Pensamientos Despeinados

Sr. Chinarro en Salamanca

El hipnotizante, disparatado y genial Sr. Chinarro, el único hombre capaz de envasar óperas al vacío, viene el 3 de mayo a Salamanca, al Liceo.

PD: Este post hace el número 666. Inquietante, amigos del misterio.

Te escribo desde el fin del mundo

Te escribo desde el fin del mundo, y está oscuro. Yo estoy perdido. Sólo me salen palabras entrecortadas, torpes. Tengo que escupirlas, y me cuesta horrores. Están como atrapadas en la garganta. Yo estoy como atrapado, desquiciado. Casi por instinto, o por urgencia, me inclino a refugiarme en las burbujas líricas, tristes y tiernas, de alguna fantasía protectora, de algún mundo inventado. Las palabras podrían hacer eso hoy, ahora, en el fin del mundo, y estaría bien. Servirían para algo. Pero ya he gastado demasiado las nadas azules, las lágrimas, que podrían, por ejemplo, perderse en el horizonte oscuro, dar pequeños saltos sobre notas musicales bajas y lánguidas, sobre el mar. Creo que la imagen no queda muy clara. Como soy medio autista hablo poco y a veces, sin querer, una rabia incontrolada que no se dirige contra nadie me asalta, se apodera de mí por unos instantes breves, y me entran ganas de darle patadas a las cosas y puñetazos a las paredes, y todo mi cuerpo tiembla absurdamente, como si fuera un espantapájaros recibiendo la descarga de una corriente eléctrica, y luego, con los ojos irritados y la respiración descontrolada, una serenidad compensadora va poco a poco calándome hasta los huesos, y sólo quiero dormir, a modo de huida, de regreso a una casa que no existe. No sé explicarme, te escribo desde el fin del mundo, desde al menos el fin de un mundo, desde una frontera que no por ser imaginaria se torna irreal, en el sentido de no verdadera. Es una frontera verdadera, sin duda. Ya no sé lo que digo, lo que escribo. Te escribo desde el fin del mundo. A veces se que me quedan frases grabadas y las repito insistentemente, una y otra vez, es un gesto mecánico tranquilizador. Te escribo desde el fin del mundo, te escribo desde el fin del mundo. No es necesario que las frases transporten consigo algún significado especial. Es como tener un objeto entre las manos, siempre, y hacerlo girar. Todo el rato. Si lo pierdo me muero, se cae el mundo. Son taradeces de chico medio autista, seguramente. Como escribir ahora, desde el fin del mundo, rápido, atropelladamente, compulsivamente, buscando qué decir, adentrándome con los dientes apretados, con los ojos dispuestos a mitigar los errores, a iluminar, siquiera brevemente, débilmente, algunas esperanzas, o mejor, no algunas esperanzas, algunas alegrías vividas; adentrándome en lo desconocido. ¿Para qué escribir si ya se conoce el resultado? Lo incierto aguarda. Pero no en la escritura, en la vida. En la escritura me puedo pelear con dragones. La valentía es un asunto complicado. He perdido el hilo. Me gustaría que el sentimiento de culpa fuera extirpado de la faz de la tierra. He estado leyendo a Nietzsche, perdón si le copio algunos tics. Quiero decir, no para convertirnos en seres inmorales, más bien para librarnos de una subjetividad carcelaria, para crear una alegre, afirmativa, danzarina, capaz de afrontar las cosas, para escupir definitivamente en la trascendencia sufriente del rostro de cristo. Te escribo desde el fin del mundo y por encima de la tristeza veo alzarse tu sonrisa envolvente como la llegada de una alegría suprema. Creo que deliro y doy pasos vacilantes, torpes, sobre el filo, sobre la frontera. Intento hacer equilibrios sin derrumbarme. Me agarro a tu sonrisa. Yo sólo me colgaría del cuello la magia acogedora de tu sonrisa. La cruz es un símbolo horrendo y asqueroso. Tu danzas y ríes y con tus gestos esculpes unas ganas de vivir que son la mejor forma posible de ser. Te escribo desde el fin del mundo, y está oscuro pero ahora sobresalen algunas luces. Las nubes se mueven en la noche, seres extraños. Respira hondo, coge fuerzas. Podemos escarbar con nuestras pequeñas manos un claro en el bosque. Ser muy sensible es un engorro, unas manos muy sensibles se hieren al más mínimo roce, cualquier nimiedad te afecta de un modo exagerado y provoca una reacción en cadena con un destino incierto. Creo que intento decir algo, pero no lo consigo. Ahora camino como un naúfrago desorientado, incapaz de ubicarme en un territorio nuevo. Pero no, aún estoy en el mar, y no tengo ni idea de cómo será la tierra que está aún por divisar. Te escribo desde el fin del mundo, eres el único faro que se divisa por aquí.

Varése

Proyecto vital de un discípulo del filósofo Amalfitano

Lo que voy a hacer, a partir de ahora, es lo siguiente: me colgaré con un par de pinzas de la rama de un árbol, para aprender cuatro cosas de la vida, azotado por la intemperie y por el caos, hasta que mis ojos se sientan con las fuerzas suficientes para dibujar un camino transitable, aun si en ese camino, estoy seguro de ello, va a salirme al paso algún tipo de locura retorcida. Esperemos que no demasiado retorcida

El mundo al otro lado de la ventana

Sobre el cielo de un gris casi sucio se dibuja, como dibujado con compás por la mano de un gigante invisible, un arco iris frágil y desvaído. La lluvia, muy fina, cae sin prisa, con una calma infinita, como si tuviera todo el tiempo del mundo para roer los tejados, las estatuas, el laberinto de calles por el que pasean, agazapados, los habitantes de esta ciudad que, quizá, hace mucho tiempo, permaneció inundada y muda, olvidada y fantasmal, y hoy saca la cabeza del agua para respirar, para coger un poco de aire y continuar, con su ritmo lento o rápido, una travesía sin desenlace final.

Desde esta ventana el sol no se ve. Sólo se divisa un cielo gris, opaco, plomizo. Sin embargo, el sol oculto ilumina los tejados rojos y los árboles solitarios, que tiemblan casi imperceptiblemente, dejándose mecer por un inesperado claro en el bosque urbano.

El arco iris dura apenas el tiempo justo para poder ser descrito. Ahora ya ha desaparecido, quien no estuviera mirando en el momento oportuno nunca sabrá de su fugaz existencia esta tarde lluviosa. El sol también acaba de desaparecer, ocultado por una nube. Todo ha quedado sumido de nuevo en una penumbra aplastante.

He hecho una pausa para liarme un cigarrillo y al volver a fijar la mirada ya estaba otra vez el sol derramándose débilmente sobre los tejados y sobre los árboles, que reciben con una sonrisa ligera y alciónica los designios caprichosos de los elementos, sus mezclas y composiciones. El paisaje cambia continuamente, en una danza perpetua y sin fin.

En el edificio de enfrente, una antena metálica, roja y blanca, cuya función desconozco, destaca como un extraño árbol, huraño y soberbio, receloso de agitarse con el viento, indiferente a la caída de la lluvia, sin escuchar su música. A la izquierda de la antena, en el patio de un convento de monjas, hay un árbol enorme, majestuoso, con pinta de filósofo estoico, rodeado por pequeños árboles sin hojas, esqueléticos, con pinta de poetas desesperados o de súbditos resignados y tristes, que esperan sin saber qué, y desesperan a veces, pero al final resisten siempre, escupen al Rey, como escritores desconocidos y valientes, sin talento y pobres y desorientados, pero valientes.

Así es el mundo al otro lado de la ventana, un paisaje que, de tanto ser visto, va adquiriendo una vida propia y un sentido especial para quien lo observa como un espía, como un detective o como un poeta perezoso.

El marco de la ventana reduce el mundo a una pequeña porción visible desde una perspectiva singular únicamente para devolverle toda su sutil complejidad.

Un aliento indescifrable late en el cuadro, enmarcado por la ventana, del mundo exterior, a punto siempre de ser destruido por el tiempo, sobreviviendo a la intemperie como un mortal cualquiera.

Música proustiana (¡Uh ha!)

Recuerdo escuchar esta canción con ocho años. Y recuerdo los recopilatorios del Maquina total y Lo + duro (cómo fueron los noventa). Por no hablar de Johny Techno-Ska, que viajaba hacia España dando votes techno-Ska y enchufaba el banjo a un ordenador. Paco Pil, éxito asegurado en las fiestas de los pueblos.

Y entre Camarón, Chimo Bayo y Paco Pil vamos configurando una historia de la música española de lo más variada :-)

Ay como el agua

Una duda y una explicación

¿Los símbolos + y - del frigorífico significan más frío y menos calor o más calor y menos frío?

Explicación de por qué despúes de fumar marihuana te entran ganas de comer, pero no de fregar:

Es curiosa la manera en que un estado de conciencia ligera y dulcemente alterada por un poco de THC puede cambiar la percepción de las cosas, la forma y el ritmo de pensar. Estamos comiendo con un hambre voraz, se plantea un condicional contrafáctico, sin ánimo alguno de explorar la hipótesis de su significado literal, como si se planteara una posibilidad en lugar de un simulacro de deseo en un mundo que se considera lógicamente absurdo, si en lugar de daros hambre los porros os dieran ganas de fregar... Considérese si este estado de cosas es posible. Imaginemos para ello una situación ideal, inconstrastable, pero que nos será útil en nuestro experimento mental. Cuando los hombres avanzaban en hordas y aún dependían de la caza, pues la invención de la técnica de la agricultura aún tardaría algunos años en acontecer, si en el equipaje insititivo con que salimos al mundo hubiésemos contado con las ganas de fregar, pero no de comer, hubiésemos perecido como especie en un abrir y cerrar de ojos, en menos de lo que canta un gallo, pues imaginaríamos escenas de amas de casa fregando en teleseries norteamericanas, y no comprenderíamos nada, qué son esos objetos redondos, qué diablos es una cocina, qué carajo es una casa, ¿una especie de cueva del futuro, desarraigada de la naturaleza?, el concepto de fregar y la imagen de amas de casa norteamericanas nos habrían provocado pesadillas en las arenas pantanosas del non-sense al no hallar en el mundo real el referente de las imágenes de amas de casa y de estropajos y, en fin, es por eso que fumar da ganas de comer pero no de fregar, de ahí que comer no sea un fastidio y fregar sí, de ahí también, si nos ponemos estupendos, la implacable entropía que gobierna nuestro mundo como un dios loco que juega a los dados con el universo (no sé muy bien, no me acuerdo (conocer es recordar, paréntesis platónico) si lo que he escrito garantiza o no un mínimo de inteligibilidad exigible a todo post, si bien es cierto que no nos pagan por escribir esto)

Así hablaron Los Planetas con Camarón

Retóricas del vacío: Así (no)hablaron Malevich, Rauschenberg y Cage

En orden de aparición: Blanco sobre Blanco, de Malevich; Dibujo Borrado de De Kooning, de Rauschenberg y 4´33", de John Cage.

En 1951, Cage entró en una cámara anecoica (una habitación pensada para no tener eco o sonidos externos) en la Universidad de Harvard.

Escuché dos sonidos, uno grave y otro agudo. Cuando se los describí al ingeniero encargado, me informó de que el agudo era el funcionamiento de mi sistema nervioso, el grave era la circulación de mi sangre. Hasta que muera habrá sonidos. Y continuarán después de mi muerte. No hay que preocuparse por el futuro de la música.

Del esencialismo de la actitud contemplativa a la contemplación de lo superficial (poema excesivamente filosófico, a juzgar por el título que le he puesto)

Yo quería
como muchos otros
ir a la esencia de las cosas
bucear en los insondables
sustantivos abstractos
-la belleza, por ejemplo-

O tal vez en lo elemental
lo puro
lo transparente

el agua que fluye
o el viento que huye
o la luz que tiembla

Confundirme con el paisaje
disolver mi identidad en lo otro
para que no hubiera más lo otro

Pero las cosas
no tiene esencia
y los haikus son aburridos

Lo profundo es
una ilusión

Aquí en la superficie
una mano delgada
acaricia los tejados
-la calle y los árboles-
agitada por el viento

una mano de lluvia muy fina
iluminada por la luz
desvaída e incontenible

(Nada de esto sucede en la profundidad esencial e inmóvil de las cosas sino en los gestos diminutos que acarician la superficie como una lluvia)

La quietud y el silencio
no existen.

Se contemplan
la música y la danza

¿La RAE se olvida de los polimaníacos? Una propuesta

Según la RAE la palabra polimaníaco no existe. No obstante, algún nombre habrá que darles a quienes padecen monomanías, en plural, es decir, locuras o delirios parciales sobre una sola idea o un solo orden de ideas. Obsesiones simultáneas y sucesivas*, siempre desmedidas, con películas o directores de cine, con canciones o compositores, con grupos de música, con determinados libros o determinados autores y todo eso. Quizá a aquellos a quienes les han dicho miles de veces "a ti cuando te da por una cosa, te da fuerte, hijo" sean polimaníacos.

*A la simultaneidad de un conjunto de obsesiones le puede suceder otro conjunto. Los elementos del conjunto de obsesiones puede variar, varios elementos se pueden juntar en intersecciones, etc. Por cierto, lo que no se puede pensar con teoría de conjuntos, visualizándolo, no se puede pensar de ningún modo. La teoría de conjuntos puede ser una obsesión como cualquier otra, aun siendo la configuradora del diagrama mental (también lo podríamos dibujar) sobre las obsesiones... no sé si me explico o estoy ensayando metapiruetas en el vacío sin red.

PD:

Así hablaron Strauss, Kubrick y Nietzsche

Pina Bausch

Pina Bausch, fascinación absoluta. Tal vez en el lugar donde las palabras no pueden llegar estén la música y la danza.