Febrero 23, 2007
Despedida
1. Deberás convertirte en un escritor secreto. Al borde de un acantilado, borracho moribundo, con los ojos llorosos por el viento, por el humo del cigarrillo o por la chica que te dejó para irse con otro tipo más alto y menos maniático, más guapo y menos tarado, deberás apretar los dientes, conservar tu orgullo y caminar en línea recta hacia lo desconocido, enfrentarte al monstruo, matarle con la fuerza de tu mirada de obelisco.
2. Las canciones pop son las más tristes del mundo y no seré yo quien mueva un dedo. No sé qué quiero decir con esto pero sé que es cierto.
3. Estoy tratando de decir que me he cansado de escribir en este blog y que este post es la despedida del Señor S. Deberás convertirte en un escritor secreto, etc.
4. Renuncio al objetivo de escribir un último post genial, por la presión que supondría, una pesadilla del superyo.
5. Me ha gustado escribir aquí. Si a alguien le ha gustado algo de lo que haya escrito me doy por satisfecho. Basta con eso.
6. Leer es mucho mejor que escribir. Sobran escritores y faltan lectores.
7. Sencillamente necesito alejarme del ciberespacial ruido. Llevo casi tres años escribiendo aquí. Ha estado bien, pero ahora me aburre.
8. Para ser un buen escritor tendría que ser un formidable borracho, porque sobrio me vuelvo un filósofo apolíneo. Para despertar a dioniso hay que estar como una cuba. Los mejores post los he escrito con una litrona al lado y el cenicero hasta los bordes, creo que ya era hora de que lo confesara. Escribir perjudica seriamente la salud.
9. Al final me va a dar hasta pena despedirme. El cadáver de Pensamientos Despeinados se irá rumbo a lo desconocido, ardiendo en una barca mecida muy suavemente por las olas mientras suena la música más triste del mundo, bello espectáculo para el alma melancólica que siempre ha anidado en el fondo del Señor S.
10. Deberás convertirte en un escritor secreto. Pasearás ebrio entre las farolas amarillas, mientras la lluvia cae y te moja el cigarrillo. Asocial sin remedio los paisajes desolados te servirán de consuelo, viejas tabernas que sólo existen en las novelas serán tu refugio, los tragos de cerveza helada las noches de verano te recordarán el tiempo perdido en el que habitas como en una canción bañada en lágrimas que, una noche cualquiera, al final del callejón, suena para nadie y para todos.
11. La revolución es la hermosa imagen que representa la utopía. Imagen melancólica, imposible. La utopía siempre la he considerado un mundo sin reproches. ¿A dónde te irías, a dónde te fugarías? A un mundo en el que no existieran los reproches.
12. He empuñado mi litrona y el cenicero se va llenando poco a poco. Hacía mucho tiempo que no se me iba la olla y me ponía a escribir bebiendo cerveza y escuchando música. Desde que me partí la cabeza por segunda vez (ya tengo 13 puntos de sutura repartidos por mi cabeza), y tuve una experiencia tan espeluznante al perder la consciencia que estaba seguro, completamente seguro, de que jamás volvería a beber ni una caña (de todas formas, la culpa de mi desmayo fue de los porros, no de la cerveza, y de que no vuelvo a fumar hachís sí que estoy seguro y lo cumplo a rajatabla, porque me baja la tensión a los pies). Pero la despedida se merece una vuelta a los viejos tiempos de cerveza y sueños imposibles...
13. En Mayo de 2005, los que considero mis mejores post, pequeña colección de textos escritos con luz artificial y memorias prematuras de alguien que nunca existió y soñó haber escrito sus memorias (si les apetece leánlos, creo que será mi mejor forma de despedirme) están escritos según este método de litrona, cenicero repleto y música sonando a un volumen muy bajo y muy triste pero muy hermoso.
14. Es posible que siga siendo una especie de adolescente encerrado en sus fantasías introspectivas, incapaz de aceptar la realidad, un irresponsable tarado al que no le gusta la realidad y prefiere la cerveza y las palabras y la música como un mundo alternativo y mejor.
15. En fin, nunca se me dieron bien las despedidas. Se cierra el telón. Godot no llega. Adiós...
Febrero 22, 2007
De Kooning
El expresionismo abstracto dice no al figurativismo.
Febrero 15, 2007
Cuando la subjetividad es una mónada abrumada de infinito y Caspar David Friedrich coge un pincel y Heinrich Von Kleist un lápiz
En una soledad infinita, en la orilla, es hermoso avizorar bajo el cielo turbio un ilimitado desierto marino (...) nada puede ser más triste y más precario que esta posición en el mundo: una única chispa de vida en el imperio de la muerte(...) cuando se mira es como si a uno le arrancasen los párpados.
Heinrich Von Kleist, Sentimientos ante un paisaje marino
Febrero 14, 2007
Warhol´s Philosophy
La vida misma, ¿no es también una serie de imágenes que cambian al repetirse?
Andy Warhol
Febrero 09, 2007
Febrero 01, 2007
Autodestrucción estilística
Qué pereza escribir en serio, o en broma, pero qué pereza escribir bien, quiero decir escribir algo que no sea el fruto de la pereza mental y la egolatría, tan características del mundo de los blogs (yo incluido, por supuesto). Los blogger no son otra cosa que toxicómanos del yo. Fin de la utopía digital. Se cierra el telón.
Se me atraganta mi estilo, me empacha (estoy absolutamente convencido de que la ineludible tarea de un escritor es destruir su estilo, construirlo sólo es una fase previa y regodearse en él es pereza mental)... esteticismo vacuo, falta de ideas, barroquismo, decadencia, prosa ensimismada, adjetivos autistas, o mejor dicho, adjetivos narcisistas que se miran en el lago y se ahogan, autorreferencialidad posmoderna, pirotecnia insustancial... la antítesis de Kafka, lo cual debería ser pecado.
Finalmente tenía razón Habermas (en parte) y de la extinta posmodernidad sólo quedan cenizas en forma de florituras neoconservadoras (pero yo no creo que ni Derrida ni Deleuze ni Foucault ni, desde luego Jameson, que es un buen marxista, sean posmodernos (de todas formas posmodernidad es un significante vacío, ha llegado a no significar nada), en el sentido de sofistas neoconservadores que hacen gala de la muerte de las ideologías, fórmula funesta y mentirosa esgrimida para legitimar el neoliberalismo, la ideología neoliberal, ni Lyotard, que no celebra la muerte de los meta-relatos, da cuenta de ella... la posmodernidad reaccionaria es más bien cierta recepción estúpida de su pensamiento, como la de los estudios literarios de los teóricos norteamericanos, que, por ejemplo, entendieron literalmente el no hay nada fuera del texto de Derrida... sólo a un estudiante de Teoría Literaria se le puede ocurrir este absurdo, en fin... y quizá también ciertas teorías de los pensadores denominados posmodernos sean reacconarias, se ensimismaron demasiado... el último Derrida reacciona y escribe Espectros de Marx. La posmodernidad, por resumirla con la fórmula del gran Jameson (es un héroe, ser marxista en EE. UU. es toda una hazaña que merece toda mi admiración) es la lógica cultural del capitalismo tardío.
no creo que escriba más poesía. No me gusta la poesía, casi nunca la leo (excepto la de Alejandra Pizarnik, Leopoldo María Panero, Ana María Moix, algo a Gimferrer... y por supuesto Rimbaud, pero poco más, no tengo ni idea de poesía) y sin embargo perpetro simulacros de poemas, vacíos, y edulcorados con una especie de lirismo atmosférico que ya me aburre hasta a mí. Ya lo dije en otra ocasión, creo, que me había aburrido terriblemente de mi... ¿prosa poética? Lo que sea, y sin embargo volví a escribirla. ¿Por qué? Porque, sencillamente, no sé escribir, vuelvo una y mil veces sobre figuras poéticas tópicas, repitiéndolas hasta el hartazgo (al menos hasta mi hartazgo).
Así que es hora de decidirse, de enfrentarse, de metamorfosearse, de destruir para volver a empezar... quizá escriba una novela de 500 páginas sin un sólo adjetivo, será un buen ejercicio de desintoxicación. Algo así, pero no más poemas... cómo los detesto (bueno, excepto algunos, cuatro como mucho)...
P.D: lo más probable es que ya no escriba más en La Morada de los Existencialistas Errantes... ahora que lo pienso el título parece una metáfora de las identidades terminales aficionadas al ego-surfing internauta... con un enfoque claramente platónico dijo alguien que la sensación de navegar por Internet era la de proyectarse en un flujo, en el no-lugar del ciberespacio (tal como lo acuñó Gibson en el Neuromante, alucinación consensuada... puro y genuino platonismo occidental) la voluntad de lo inmaterial de la que hablan (o hablaban) las utopías digitales (el transhumanismo... el final de 2001 de Kubrick, o el de la mayor obra artistico-filosófica que se haya hecho nunca, Ghost in the shell: si el ghost es inmaterial, es una película sobre la voluntad de lo inmaterial: tener una verdadera alma es estar en la red, vasta e infinita), curiosamente recuperando el idealismo despues de todo un siglo de esfuerzo filosófico por negarlo (Nietzsche, Heidegger, Derrida, Rorty)... la sombra de Platón es alargadísima... pero, claro, el ciberespacio real no es la tecnología de los milagros y los sueños (como dijo otro neoplatónico con sus espacios de inmersión) de hecho la infomación ya circulaba a través de redes antes, como señala Zizek (es obvio, pero hay que señalarlo). Es curioso que mientras los filósofos han abandonado la filosofía fuerte (metafísica) la ciencia-ficción haga filosofía en el sentido fuerte (Ghost in the shell, ExistenZ... todo Cronenberg en realidad, él mismo lo dice en una entrevista, que es más un filósofo que un cineasta, que su cine no busca una conexión simpatética con el espectador, para que se pueda identificar (obvio, casi parece Adorno: si te gusta asientes y eres cómplice), sino una exploración filosófica del ser humano... Balde Runner, Matrix, Equilibrium, Nivel 13...)