Bueno, me voy a Salamanaca a hacer exámenes... Mierdra! debería haber estudiado... ya no hay tiempo, white rabbit.
si levanto los ojos del suelo hay una tristeza temblorosa en las ramas agitadas de los árboles. una tristeza con forma de refugio contra el miedo, un miedo silencioso que va reptando por las calles.
Señor S., Fragmentos de una noche azul a la luz del insomnio.
Ella dice: es tan frágil, tan a punto de quebrarse, todo el rato paseo con un vértigo en el estómago, una urgencia que reclama cantos desesperados para resistir, para no desmayarme en medio de la calle, porque es tan frágil, tan a punto de quebrarse, de caer y caer... y hay que cantar muy bajito, susurrar palabras, lágrimas azules bordeando el firmamento... y el miedo echa raíces, aunque tal vez no haya fondo y entonces qué, qué haré con el miedo...
Ella dice: el espacio exterior es un dibujo lleno de estrellas que hice cuando era pequeña, cuando las burbujas no estaban agujereadas por la angustia, ahora todo se rompió, las estrellas cayeron sin que nadie las viera, todo es tan frágil, tan a punto de quebrarse, ahora soy la muñeca triste y no le encuentro sentido a nada, soy un ala rota por la belleza inútil del atardecer, todo el rato paseo con un vértigo indescrifrable en el estómago, juntando felicidad y tristeza, bebiéndome el jugo de su insensata mezcla...
P.D: perdón por la auto-cita de ego-maniaco delirante :-)
Por lo que más quieras, no dejes la Coca-cola.
William Burroughs, Expreso Nova.
Tranquilo Burroughs, eso no sucederá nunca. Bebería más, incluso. Sería capaz de beber siete cocacolas al día. Cascadas de Coca-cola. Coca-cola saliendo por los grifos. Más y más, mi adicción preferida. Si me van a decir que es una compañía perversa y el símbolo universal del consumismo, pues de acuerdo, pero al menos llevaron la lógica del sistema capitalista al extremo, siendo capaces de vender Coca-cola light sin cafeína, es decir, de vender nada. La estrategia es perversa, si quieren, pero su inteligencia sólo puede provocar aplausos.
Los anuncios fueron el anzuelo que le permitieron sobrevivir sin cocaína (...) de hecho, la bebida se convirtió en una especie de cocaína virtual, una dosis simulada de droga, un paraíso de lo más artificial.
Sadie Plant, Escrito con drogas
(Hasta aquí el post tal como fue previsto, a partir de aquí el post se enreda en brumas de citas sin sentido y yo no me responsabilizo de su contenido, si se aburren no hace falta que sigan leyendo: empieza hablando de la coca-cola como pequeño objeto A y acaba hablando sobre la imposibilidad de acceder sin mediación a lo real y el fracaso del realismo psicótico, pasando por un encarnizado odio hacia Sokal, ese fascista epistemológico)
Zizek (miembro del club de fans de Lacan) en un análisis que más bien parece un juego para intelectuales traviesos (que no pretenden hacer del aburrimiento una condición de posibilidad del pensamiento (que es la pretensión de la teoría crítica, esa vieja gruñona, como la calificó Sloterdijk en su polémica con Habermas) intelectuales a los que le imbécil de Sokal calificaría de impostores, (cuando Sokal, en su histeria anti-filosófica, ni siquiera se da cuenta de que el problema de los conceptos en filosofía no es su falta de precisión sino que, como cree Deleuze, la filosofía abre el mundo a devenires, a lugares desde los que crear preguntas y significaciones)) compara la coca-cola con el pequeño objeto A lacaniano (la Cosa en su realidad muda, algo a lo que no se puede acceder, por definición innacesible al lenguaje y al inconsciente): la coca-cola es como el pequeño objeto A, nunca calma nuestras expectativas, no proporciona ninguna satisfacción especial, no calma la sed, ni emborracha, es pura apariencia, la envoltura de un vacío. Los artistas del realismo psicótico prtendían un acceso inmediato a lo real, reaccionando contra la pérdida de la verdadera esencia de lo real, contra la espectacularización del mundo, en el sentido denunciado por Guy Debord: la espectacularización invierte lo real, todo lo real se convierte en espectáculo. Pero su empeño está envuelto en una paradoja: este supuesto retorno a lo real no se produce sin mediación, no se accede a lo real mostrando su crueldad, como hacían los realistas psicóticos, mostrando sangre, mierda, cuerpos mutilados, etc. Su intención fracasa porque lo que se produce es una nostalgia de lo trascendente, lo ideal, etc, remiten a lo trascendente precisamente por estar ausente de la obra. Además, el exceso transgresivo pierde su poder de escándalo y se integra en el espectáculo, en la institución Arte. El realismo psicótico fracasa a la hora de representar la realidad.
P.D: hay un montón de posmodernos celebrando que los marxistas hayan dejado de dar el coñazo, porque hay que decirlo de una vez por todas: los marxistas son aburridos. Viva el anarquismo individualista (en mi opinión Nietzche era un anarquista individualista mucho antes que la caricatura filo-nazi que los imbéciles de la hiper-corrección política nos quieren hacer creer, los mismos que no leen a Céline porque era nazi)
Ah, leo por ahí que sólo desde el marxismo se podrá reducir a cenizas lo inútil del posmodernismo. Bien, la frase es patéticamente nostálgica, realizar esta pirueta regresiva sería mucho más inútil que el posmodernismo. Los meta-relatos se extinguieron.
Ah, otra cosa, los nacionalistas son gilipollas. He dicho.
No hay nadie a quien llamar
mientras lobos errantes
retan a la luna
que una vez se deshizo entre mis manos.
Yo y las palabras danzamos
danzamos sobre la nada todo el rato.
Extraño circo en que los recuerdos
tiemblan en las palabras
reinas locas
que sonríen mientras le cortan
la cabeza a la realidad
y un payaso triste
llora frente a un vaso vacío.
Extraño planeta de naúfragos errantes
de elegantes decadentes
precipitándose por pendientes
a bordo de torrentes de aguardiente.
En el instante en que las ganas de escribir sobrevienen como una tormenta de dicha irreprimible, (un raro entusiasmo que te agarra las entrañas) se evaporan las losas que atenazan la existencia y el simple acto de respirar frente a la ventana, abierta a los pasos vacilantes de la noche, te sumen en un éxtasis contemplativo que no ahnela desvelar realidades ocultas, sino gozar del instante como el niño del que hablaba Rilke, que no piensa en guardar la cascada de flores que recibe del viento. La conciencia deja de ser un alfiler clavado en la nuca y se convierte en un trampolín que te lanza en los acogedores brazos del delirio, flotas en la suavidad azul de la noche, transfigurada en fiesta mística, reencuentras la armonía perdida, dejas de ser un extraño ante la naturaleza.
Si pudiera vivir siempre en éxtasis, decía Alejandra Pizarnik.
Soy un místico y no creo en nada, decía Flaubert.
El niño que sueña el sueño imposible de fundirse con la noche, definitivamente enfrentado a los intereses prácticos de las acciones orientadas a fines, baila por los tejados al ritmo salvaje de los ciclotímicos que sólo saben creerse dioses o mendigos miserables, pero no saben nada de términos medios. Y así sobreviven, en un frágil bote, agitados por tormentas existencialistas, conquistando el viento que siempre azota dulcemente sus párpados.
Los filósofos son cuatro gatos, y por lo menos tres son alemanes.
El único objetivo de la literatura, del arte en general, es la experiencia estética.
Y habitar en el no-lugar del arte, en la isla que no existe, el sueño imposible del artista.
Si los sueños fueran realizables al abrir los ojos sólo veríamos un enorme desierto de aburrimiento.
No sé qué escribir, el texto anterior me chupó la sangre. Podría contarles lo que soñé anoche, pero no lo recuerdo. Si las letras no se escriben solas yo no puedo hacer nada. Los escritores no existen. Las palabras tal vez tampoco. Sólo existe el viento, y no nos lleva a ninguna parte, pero esto es mejor no decirlo, mucho mejor creer que sí, que el viento habla y sonríe y nos va a llevar muy lejos, al lugar en el que desembocan las canciones y tu mirada es el refugio, la serenidad salvaje, todo lo real y todo lo que no existe. Y por supuesto hay un oceáno mar.
Ven, es de noche,
construyamos una hoguera
Con las miradas
que se quedaron para siempre
en carreteras abandonadas
Con los restos
de los caminos virtuales
que nuestras vidas perdidas
no eligieron
Por ejemplo, escribir un poema. Escribir no soluciona nada, pero sería mucho peor no hacerlo, aunque no sé por qué y si me lo preguntas no pienso responderte. Escribo rápido. En realidad estoy huyendo. Estoy corriendo en la noche para deshacerme de mi antigua máscara, y en la oscuridad no se ve nada y detrás de las máscaras seguramente no hay nada.
Los locos letraheridos cantan en el bosque una canción sobre una herida oculta, sobre unas palabras medicinales incapaces, sin embargo, de curar; las palabras merodean en torno a una ausencia y se encogen de hombros y se asombran de ojos.
El día que nos perdimos en el bosque
con tu zapato mágico para salir de los laberintos
Este podría ser el inicio de un poema, el inicio de un salto al vacío, pero no sé cómo continuar. Si quieren pueden terminar de escribirlo ustedes, que yo hoy estoy muy vago y mis neuronas se fueron de vacaciones.
Y es su canto como un embriaguez infinita fluyendo por las entrañas.
Observemos ahora el cielo: nada se mueve en él, piscina melancólica. Si pudiéramos bucear en él. Sí, ya, la verdadera vida ausente, mi rimbaudiano amigo, pero no es tan fácil, si lo intentas no puedes desaparecer, aunque yo crea que sí, pero yo estoy loco y nunca tuve fe en la realidad, yo bailo y brindo con champagne sobre la nada.
Eso fue todo, amigos. Si mis neuronas regresan otro día más. Lo de brindar con champagne (¿se escribe así?) sobre la nada es de L. M. Panero.
Películas de Tim Burton: Eduardo Manostijeras, no te preocupes, los monstruos son los otros. La nieve y los cuentos y las noches. Los cigarrillos, la magia, en habitaciones a oscuras. Juegos infantiles, había que correr mucho y muy deprisa y no mirar atrás. El hombre del saco se lleva a los niños que no duermen.
La fantasía, la música, las brujas silbando en la noche. La alegría de marcar goles. Construíamos casetas de madera en el valle y robábamos herramientas de las obras y una vez nos persiguieron por todo el pueblo y nosotros nos reíamos. Los flashes, las gominolas, las pipas. El hombre del saco, niños que no duermen. Leer libros de aventuras, con una linterna, bajo las sábanas. Soñar lugares que no existen. Alicia a través del espejo y Peter Pan en el país de Nunca Jamás. Los libros de los cinco, los de leo-leo, los de animales que hablaban. Juegos infantiles, en habitaciones a oscuras. Batman. Superman nunca nos gustó, demasiados superpoderes, así cualquiera. Spiderman es Peter Parker. John lennon, voz vulnerable. Janis Joplin, voz de terciopelo ajado. La guitarra de Jimi Hendrix, rasgando el aire. Blues y tequila, noches de blues y tristeza. Una princesa atrapada en un cuento. Si no la besas se muere. Películas de terror muy viejas que veíamos en la filmoteca. El hombre del saco se lleva a los niños que no duermen.
Heidi, los fraggle rock, Pumuky. Los globos de agua. Tardes de verano en el parque, tu pelo mojado, calor, globos de agua. Partidos de fútbol, leer toda la noche, la magia, los cigarrillos. Las ventanas abiertas las noches de verano. Jugar a soñar en el columpio del atardecer. La música triste. Estrellas distantes. Soñar despierto. Los gusiluz, el mecano, coches teledirigidos. Las tardes de televisión y nocilla. Madrugar para ver dibujos animados. La bicicleta y las postillas en las rodillas. La pistina. El esconderite inglés. Nadar, el cloro, los ojos rojos, el cansancio. Aquella noche de San Juan, hace tanto tiempo, los fuegos artificiales, la hoguera. Más tarde cerveza en las tardes sin nada que hacer. La música ruidosa con gritos de adolescente desesperado. Nirvana. Adolescentes tristes y rabiosos. Películas de monstruos buenos que sufren y científicos locos. Frankenstein y Drácula, y cuentos de Edgar Allan Poe de muertos que vuelven a la vida. El viento de la noche. El hombre del saco se lleva a los niños que no duermen.
Películas de Hitchcock. Las hogueras que encendíamos con mis primos cuando nos íbamos de campo. El silencio, las noches de estrellas comiendo pipas. El gato con botas. El diablo de Tazmania. El correcaminos. El horror, tener que ir al colegio. Tan inteligente, tan tímido, qué será de este chico. Apocalipsis Now. Jugar a fútbol hasta el anochecer. Hemingway persiguiendo a un pez toda una tarde. A Proust que su madre no le da el beso de buenas noches. Contemplar el mar, muy quieto, muy callado, para que me confiara su secreto. Mallorca, el sol, la playa. Pescar cangrejos en el río. Olor a Ducados, en el coche de mi padre. Las películas de Bruce Lee, las de Rambo, las de Truffaut, las de Patrice Leconte, las de Eric Rohmer, las de Quentin Tarantino. La ciudad de los Niños Perdidos. Trainspotting. Las vírgenes suicidas. Millones de series de televisión. Los Caballeros del Zodiaco. Henry Miller, Bukowski. Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas, pecado mío, alma mía. Recordar tu rostro, tu rostro de entonces que ya no existe. Borges, laberintos, bibliotecas de babel que son el universo, sistemas de signos que nos atrapan. Metáforas, para poder caminar. Las pesadillas. Este niño sueña demasiado, no puede ver Conan, ni pesadilla en Elm Street, ni se le puede contar el cuento de Caperucita Roja, tiene miedo del lobo. Las pesadillas, despertarse en medio de la noche e ir corriendo a la cama de tus padres. El hombre del saco se lleva los niños que no duermen.
El miedo. Poemas de Alejandra Pizarnik, de Georg Trakl. El mar, el verano, leer por la noche, en verano, junto al mar. La lluvia, su secreto escondido bajo siete llaves. Escuchar música en el coche, el olor a Ducados. Me gustaba ese olor, tanto que los coches sin olor a Ducados me parecían lugares inhóspitos. Cómo pasa el tiempo. Aún me acuerdo, tu rostro ya no existe y parece mentira. Los cuentos de Cortázar, qué raros. Cernuda, qué triste. Ángeles caídos, Kurt Cobain, Arthur Rimbaud. Los peligrosos: Antonin Artaud, el conde maldito, Leopoldo María Panero. Pipi calzaslargas, que vivía sola y tenía un caballo. Oliver y Benji. Lanzar bolsas llenas de agua desde un cuarto piso. Preparar minibombas con bolitas de aluminio y aguarrás. La pornografía, las pajas. ¿A que no te haces dos seguidas?. Los escritores alcohólicos. Los poetas lunáticos. Leyendas urbanas. La música de Radiohead, la música de Los Planetas, la música de Joy Division. Si a las doce en punto te haces así tres veces con una tijera se te clavan solas en la barriga. Los fantasmas que no existen, la enorme casa abandonada que exploramos hace tanto tiempo. El hombre del saco se lleva a los niños que no duermen. A este niño lo dejamos aquí solo, mirando el mar, y ni se acuerda de nosotros. El niño que no duerme en busca del tiempo perdido. El hombre del saco se lleva a los niños que no duermen.
Y nos hacemos mayores, dicen. Qué pereza, en serio, a mí no me apetece. Cosas del peterpanismo agudo, (cuyo axioma principal es: en la infancia vivimos, después sobrevivimos) mientras los demás se preocupan del trabajo, de cómo les va la vida, del futuro, yo prefiero jugar con un balón de plástico medio deshinchado, o escribir, que para el caso es lo mismo, o mirar por la ventana y dejar que el viento me despeine, o cualquier cosa con tal de no escuchar las tediosas, insoportables, estratosféricamente aburridas conversaciones de adultos, sobre coches, seguros, dinero, política y un montón de gilipolleces más. Hay que madurar, comprometerse, hacerse responsable, dicen. Y a mí no me apetece. Hay que hacerse rico y tener hijos y un televisor grande que te cagas. Dicen las cosas más deprimentes del mundo como si fuera lo más normal del mundo. Y es lo más normal del mundo, seguramente, pero a mí no me apetece, soy muy perezoso. Que os den por el culo, tarados.
P.D: Mi plan de estudios fracasó estrepitosamente. Jornada de estudio de hoy: una hora escasa bostezando frente a un libro de Habermas.
Y ahora algo completamente diferente: voy a estudiar, así que no pasaré mucho por aquí en algún tiempo.
Pensamientos Despeinados pide disculpas a los visitantes por las siguientes recomendaciones:
Sean buenos y acaben toda la comida que les pongan en el plato, no fumen ni beban en exceso, hagan ejercicio y coman fruta.
Y recuerden: nadie espera a la inquisición española
Y vean a los Monty Python, porque es un hecho científico que el humor alcanzó la perfección con ellos.
De nuevo en la carretera, on the road again, en la carretera que se pierde en la noche (nadie sabe a dónde conduce); los ruidos del motor son la banda sonora de nuestra road movie sin otro final que el auténtico final: caer por un barranco mientras por la radio suena This is the end. Kilómetros y kilómetros y si alguien pregunta a dónde vamos nos encogemos de hombros, prendemos un cigarrillo y miramos el horizonte. De nuevo This is the end, siempre está sonando el fin, amigo Jim.
Afuera amenaza lluvia. La fiesta en el centro del vacío. El tiempo detenido por los ojos del melancólico...
Me dormí y entré en un sueño muy extraño en el que doce monos ebrios creaban el mundo dando golpes al azar sobre un teclado.
Luego entré en otro sueño, allí no había nadie, era como habitar en un cuadro en blanco, y desde el cuadro vi al pintor, con el pincel en la mano, indeciso, sin atreverse a manchar la perfecta blancura de la nada, sin soportarla tampoco, un pintor atormentando... en las lágrimas que desbordaban sus ojos brillaba una furia infinita, olas desesperadas chocando contra una roca enorme, la locura de un capitán de barco que se enfrentaría al mismísimo sol si éste pudiera ofenderlo... y brillaba también, en sus lágrimas, la alegría temeraria de estar a punto de crear, la insensata sed de estrellas de los que supieron hacerse refractarios a los proyectos calculados y ahora vagan sin rumbo, con cierto orgullo no exento de una amenaza vaga, oscura, susurrándoles en la nuca.
En el tercer sueño un niño jugaba a la orilla del mar, en una playa desierta, viendo barcos partir, y el viento deshacía sus castillos, convertía en polvo sus recuerdos. En la arena había sido escrita una frase de Ezra Pound: dejad hablar al viento, ese es el paraíso. Y el viento traía palabras de Nietzsche: un nuevo comienzo, un juego.
No saber vivir no está tan mal y yo puedo, si me da la gana, hacer crecer una rosa entre las ruinas, un rosa inmensamente triste, medio rota pero hermosa, sola cantando en el escenario del desastre, en el lugar de todas las derrotas, y será como si el pozo se hubiera secado y, a pesar de las noticias recibidas, insistiéramos torpemente en vivir, aun si no supiéramos, sobre todo si no sabemos y la realidad le parte el rostro al deseo cado dos por tres; porque aunque no haya agua la inventamos, porque entre las ruinas una mirada, medio rota pero hermosa, canta sola en el escenario vacío del silencio.
Yo estaba bajo el cielo estrellado y me preguntaba si el universo se acabaría en alguna parte. Escuchaba el viento. Estaba solo y feliz, envuelto en la oscuridad, como en un paisaje onírico, como pintado por algún pintor melancólico cuya alma fuera un laberinto y me preguntaba si el universo se acabaría en alguna parte. Me imaginaba nadando por la oscuridad del universo como si fuera un pez fantástico, un animal imaginario de alas que eran remos para adentrarse en lo desconocido, y un susurro erizaba mi piel. Sonreía y conocía a otros seres que también nadaban por el universo, a la deriva. El universo era muy oscuro y muy frío y sin embargo no deseábamos estar en otro lugar, ni queríamos llegar a ninguna parte, sólo nadar, dejarnos llevar por la corrientes, y escuchar unas voces extrañas y acogedoras que velaban nuestro sueño de peces fantásticos. Yo preguntaba vas a quedarte para siempre y también quién eres y mi voz sonaba como la de un niño cuya mirada fascinada recorre el universo y se pregunta si acabará en alguna parte.
De mi infancia no recuerdo nada, excepto una tarde de verano en que, mientras regresaba a casa, cansado después de haberme pasado todo el día pensando cómo era posible que con átomos y tiempo se formara todo lo que vemos y todo lo que no vemos, un tipo que llevaba sombrero y fumaba en pipa y reía todo el rato sin venir a cuento, me mostró un paraguas enorme, y me preguntó:
-¿A que no sabes qué es esto?
-Claro que sí, se trata de un paraguas -dije yo, que era un niño prodigio.
El tipo estalló en una sonora carcajada que parecía no tener fin, se quitó el sombrero (tenía el pelo blanco y pinta de científico loco, igual que Doc en Regresa al futuro) y se lo volvió a poner, y luego dijo, muy serio y en voz absurdamente alta, gesticulando exageradamente, como quien anuncia el fin del mundo y te informa de que eres la última esperanza de la humanidad, el elegido que habrá de devolver el equilibrio a la fuerza, o el elegido por el oráculo para liberar a la humanidad:
-Claro que no, eso es sólo lo que parece.
luego, tras unos segundos larguísimos (el tipo se sumió en un silencio bastante incómodo e inexplicable, mirando el suelo fijamente) le pregunté de qué se trataba en realidad. El tipo del sombrero pareció sorprenderse de oírme, a juzgar por la exagerada mueca de asombro de su rostro y su ceño fruncido, e incluso sorprenderse de mi presencia, como si no me recordara, e incluso de la suya, como si de pronto nos encontrásemos en un planeta extraño en el que la temperatura descendía a 150 grados bajo cero al caer la noche y no pudiésemos ser teletransportados a la Enterprise, y dijo:
-Ah, ¿te refieres a este objeto que sólo en apariencia es un sombrero? -preguntó, señalándose el no-sombrero- se trata de una máquina voladora decadente, has de saber que corren tiempos difíciles para los objetos voladores, hoy en día parecen meros sombreros, como este artilugio que llevo puesto sobre la cabeza, que parece un sombrero, tratándose en realidad de un animal imaginario capaz de volar por todo el universo, pero claro, ya se sabe, la televisión ha reducido vuestra capacidad cerebral, y además está el positivismo, que ha arruinado vuestra imaginación, y las instituciones educativas, en las que os manipulan y os adoctrinan, y está la propaganda y los anuncios televisivos, que son fascismos encubiertos, el equivalente democrático a la violencia dictatorial...
-En realidad me refería al paraguas -le interrumpí, pues su digresión amenazaba extenderse hacia el infinito, como una euclidiana línea recta, o más bien como un proyectil entrópico o fractal que siembra el caos o la complejidad estructural o semántica-, pero da igual, supongo que se trata de un paraguas aparente y es una máquina voladora, o un animal imaginario, en realidad y puede ser categorizado análogamente al sombrero. ¿Y la pipa?
-Esto no es una pipa, pipiolo impertinente -dijo muy serio, casi cabreado- además la realidad es que el paraguas tampoco es una máquina voladora en realidad, o un animal imaginario en realidad, ya que la realidad es tan sólo una configuración azarosa, codificaciones de lo posible susceptibles de ser transformadas, de hecho son diferentes en regiones diferentes del laberinto temporal, así pues, como el gato de Schördinger, que dentro de la caja está vivo y muerto, el paraguas está simultáneamente en dos estados, o tal vez más, que incluyen máquina voladora y animal imaginario, con lo cual podemos pensar...
-¿Entonces qué es? -volví a preguntar, interrumpiendo su exagerada tendencia a divagar.
-Obviamente, mi pequeño e ignorante aprendiz, esta pipa es un cofre que conseguí en uno de mis viajes por el País imaginario patafísica, enterrado al lado de un árbol cuyo fruto son poemas dadaístas escritos por nadie, formados al azar por el viento que arranca hojas y palabras... este cofre, para que te enteres, alberga en su interior una pócima mágica que, consumida en la dosis exacta, te proporciona la capacidad de volar y traspasar el velo de Maya, es como salir de Matrix, o más bien como hallar el catálogo de los catálogos en la vasta biblioteca, y la posibilidad de hallarlo no es computable a cero, una vez tu organismo ha absorvido la dosis exacta y las reacciones químicas de tu cerebro te abren de verdad los ojos a todas las configuraciones de la realidad a la vez, y no te sientes abrumado, al contrario, tienes una intuición extraordinaria, vas un paso más allá del pensamiento, te conviertes en superhombre; el problema es que aún no he resuelto el puzzle que habrá de decirme la dosis exacta, un número que se obtiene al resolver la ecuación dibujada en el puzzle. Este puzzle, mi jovencísimo padawan, preso aún, lamentablemente, de una concepción determinista y simplista del Universo, es harto complicado, puesto que quien lo resuelva habrá desentrañado la estructura de la realidad, del todo, que incluye todas las trayectorias posibles, la de este universo en el que estamos ahora y las de todos los Universos posibles, y podrá volar y descubrirlo, ser iluminado... por lo tanto, como habrás adivinado a pesar de tu terca estupidez y de haber sido maleducado en un país de catetos que abominan de lo intelectual, necesitamos a un físico teórico experto en mecánica cuántica aficionado a las exégesis más inverosímiles de esta teoría, que, no obstante, tienen muchas probabilidades de ser las ciertas, a un matemático fanático de Lewis Carroll, a un informático en paro fanático de Ghost in the Sell, a alguien cuyo abuelo o bisabuelo viera de cerca a Schopenhauer, a un lector empedernido de Borges, a un filósofo experto en ontología fundamental que no se maree leyendo el Ser y el Tiempo y a George Perec, o la información de sus estados de conciencia mientras escribía La vida instrucciones de uso, para resolver el puzzle. Has de saber que nos jugamos mucho, si no resolvemos el puzzle tendremos que contentarnos con que los paraguas sean paraguas, los sombreros sombreros y las pipas pipas. Ahora dime (dijo mostrándome de nuevo el paraguas)
-¿Qué es esto?
-Obviamente se trata de un pájaro disecado -dije yo- o al menos un pájaro disecado en esta región temporal, en otra combinación, en otro universo, con las ondas colapsadas de forma diferente, puede ser un águila, o una serpiente con alas.
-Bien, creo que has puesto la primera pieza del puzzle, empiezas a comprender y a abandonar tu antigua visión empobrecedora del mundo (una ceguera parcial), la fuerza está contigo, bienvenido a un mundo sin límites. Ahora tenemos que iniciar la búsqueda, formar el equipo y fijar un lugar de reunión, algún bar de mala muerte, lejos de los intelectuales con becas y lejos de las universidades, allí podremos conspirar a gusto, sin estar expuestos a la estupidez de los académicos, que no dudarían en calificar nuestra empresa de locura o de pérdida de tiempo o de delirio fantacientífico, vete tú a saber, esos creen que las cosas son como son, son ontólogos fundamentalistas del realismo, nuestros enemigos.
P.D: :-)
El loco que vive dentro de una lata de cerveza vacía señala el sol con una linterna y el sol se apaga y la noche ilumina nuestros rostros: viven dentro de una lata de cerveza vacía.
El loco que practica la introspección metiéndose el dedo índice por la nariz señala un edificio en ruinas, tendido al sol como un lagarto: las ruinas sonríen.
El loco que corre solo, jugando a perseguirse a sí mismo, hunde sus manos en sus bolsillos rotos, y desaparece de este universo, pues eran un agujero negro sus bolsillos, y ahora es un viajero del tiempo, perdido en laberintos temporales, que juega, solo, a perseguirse a sí mismo.
El loco que vive dentro de una lata de cerveza vacía espía con sus ojos alucinados este mundo, y dice: todo se extingue bajo el reinado de la entropía, el sol un día ya no iluminará más y todos viviremos a oscuras, dentro de una lata de cerveza, vacía.
El loco que practica la introspección metiéndose el dedo índice por la nariz señala un solar donde soplan los vientos y un lagarto toma el sol, sin importarle que el universo se expanda. El lagarto sonríe.
El loco que corre solo, jugando a perseguirse a sí mismo, es ya el muñeco de la triste figura, con las manos en los bolsillos busca en el suelo algún desperdicio, algún tesoro al que pueda agarrarse en su viaje inútil por universos inventados.
La tarde de verano sonaba como una canción triste
Una canción para vivir en el tejado
Y arrojar los ojos a lo lejos
Para que los recoja la mano suave del viento
Es tan de noche y hablamos en voz tan baja, hace tanto frescor esta noche de verano, tanto silencio hechizante. El silencio, lo he escuchado como quien trata de descifrar el enigma y sólo he conseguido asombrarme aún más por el mero hecho de ser, de que el mundo sea, de que la noche de pasos luminosos, sigilosos, avance como un río oscuro, de que la noche fluya inmóvil como si fuera mi autorretrato
Mi alma ya pasto de ensueños
Le grita enfurecida a las estrellas
Barcos ebrios cargados de desvelo
En frágil equilibrio nadando
Sobre la nada
Abandono mi nombre
Y me sumerjo en las aguas del poema
Aguas tormentosas
Aguas serenas
Aguas simulando infinitos
El deseo de las alas que nos conviertan
En el hombre invisible
Desaparecer de las miradas
Una noche frente al mar
Le confié mi ser al viento
Y ya no sé volver
No he llegado a ninguna parte.
Puede que no haya fondo.
Caemos, sin embargo,
Cada noche caemos
Borrachos desde el tejado.
Imagino en tus ojos
Largos crepúsculos luchando contra la jauría del tiempo
Nadadores luchando contra la corriente
Que desemboca en el lago helado de la muerte
Y la vida es apenas un susurro tembloroso
Un suave susurro tembloroso
Como de princesa suicida
Como de hermosa princesa suicida
Una música lejana que envuelve al ser
Y danzan las miradas enredadas con el viento
Un leve temblor deshaciendo tus ojos
Y danzan las miradas enredadas con el viento
En que se reflejan tormentas apaciguadas
Y danzan las miradas enredadas con el viento
Y un suave olor a tierra mojada
En que el mundo se adormece
Asciende como mano temblorosa
Protegiéndonos del miedo
Y danzan las miradas enredadas con el viento
Venid y seguidnos a nostros, que no tenemos palabras que decir
Saint-John Perse
No tenemos ya palabras que decir y, sin embargo, caminamos por el oscuro bosque siguiendo a un tipo que toca una flauta y dice palabras extrañas, palabras que caen y suenan como una gota de agua al chocar con los dientes del sediento, palabras que resuenan y se diluyen en poco tiempo y no sirven para nada. Caminamos por el oscuro bosque, en silencio, nos miramos a los ojos asustados, ojos que lucen en la noche, como luciérnagas que supieran todos los significados de la palabra misterio. El bosque está oscuro y tenemos miedo y hay una puerta pero no tenemos la llave, y olvidamos cómo se pronuncia la palabra mágica que ha de abrirla, algún día.
llegué a esta ciudad solo y sin dinero y, cuando se me acabó el tabaco, me quedé mirando el vacío, sin pensar en nada. de vez en cuando se oía el ruido de algún coche, que sonaba como una canción que llegaba desde otro mundo, un coche que regresaba, y yo allí, parado en mitad de la calle, solo, sin ningún lugar al que regresar, con una mezcla de miedo, libertad, tristeza y entusiasmo hirviéndome en el estómago. y la verdad es que ya no recuerdo la razón por la que vine, no sé si huía de alguien o de algo, o si pretendía arrojarme al abismo como un trapecista chiflado, tal vez me volví loco o me sedujo la palabra amnesia, olvidarlo todo, borrarlo todo y comprarme un par de botas nuevas, sin las ilusiones desgastadas, o simplemente me pareció buena idea llegar a una ciudad desconocida y pasear a la deriva, descubriendo calles, rostros, bares... no lo recuerdo y lo único cierto es que ha empezado a llover y sigo parado en medio de una calle vacía, sin tabaco, sin paraguas, sin destino.
Dice Cioran que los únicos hombres inofensivos sólo pueden ser los vagos, los diletantes y los estetas, porque son los únicos que no dicen nada.
quemar los pasos perdidos pegados en la suela... tal vez, no sé, no hay camino, hay diez millones de caminos, las trayectorias posibles de la triste partícula que se arrastra en el crepúsculo, buscando, lanzándose a la conquista del ser... tal vez, pero no sé, yo nunca sé... incertidumbre cuántica, o existencial, o epistemológica, o psicológica, o no sé, cualquier cosa... soñar detectives perdidos en el desierto, o viajeros espaciales, perdidos entre estrellas, hallando mundos deshabitados en los confines peligrosos...
de repente, al quedarme solo en casa, me entraron las ganas de saltar como un mono borracho de éxtasis por toda la habitación, al ritmo de la música. creo que un travieso demonio bipolar se divierte jugando con mis estados de ánimo.
el eco de una voz que me habla mientras camino por las calles vacías. llegué a esta ciudad una noche oscura, tratando de perderme a mí mismo, y sólo conseguí vagar con un cigarro arrugado consumiéndose entre mis labios, mirar con ojos cansados las calles vacías, caminar sin rumbo. no supe trazar el mapa destinado a indicarme la salida. sólo veo confusión, un bucle sin salida. camino, sigo caminando, inmóvil.