Pensamientos Despeinados

postrimerías del 2004

propósitos: seguir fumando y, por supuesto, NO adelgazar.

-¿qué tal el 2004, Señor S?
-bien, gracias.
-¿no crees que esa respuesta ha sido un homenaje al laconismo expresivo?
-feliz año a ti también.
-¿te has propuesto dejar de fumar?
-oh no, por dios, fumar y leer (en realidad debería leer más) son mis actividades favoritas. ah, y escuchar música, por descontado. miles de promesas que haces, no vuelvo a beber dejo de fumar, ¿a quién pretendes
engañar? (Rutina, del grupo demilagro)
-¿qué esperas del 2005?
-revoluciones en los corazones que cambien las condiciones de los peatones
-¿qué gilipollez es esa?
-bueno, pues espero la paz mundial
-mira, déjalo
-pues... no sé, ¿un ordenador nuevo?
-¿podrías resumir qué ha sido lo bueno y lo malo para ti en este año?
-no
-¿y en líneas generales, ha sido bueno o malo?
-por dios, qué pregunta. no sé, ¿las dos cosas?
-eso no es una respuesta
-es la respuesta que merece tu absurda pregunta
-bueno, bueno, no te pongas así, ¿un cigarro?
-claro, dame fuego

y ambos se quedaron fumando y les dieron las uvas y tal vez uno se atragantó y no vivió el 2005, ese año que era el centenario de un tipo de triste figura cuyo libro, he de confesarlo, no he leído entero. y que quede claro que los molinos eran gigantes y los locos los otros.

Di No (al esfuerzo)

iba a escribir un post contra el esfuerzo, porque nos han instalado en la cabeza que es un deber, y a mí no me da la gana, pero no diré más porque voy a cenar y hoy me supone un esfuerzo escribir un post.

P.D: mañana un post contra la idea de sacrificio

palabras-máscara de la nada

celebraremos la Fiesta Del Sinsentido Del Paso del Tiempo, de los años huyendo alocadamente hacia delante, coches descerebrados, sin frenos, carreteras inéditas y conductores rumbo hacia lo extraño, lo sorprendente. todas las certezas arrojadas en la cuneta. equilibristas sobre la nada, marionetas en desiertos urbanos, esperando que pase algo, lo que sea, inventando vidas: la del jugador tramposo, la del aventurero suicida, la del pintor atormentado, la del asesino involuntario, la del poeta maldito, de manicomio en manicomio y un vaso de alcohol en el alma, su vida fue una inmensa borrachera.

de los tejados se lanzan diminutos hombres blancos: deshielo suicida.

tus ojos raros que no comprenden -nadie comprende- tus pies agotando senderos en la nieve. lucy, probablemente ese es tu nombre, u otro, no importa, lucy sonríe entre el humo del bar, afuera el frío congela las voces, apenas salen de los labios se pierden y nadie comprende. lucy, las palabras mienten, sólo los locos dibujan palabras, las palabras destruyen la realidad: necesitamos ficciones que disfracen nuestra nada. cada vez más lejos, siempre en el camino; he descubierto que lo sueños cumplidos son sueños muertos, que vivimos en el futuro, que nuestro ser consiste en decidir constantemente lo que queremos ser: extraña paradoja. menos mal que lo sueños no se cumplen, lucy, si fuera así no sé con qué soñaríamos. lucy y sus ojos raros atraviesan la espuma congelada de un mar loco tendido en las calles, nieve espumosa acostada ya en la noche impaciente de este invierno, al que sucederán otros inviernos: los años pasan, así de simple, el tiempo no frena y nosotros tampoco y dime, lucy, cómo sé que soy todo el rato yo, hace diez años y dentro de veinte, si siempre he sido yo yo no me acuerdo, yo me he inventado la infancia: la memoria y la imaginación son el arma bicéfala que me dice eres tú, pero lucy, si existo es a través de tu mirada, quiero decir que somos barro hasta que otros ojos nos moldean. como el poeta maldito, sólo soy a ratos

el poeta maldito es, por supuesto, Leopoldo María Panero.

un mundo de nieve para el soñador

Hasta que todo el campo sea un
deseo blanco, vacío, un solo tallo.

William Carlos Williams

prendo el primer cigarrillo del día. sigue nevando nieve muda y lejana, que viene de no sé dónde y se posa en este tejado, y me mira, y yo le busco los ojos a la nieve y también me los busco a mí, y un escalofrío dulce surca las calles. qué espectáculo de serenidad. respiro la nieve. desaparece entre mis manos. hoy el mundo no duele porque sonríe.

(oh mierda, me estoy poniendo cursi. es igual)

imaginen estar en una barca en medio de un mar sin límites, en una atmósfera onírica, mientras la nieve cae y cae, despacio, en el agua azul. y en la barca hay un niño que sonríe sin miedo. es hijo de la nieve y sabe que un mar nevado, un mar imposible, es la casa de su ser. es algo así como un sueño hermoso que el despierto persigue infatigable. un mundo de palabras que despiertan imágenes. imágenes que acortan la distancia entre la realidad y el deseo.

nieva, nieve, mundo nevado, un mundo de nieve para el soñador

P.D: parece la perfecta representación del paraíso para un cocainómano :)

Una navidad con Nietzsche

LEY CONTRA EL CRISTIANISMO

Dada en el día de la salvación, en el día primero del año uno (-el 30 de septiembre de 1888 de la falsa cronología)

Guerra A Muerte Contra El Vicio: El Vicio Es El Cristianismo

ARTÍCULO PRIMERO: Viciosa es toda especie de contranaturaleza. La especie más viciosa de hombre es el sacerdote: el enseña la contranaturaleza. Contra el sacerdote no se tienen razones se tiene presidio.

ARTÍCULO SEGUNDO: Toda participación en un servicio divino es un atentado contra la moralidad pública. Se será mAs duro contra los protestantes que contra los católicos, mAs duro contra los protestantes liberales que contra los protestantes ortodoxos. Lo que hay de criminal en el ser-cristiano crece en la medida en que uno se aproxima a la ciencia. El criminal de los criminales es, por consiguiente, el filosofo.

ARTÍCULO TERCERO: El lugar maldito en que el cristianismo ha encovado sus huevos de basilisco será arrasado, y, como lugar infame de la tierra, constituirá el terror de toda la posteridad. En El se criarán serpientes venenosas.

ARTÍCULO CUARTO: La predicación de la castidad es una incitación publica a la contranaturaleza. Todo desprecio de la vida sexual, toda impurificación de la misma con el concepto de “impuro” es el autentico pecado contra el espíritu santo de la vida.

ARTÍCULO QUINTO: Comer en la misma mesa con un sacerdote le hace quedar a uno expulsado: con ello uno se excomulga a sí mismo de la sociedad honesta. El sacerdote es nuestro chandala, - se le proscribirá, se lo hará morir de hambre, se lo echará a toda especie de desierto.

ARTÍCULO SEXTO: A la historia “sagrada” se la llamará con el nombre que merece, historia maldita; las palabras “Dios”, “redentor”, “santo”, se las empleará como insultos como divisas para los criminales.

ARTÍCULO SÉPTIMO: El resto se sigue de aquí.

El Anticristo

P.D: Feliz Navidad

incertidumbre posadolescente

Aún soy proyecto, posibilidad, esa incertidumbre empapada en niebla que habita los árboles desnudos, soy esa hoja, seducido por ese vértigo de arrojarse a lo desconocido, a la nocturnidad clandestina de lo prohibido, lo peligroso, e imagino irresponsables compañeros de viaje a la deriva, malditos y alucinados, de cantos atormentados, gente como Rimbaud, que es ya un personaje literario, o Herman Hesse entrando en el teatro sólo para locos, o Nabokov febril y su traviesa, perversa, fascinante Lolita. Pero ni siquiera pude uno acomodarse en su indeterminación, en sus fantasías de errante solitario creador de mundos, hay que crear esos mundos, para descubrir sus rincones, abismarse en sus profundidades sin nombre, que esperan con sus brazos sonrientes y frágiles, seducidos sin remedio por la belleza crepuscular de las ruinas. Y ella, que no pertenece a este mundo, me susurra algo al oído y hay un mar brumoso que la envuelve y ella desaparece y su sonrisa permanece. La soledad es imposible, porque está poblada de fantasmas, leí no sé dónde. Y los seres reales se componen de multitud de seres imaginarios. Algo así dijo Graham Green, creo.

Bueno, se supone que ya no soy adolescente y que esta incertidumbre es o un anacronismo imperdonable por la sociedad instrumental que desprecia a los ensimismados soñadores inútiles, o un juego de niño terco que se niega a entrar en el mundo aburrido de los horarios, de la vida programada y seguridad pequeñoburguesa. Los adultos son una plaga, hay que destruirlos.

A veces me transfiguro en sistema caótico, borderline, paseante borracho por los tejados, destructor de la moral burguesa, gozador de naufragios, historia inventada una noche de lluvia, cigarrillo y libro entre los dedos, enfant terrible que lanza piojos a los curas y les escupe en sus grotescas sotanas, en mirador de horizontes, de mares remotos, en brújula perdida en el bosque, en un recuerdo que suena como una canción abandonada en calles invernales, en una nostalgia desvaída, en alma desgarrada que busa cobijo en la noche, en su rostro imposible, en martillo que golpea los pilares del mundo, para que caiga, para que se hunda, para destruir, para crear.

disertaciones a las cuales les falta un peine

la conciencia, ese cruel y maravilloso invento.

el arte no puede ser ya el espejo que nos refleje, sino el destino que nos realice.

El yo no es una realida autónoma desligada de un sustrato material, sino que emerge de un nivel bios, cualitativamente diferente, pero se da sin ruptura. Isomorfismo naturaleza/ser humano, mediado por la conciencia, que posibilita un grado superior de autorreferencia. Se da un distanciamiento, pero no absoluto.

es decir, el mundo me deja perplejo, pero a veces también exalta mi mirada de forma exagerada, lo que también me deja perplejo. un día de estos escribiré un manifiesto a favor de la estética de la perplejidad y de la mirada, y de la mirada perpleja.

El hombre, indeterminado, alberga en su seno una suma vertiginosa de posibilidades que se multiplican en cada bifurcación del sendero, en cada elección y en cada acontecimiento, en lo que elige y en lo que le sucede.

El sujeto humano se construye bajo la mirada del tiempo, relacionándose constantemente con el medio.

Ausencia de teleología y de teleonomía. Ausencia de fines. Vivimos en un Universo habitado por la incertidumbre.

(mi hermano acaba de comprarse un póster de Kill Bill. Uma thurman vestida de novia con una katana: la novia regresa para la venganza final. viva Tarantino)

navidad y las extrañas noches salmantinas

supongo que toca decir algo de la navidad. el tópico de que son unas fiestas consumistas es cierto, claro, pero toda la sociedad del capitalismo tardío es consumista (en sentido patológico). así pues, cristianismo y consumismo se enlazan en estas fechas tan señaladas, lo que debería producirme un espanto y un asco de proporciones bíblicas, pero estoy más o menos contento por tener vacaciones y además voy a redactar una lista de libros para que me los regale mi madrina para reyes. contradicciones de un posmodernista que es además un anarquista izquierdista. lo que sí me espanta es la cena de mañana. preferiría cenar una pizza congelada y despúes ver la tele, o leer problemas de legitimación en el capitalismo tardío, de Habermas, o la ética protestante y el espíritu del capitalismo , de Max Weber, o ver la guerra de las galaxias, o escribir un cuento en el que un estudiante de filosofía que es además un asesino tímido y psicótico mata a Papá Noel a base de disertaciones sobre la ontología heideggeriana y preguntándole que qué opina él de la relación entre el lenguaje y el mundo. cualquier cosa con tal de no tener que soportar un montón de irritantes convencionalismos: qué tal las clases, qué tal por Salamanca, qué delgado estás, etc.
bien, bien, sí, a ver si despúes de la cena logro superar la barrera de los sesenta kilos (algún día pesaré más de sesenta kilos, a dios pongo por testigo).
pero si eres ateo
hay gente que es cosas peores, tunos y cosas del estilo.

en cualquier caso, feliz navidad y esas cosas a todos. :p

ahora me refugio en mi ordenador. cuánto tiempo separados. cuánto tiempo fuera del ciberespacio. despúes de dos fines de semanas bastante delirantes empapados en cerveza y calimocho, con insultos a tunos, extrañas conversaciones con dos estudiantes alemanas que querían entrevistarnos para no sé qué sobre la navidad, salto de valla de regreso a casa (en torno a las ocho de la mañana de un viernes pudo verse a tres sujetos que en lugar de rodear las vallas de la zona en obras del centro hacían extraños malabarismos encaramados a dichas inestables vallas y caían grácilmente en la plaza mayor) y algunas cosas más que no sé si recuerdo o las vi en sueños, como yo tocando con los Pixies en el Pan y Agua (el mejor bar de Salamanca y probablemente del mundo) bueno, eso de tocar con los Pixies puede que lo soñara. ah, se me olvidaba, cuando estábamos sentados en la plaza San Justo, un tipo bastante ebrio nos regaló, sin venir a cuento, un salchichón ibérico, o chorizo blanco, como decía él. estaba muy bueno.

P.D: la noche salmantina es perpetua fuente de perplejidades y desvaríos varios. así es muy difícil estudiar.

telegrama

ya he vuelto por vacaciones. voy a cenar. estoy cansado. mañana más.

¿por qué está la mesa puesta?

nos sumergimos en las sombras expectantes. reunimos el valor suficiente y caminamos hacia fuera del pueblo. íbamos todos muy callados, con los ojos muy abiertos, atentos unos a otros, nerviosos, atentos inclusive al menor ruido de una respiración. la casa abandonada estaba como a un kilómetro. alguien había robado cigarrillos y un cartón de vino de su casa. está abandonada, seguro ¿no? Que sí, hostia, que te calles ya. vale, tío, sólo preguntaba. joder, lo has preguntado tres veces ya, que te follen, si tienes miedo te piras y listo. no tengo miedo. pues te callas. las estrellas brillaban. hacía un calor muy agradable. una noche de verano de puta madre. llegamos a la casa. abandonada, ¿no? en el jardín, o lo restos de lo que fuera un jardín, había un pozo. entramos por una ventana. en la cocina la mesa estaba puesta, cubierta de polvo. ¿por qué está la mesa puesta? y yo qué coño sé, que te calles. enciende la linterna, no se ve una puta mierda. a la luz de la linterna la casa parecía tener vida propia. parece una puta película de terror, tíos. sí, mola. subimos las escaleras. la casa era enorme. nos metimos en una habitación y alguien sacó los cigarrillos y el cartón de vino. este vino sabe a mierda. luego todos tosimos. creo que fue la primera vez que fumábamos cigarrillos. pero seguimos fumando, y bebiendo. también era la primera vez que bebíamos. en la habitación había un cuadro enorme de dos viejos asquerosos, los antiguos dueños, probablemente. mirad que viejos, dijo alguien, y enfocó con su linterna la jeta de los viejos. vámonos, tíos, esto da mal rollo. joder, ya te lo dije, si tenías miedo no sé a qué coño has venido. que no tengo miedo, pero da mal rollo. alguien, no del todo sobrio, empezó a saltar sobre la cama mientras decía soy un fantasma, miradme, he venido a robar vuestras putas almas de niños entrometidos. cállate, le gritó una chica. los otros rieron. la chica empezó a llorar. todos callamos. vale, tía, no pasa nada, nos vamos. vaya panda de maricas acojonados. que te den por culo. esa fue la noche en que aquél imbécil se cayó al pozo. una noche de verano de puta madre. aquel imbécil que preguntaba la casa está abandonada, ¿no? y también ¿por qué está la mesa puesta?.

P.D: este relato ha sido tan sólo a modo de descanso, mero divertimento.

dispersión y Kant, representante del pensamiento anti-despeinado

la dispersión me ataca. soy, fundamentalmene, un ser disperso. quiere decirse que he de hacer un trabajo para clase y vengo aquí a escribir y a perder el tiempo abriendo mil páginas que leo a medias. dispersión caótica, para ser exactos. así, digamos que soy refractario a la continuidad y avanzo más bien fractalmente. supongo que esto del hipertexto rompe la linealidad del texto tradicional. y me disperso, me disperso, pero ahora sí que sí que me voy a hacer el trabajo. sobre kant, que no era nada disperso. Kant era, fundamentalmente, aburrido y lineal, ajeno al caos cuántico. Kant, otro monumento al tedio, con sus juicios sintéticos a priori y su peinado superilustrado y tal.

lluvia de la tarde

soy este paquete arrugado de Camel
esta melancolía
esta felicidad de estar triste
soy el enjaulado en tus ojos: ni siquiera la muerte me sacará de ahí
soy un astro apagado, las hermosas ruinas,
las cenizas oxidadas de mil fantasías al otro lado del espejo
soy esta lluvia frágil que golpea desde siempre esta ventana
a la que me asomo y me tiemblo y me caigo
soy un laberinto y me pierdo y me busco
soy esta sed desgarrada
este vagar entre el frío y la nostalgia
arañando pedazos de una infancia que no recuerdo
soy esta lluvia de la tarde:
carnaval de lágrimas decorando el mundo.

P.D: sin que venga a cuento, tengo que decir que tolkien apesta y que el señor de los anillos es un monumento al tedio (soy consciente a que esto da pie a que un hipotético lector malintencionado me diga que mi blog sí que es un monumento al tedio, jeje)

Chomsky habla sobre anarquismo

Tom Lane: Muchos "anarco-capitalistas" sostienen que el anarquismo significa libertad de hacer lo que quieras con tu propiedad y de comprometerte mediante libre contrato con los demás. ¿Es en alguna forma compatible el capitalismo con el anarquismo desde su punto de vista?

Noam Chomsky: El anarco-capitalismo en mi opinión es un sistema doctrinal que si se llegara a implementar conduciría a formas de tiranía y opresión que pocas veces encontramos en la historia de la humanidad. No existe la más mínima posibilidad de que sus (desde mi punto de vista horrendas) ideas pudieran ser implementadas, porque cualquier sociedad que cometiera este colosal error sería rápidamente destruida. La idea de "libre contrato" entre el potentado y su hambriento súbdito es un chiste macabro, que quizá valga la pena debatir en algún seminario académico que explore las consecuencias de estas (en mi opinión absurdas) ideas, pero en ninguna otra parte.

P.D: veáse Rizomas, en los enlaces

de artistas que no saben lo que es un situacionista pero quieren ser situacionistas

-todos los artistas son unos paranoicos, exhibicionistas, narcisistas, inseguros, maniaco-depresivos, alcohólicos, inútiles, engreídos, vagos...
-sí, menos mal que aún queda gente decente.

hay que destruir la felicidad burguesa. la palabra trabajo es una obscenidad. el arte será el arma de subversión. los actos poéticos serán transgresores del orden impuesto. viva la izquierda situacionista.

cartas a nadie (I)

no sé si lo sabes, pero a veces me bebo versos tan fuertes que me dejan ebrio toda la tarde, y luego camino sin rumbo, borracho, por las calles nocturnas, invernales, de alguna ciudad cuyos habitantes son para mí extraterrestres. o tal vez soy yo el extraterrestre. imagino que soy un personaje de Dostoievski. he matado a una vieja (crimen) y camino, trastornado, huyendo de mí mismo, de mi culpa (castigo). es un juego divertido.

me gusta pasear solo. así puedo ir mirándolo todo y escribiendo mentalmente: la realidad se convierte en literatura. es fantástico. claro que también es peligroso: las serpientes venenosas que anidan en la tinta, no sé si me explico.

como sabía Cernuda, hay una distancia cruel, insalvable, entre la realidad y el deseo.

de obseervaciones varias y manifiestos

puto spam (se dice así ¿no?)

apuntes u observaciones o notas sobre todo en general y sobre nada en particular:

-Kant es aburrido, pero aburrido de cojones. para no morir de aburrimiento dejo la soporífera introducción de la crítica de la razón pura y me pongo con la conjura de los necios, de Jhon Kennedy Toole, que se suicidó a los 31 años sin ver publicada su obra maestra. cosas que pasan.

-me siente donde me siente en el autobús siempre habrá alguien detrás de mí clavándome sus rodillas en la espalda. si me doy la vuelta y educadamente le pido por favor que deja de violentarme y violar mi libertad y mis derechos como ser humano, la chica en cuestión seguirá haciéndolo. en consecuencia actuaré como Ignatus Reilly (protagonista de la conjura de los necios) y exclamaré: oh, Fortuna, oh deidad ciega y desatenta, atado estoy a tu rueda, no me aplastes bajo tus radios. elévame e impulsame hacia arriba, oh diosa. refiriéndome, por supuesto, al libro de Boecio, la consolación de la filosofía.

-la asesina ilustrada, de Vila-Matas, es un libro magistralmente acojonante.

-City, de Alessandro Baricco, me confirma que mi culto a dicho escritor crece sin remedio.

manifiesto de un posmodernista convencido

soy un posmodernista convencido. un irresponsable convencido. creo en la fragmentación, en el eclecticismo, en el collage. creo incluso en la incoherencia. no creo en los grandes sistemas pretenciosos que deliran con explicar todo lo real. la realidad es inagotable. millones de redes complejas interrelacionadas. viva la multidisplinaridad.

que la realidad y la ficción se confundan. ¿la realidad? la realidad no existe, la realidad necesita disneylandia para existir, la realidad es ilusoria; una ilusión intersubjetiva como mucho.

celebro el azar que esculpe vidas en el tiempo. no creo en el progreso (absurda idea ideológicamente interesada: hay que progresar en la producción para que consuman y consuman. me cago en el capitalismo tardío y en el libre comercio de esclavos alienados). no creo en la humanidad (pura abstracción). no tengo fe en la ciencia.

dilema esquizoide del posmodernista convencido: si el significante triunfa sobre el significado, si lo aparente suplanta lo real... Habermas me acusa de neoconservador y Debord, los situacionistas, también. hay que crear la izquierda posmodernista, que consiste en leer al gran Noam Chomsky mientras bebes coca-cola, o en algo parecido.

la democracia no existe. hace falta ser ingenuo para creer en una democracia representativa. me cago en el neoliberalismo orquestado por el FMI, el Banco Mundial y su puta madre. lucha y resistencia contra el imperialismo neocolonial yanqui.