Octubre 31, 2004
la noche de los fantasmas
todo el mundo sabe que los fantasmas nos observan. leen libros en la oscuridad y, a veces, nos rozan sin querer, y nos estremecemos. nos observan, pero no saben si lo que ven es un drama o una comedia.
Mano de Nieve
libros comprados hoy en la feria del libro antiguo: Noches Blancas, de Dostoievski; Auto de Fe, de Elias Canetti; Intruso en el Polvo, de Faulkner. (no encontré el de Oceáno Mar)
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Nadie llama a la puerta de mi casa de nieve (Elena medel, kunstkamera)
La nieve no tiene voz (Sylvia Plath, no recuerdo de qué poema)
Nieve, voz del silencio.
Mano de nadie, de nieve, con piel de silencio.
Duermes, y tu cara sonríe
y se transforma en un copo de nieve olvidado.
La nieve no te llama, la nieve perdió su boca.
La nieve, gigante pañuelo que se despide sin cesar.
La nieve... ya trineo olvidado.
La soledad debe ser algo parecido a este deshielo.
Refugio, ni siquiera el viento...
Ni siquiera el viento llama a tu puerta.
Y eso que has arrimado la oreja hasta el punto de que ésta la toca,
suavemente, como un suspiro tímido.
No se oye nada: piel de silencio; sigue nevando.
Asomas los ojos a la mirilla, y nada: se multiplican los huecos,
los pasos vacíos que no dejaron huellas, los silencios.
Todo se ha sumergido, bajo una capa espesa más blanca que el sigilo.
Pasos perdidos, huellas ocultas.
El olvido debe ser algo parecido a este frío en las manos.
Miras, y nadie llama.
Tu casa con siete puertas y ninguna salida.
Nadie llama a la puerta de tu casa de nieve porque la nieve...
No tiene voz.
Octubre 30, 2004
el existencialismo de los sábados
escuchando Eulogy, Tool.
analizo los modos de ser de mi ser ahí fáctico y temporal. el aburrimiento profundo va rodando por las simas de la existencia como una silenciosa niebla y nivela todas las cosas, a los hombres, y a uno mismo en una extraña indiferencia(...)este encontrarse, propio del temple, no sólo hace patente, en cada caso a su manera, el ente en total, sino que este descubrimiento, lejos de ser un simple episodio, es el acontecimiento radical de nuestro existir.(Heidegger, Qué es Metafísica)
sentía que me faltaba algo, y sin embargo no lograba encontrar mi meta
gozamos lanzándonos a la noche de lo desconocido, a la fría extrañeza de algún otro mundo, y, si fuera posible, abandonaríamos el territorio del sol y nos abalanzaríamos más allá de las fronteras de los cometas. ¡Ay! para el salvaje pecho del hombre no hay patria alguna posible
construyo a mi corazón una tumba para que pueda descansar en ella; me encierro en mí mismo como una larva, porque afuera sólo hay invierno; me protejo de la tormenta con los recuerdos más felices
(Hölderlin, Hiperión)
la vida ausente, desaparecida, dormida en las copas de árboles que lloran. y al despertar, mis sesenta kilos se estremecían, un sudor frío temblaba en mi pecho. toda la noche soñando, desordenando el mundo. luego despertar para nada.
aún a riesgo de ser un coñazo, ahí va otro poema escrito en el idioma naranja de los crepúsculos:
Atardecía como atardece un suspiro invisible
Y era verano y se desnudaban las ventanas.
Una chica se convertía en brisa
Una chica que no llega a ser del todo lluvia
Que se derrama en la tarde encantada, detenida,
Inmóvil: una fotografía de un sueño.
Era verano, alguien cantaba en susurros
Y los ojos creaban una guarida
Contra el tiempo afilado de los relojes crueles.
Atardecía con pasos diminutos, sin hacer ruido
Y era verano y las ventanas se desnudaban.
Atardecía como atardece un suspiro invisible
Y sus pies en la hierba húmeda eran dos peces
Que se lanzan a un viaje a través de lo imposible.
ahora afuera sólo hay invierno. la ventana dice que es invierno; y en algún lugar alguien dibuja un mundo de nieve; algún lugar lejos de aquí, un lugar silencioso cuyo habitante es el viento.
Octubre 29, 2004
un consejo
este es mi post número 101. qué nervios.
consejo: si alguien os dice un lunes hey, Señor S., en el Country dan cañas a treinta céntimos los lunes por la noche, no digais ¿a treinta céntimos?¿a qué hora quedamos para ir? terminarás como una cuba, gritando que eres chinaski, el mejor poeta del siglo XX, y que la cerveza es continua sangre que fluye
El Señor S. celebrando la confusión de su alma en el post nº 100
éste es mi post número 100. qué nervios. una observación: he observado que cuando no escribo más gente visita este blog, así que si dejo de escribir durante dos o tres años me haré el amo de la blogosfera, el rey del silencio. todo el mundo entrará y admirará mi originalidad: un tipo con un blog que no escribe nada, vayamos a verlo, será un tipo de lo más raro, un artista conceptual, la hostia.
empecé el blog para conquistar el universo, pero eso no ha sucedido. ¡quién iba a pensar que conquistar el universo era tan difícil!
bien, tras esta introito informativa, vayamos con el verdadero post número 100; no se hará un recopilatorio ni un recordatorio, no, por dios.
hablaremos del doble valor semántico en la teoría de Frege y sobre si el refrente de una proposición reside realmente en el valor de verdad y no en el objeto referencial como sucede en los términos singulares... no, no, era broma, no se vayan. En cualquier caso, el sentido determina la referencia y no al revés.
algunos poemas que escribí sin pensar
Llueve y
Mis ojos lentos no verán más la lluvia
Como una coraza protectora,
Como una mejilla
Junto a la mía
En la oscuridad.
La oscuridad
Que esconde monstruos horribles,
Ansiosas preguntas sin respuesta,
Sin respiración posible;
Mis ojos cansados no verán más la luz,
La juventud eterna del sol Hiperión
Ya nunca envolverá mis ojos,
Mis ojos ya siempre presos de tormentas,
Agitaciones incontrolables
Que juegan con mi ser;
Se divierten haciendo de mi pobre ser gastado
Una comedia grotesca,
Y yo tengo miedo
Y busco el brillo de tus ojos en la oscuridad
Como un gusiluz mágico,
Protector;
La infancia, un lago tranquilo en el que me baño,
Recuerdo cómo era todo
Antes de que todo se rompiera
Y me condenaran a buscar los pedazos
Y a juntarlos de nuevo
Para tener una vida, un algo para caminar,
Porque si no me arrastro y desfallezco y me mareo
Y me caigo en los charcos de las calles
Y me llaman decadente y frágil y poeta de mierda
Que no soporta la vida real
Y se refugia entre fantasmas
Y ensueños peligrosos
Y yo sé que no sé relacionarme
Ni con la gente ni con el mundo ni conmigo;
Llueve, llueve, llueve
Tras el cristal, sobre esta soledad delirante,
Esta soledad donde me invento,
Donde tanto me gusta estar, aquí, tras el cristal,
Escribiendo tonterías, para salvarme,
Para no caer como un pájaro con alas rotas,
Para tener un lugar donde ser yo sin miedo;
Así corro, desesperado, y llueve y lloran
Los ángeles con alma de serpientes,
Cuyo cielo es también oscuridad y sangre
Y llueve, llueve, llueve
Me digo que soy Hiperión, como lo era Hörderlin,
Y Atenas arruinada se me clava en el pecho.
Diotima, rayo de luz, se desvanece y yo la sueño;
Serpiente voraz de ensueños perversos,
Dejo que me chupe la sangre,
Que me inyecte veneno dulce en los labios.
Entusiasmo repentino, abismal, me agarra el pecho
Y el pecho estalla en ráfagas de viento
En todas direcciones y yo me pierdo,
Y me pongo a jugar sin más, como un niño,
Ensimismado, inconscientemente feliz.
Más tarde la tristeza irremediable arañará mi ser
Y mis pupilas colgadas del cristal lluvioso
No verán ya nunca luz naranja,
No descansaré en paz, siempre inquieto:
Dos payasos juegan a la pelota con mi alma
Este anhelo de perder el rostro me enfrenta a los espejos en la noche y les lanzo mis ojos como espadas imposibles. Las palabras habrán de ser luminosas en la noche oscura del alma si pretenden construir un refugio.
Octubre 23, 2004
soplando polvo
y ya puestos a soplar el polvo de textos antiguos...
Camino con pies desnudos
Sobre el filo de una navaja:
¿Será el abismo oscuro
O la cornisa borrosa de la locura que me amenaza?
Mis pies se balancean torpes
Cierro los ojos para ver:
Mis alas rotas reposan sobre largos cuchillos.
Abrir los ojos duele: la luz es triste y extraña
Fría: un copo de nieve besando el hueco de mi ser.
Perdimos nuestra sombra.
Wendy nos traicionó.
Peter Pan quizá vuela aún.
Crecimos deprisa
Y nuestros sueños de papel,
Sobre los que se dibuja el contorno
De unos ojos de mujer,
Cayeron, a un charco de barro.
Mi piel ya pájaro de nadie
Rumor de brisa a lo lejos
Herida por el sol que despierta
Soñadora de manos rescatadoras
Mi piel algún día sin jaula
Sólo tú transformas la lluvia en pupilas ardientes
Sólo tus huellas sobreviven al desfile grotesco
De pájaros muertos.
deben ser de hace tres o cuatro años, no sé. los símbolos del tercero, la piel de pájaro, la jaula, son de Pizarnik, viajera cuya maleta era de piel de pájaro
1994
voy por tabaco. mierda, tendré que vestirme, con lo bien que está uno en pijama los sábados. me desperté a las dos. no, me despertaron a las dos. mi madre cree que despertarse más tarde de las dos es pecado. bueno, pecado no, pero tiene una fijación extraña con esa hora. nada de levantarse más tarde de las dos si está ella para evitarlo. en fin, vuelvo en seguida.
bien, ya podemos seguir. no, un segundo: voy al baño. ¿qué hago, apago el cigarro o voy con él al baño?¿espero a terminarlo? (qué de dudas y qué trascendentales, que no trascendentes sino inmanentes) hoy el universo se confabula para no dejarme escribir. por otra parte, hoy no tengo nada que decir, pero no importa, igual hay que decir.y qué es lo que vas a decir/voy a decir solamente algo/y qué es lo que vas a hacer/voy a ocultarme en el lenguaje/y por qué/tengo miedo (Alejandra Pizarnik. qué obsesión con Alejandra.)
vuelvo a volver. por cierto, he encontrado un diario de 1994 que me regalaron por mi cumpleaños. ni siquiera me acordaba de haber escrito eso. 11 años.
el dia 15 de abril de 1994 he celebrado mi cumpleaños, he cumplido 11 años y me han regalado este diario, mi cumple es hoy el 16, hemos hido a jugar un partido de fútbol, por la tarde vamos a astorga a ver jugar a los juveniles del equipo que soy yo y van casi todos los niños de mi equipo
2 de julio, me he levantado a las 9:30 de la mañana para ver unos dibujos de fútbol que se llaman goleadores, después de estos dibujos hay peter pan y después Heidi, he desayunado como de costumbre leche con cola cao y galletas he leido un poco y a las 14:30 o asi he comido después he ido a la piscina y me lo he pasado bien
sólo llegué hasta el 6 de julio y siempre estoy o jugando al fútbol o viendo dibujos o yendo a la piscina. sí, creo que fueron las tres actividades favoritas de mi infancia.
Octubre 22, 2004
Relato de un día de lluvia sin ir clase
Me levanté a las ocho de la mañana: hora infernal, intolerable. Desayuné como pude y me fui a clase, fastidiado porque estaba lloviendo. En clase me aburrí enseguida y volví al piso. Me hice un peta pequeñito y le di una primera calada, con ganas. Me volví a meter en la cama: un poco de hastío existencial. Nada que no solucione un buen peta. Pero no os vayais a creer que huyo de la realidad. Bueno, tal vez un poco sí que huyo, no sé. El caso es que llovía mucho. Me puse a escuchar algo de música y a leer algo, sin prestarle mucha atención. El idioma de la lluvia, envolvente, siempre me atrapaba. Estuve muy quieto y muy en silencio, fumando despacio, entretenido en observar los dibujos del humo por la habitación. Un murmullo, una especie de frescor verde, erizaba mi piel. Estaba a gusto, medio dormido, imaginando cosas. De repente se abría la ventana y entraba una chica vestida de sábanas blancas. Se metía en la cama. Se dormía. Yo la observaba, vigilaba su sueño. Era hermoso. Yo no estaba hecho para enfrentarme al mundo real, pero me daba igual. Pensé fabricar un relato mínimo, sin grandes acontecimientos, en el que resguardarme de miradas ajenas y mirar, sin más, sin ser visto; escuchar los idiomas sin palabras del viento y la lluvia, su danza en un escenario de niebla. Envolverlo todo de un lirismo frágil: una chica entra en mi cuarto y se duerme y ya está, eso es todo. Eso no es, sin embargo, lo importante. Lo importante es experimentar esa sensación y esas imágenes que la rodean. Nada más. En realidad esto no es un relato: es una chica con ojos de lluvia que entra en mi cuarto y se duerme. Mientras me decía esto expulsaba el humo, dulce, contra las paredes, que se adelgazaban a cada nueva calada: el mundo se diluía, lejano; se deslizaba: era como sentir la respiración de la chica que ha entrado por la ventana en la nuca. Ya el tiempo no importaba: todo fluía como debía fluir, mágicamente. Aquí no hay rutinas, no hay hora de comer, ni de irse a dormir. La vida... qué coño era la vida. Nunca supe qué hay que hacer para vivir. Algunos instantes de exaltación, y luego... no sé. La chica entra por la ventana. Las sábanas blancas se deslizan y su piel desnuda juega con el viento: he abierto la ventana, claridad gris reverbera en sus senos inocentes, infantiles. Eso es todo. El viento, sorteando la lluvia, me toca la cara con sus dedos. Nada más. El cielo, gris, como un gigante triste, parece que espera algo. Todo el mundo espera algo, sin saber muy bien qué. Las gotas de la lluvia, como cuerpos diminutos huyendo del cielo, con alas frágiles, se estrellan en mi cara. Ninguno sabe qué es la vida, en realidad. Esto, definitivamente, no es un relato: sensaciones inefables, sombras intuidas en el reverso de una realidad que no nos gusta aceptar así porque sí. Y no hablo de rebeldía política o social, sino de rebeldía metafísica, absurda y maravillosa. Toda la mañana la chica estuvo entrando en mi cuarto, con rostros diferentes, con el pelo empapado y los párpados ocultando fantasías delirantes: el misterio vive siempre al otro lado. Me estaba mareando un poco, así que apagué el peta. Pensé que la vida siempre interrumpe. Interrupciones prosaicas de la vida, creo que dijo la Pizarnik en sus diarios. Tenía que hacer la comida y, antes, fregar los platos: ya no nos quedaba ninguno limpio.
Octubre 16, 2004
alicia en el país de la noche
escuchando Joy Division
estaba esperando la llegada de la inspiración. luego me he aburrido y me he puesto, sencillamente, a escribir. me he dicho que si esto es un diario debería arañarme el alma y exponerla, narrar su tragedia inmóvil, pero no me apetece seguir escarbando en los atardeceres. los he mordido todos, naranjas imposibles. jugo de luz desmayada.
la noche engulle un rostro que sonríe, como quien se adentra en lo prohibido. hay, sin duda, un jardín. hay una llave y una puerta muy pequeña. wonderland. alicia brilla en la noche como una hoguera de hielo y se deshace entre mis manos.
que las palabras naveguen por mis venas como barcos ebrios cargados de desvelo
(creo que Baudelaire tiene un poema en el que la cabellera de una mujer tiene un perfume cargado de desvelo; y Rimbaud siempre fue un barco ebrio, por supuesto; y yo los plagio sin consideración... están muertos) :)
el pelo de alicia, ebria, en wonderland, estaba cargado de desvelo. alicia en el país de la noche se transforma en una mujer fatal, porque toma un líquido mágico que altera la conciencia y la percepción y lo ve todo color de vértigo, y el vértigo la atrae. lady alicia camina por el lado salvaje en el país de la noche.
Octubre 15, 2004
oscuridades
en oscuridades como ésta, querido fantasma, te tuve entre mis brazos.
música de silencio o melodía callada
la perfecta tristeza dibujada en unos ojos
ventanas, frío, espejos, otoño, melancolía
saboreando los vientos, que no tienen raíces.
Sylvia Plath, Árboles en invierno
paseo mis ojos por la ventana. la ventana es una ventana, pero siempre fue, además, un símbolo. no se sabe muy bien de qué. tampoco importa demasiado. una ventana es un mundo. fiel a mi vocación de interrogar a la serpiente que se oculta tras el cisne (el reverso oscuro de la existencia, lo terrible que anida en la belleza, el misterio tras la máscara), de mirar y mirar para poetizar, le pregunto a los árboles que llaman a la ventana, mientras escribo, si este viento triste de otoño viene envenenado de cuchillos; o es tan sólo una serenidad lánguida, parecida a un lago muy quieto, que ha logrado detener el tiempo. los árboles de invierno saborean los vientos.
camino descalzo, mis manos frías. un frío que siempre estuvo ahí, envolviendo las calles. si es cierto que la melancolía es un deseo excesivo, un deseo del deseo, entonces el otoño es un espejo de la melancolía y Alejandra Pizarnik tiene razón al decir que por un instante -sea por una música salvaje, o alguna droga, o el acto sexual en su máxima violencia-, el ritmo lentísimo del melancólico no sólo llega a acordarse con el del mundo externo, sino que lo sobrepasa con una desmesura indeciblemente dichosa; y el yo vibra animado por energías delirantes.
las energías delirantes a veces duermen apagadas, esperan en silencio a ser despertadas y quemar las entrañas. el yo es atravesado por un rayo que lo sintoniza con el universo. (¿soy yo o esta última frase ha sonado a Paulo Cohelo? si es así decidmelo que la borro ipso facto)
Octubre 11, 2004
la frase del Señor D.
la igualdad de oportunidades es un invento para acallar la revolución
Derrida ha muerto, dos apuntes y una lista no exhaustiva
el 8 de octubre murió Jacques Derrida. hijos de puta.
¿Sabe? Si hay un sueño que jamás me ha abandonado, haya escrito lo que haya escrito, es el de escribir algo que tenga la forma de un diario. En el fondo, mi deseo de escribir es el de una crónica exhaustiva. ¿Qué es lo que se me pasa por la cabeza? ¿Cómo escribir lo suficientemente deprisa como para que todo lo que se me pasa por la cabeza quede guardado? He llegado a retomar algunas libretas, algunos diarios, pero los abandonaba cada vez; finalmente he renunciado, y ahora ya no llevo ningún diario. Pero es el disgusto de mi vida, porque lo que me hubiese gustado escribir es eso: un diario «total».
si Derrida hubiera tenido un blog...
desordenadas notas tecleadas con las manos frías, porque por alguna razón los radiadores de la parte de arriba de mi casa no funcionan (aunque tal vez simplemente estén cerrados, no sé)
-hay que reencantar el mundo.
-el problema no es que no haya respuestas, el problema es que ahora ni siquiera hay preguntas.
y ahora, una lista de libros, porque me da la gana
Crimen y Castigo, Dostoievski.
El Lobo estepario, Hesse.
Mortal y Rosa, Umbral.
El Guardian entre el Centeno, Salinger.
La insoportable levedad del Ser, Kundera.
Madame Bovary, Flaubert.
Por el Camino de Swan, Proust.
Trópico de Capricornio, Miller.
Octubre 09, 2004
el sueño del anarquista
¿qué haremos para acabar con la explotación del hombre por el hombre, su reducción a estado de cosa consumidora, encarcelada en un sistema absurdo y asesino, que otros llaman capitalismo?¿qué haremos para acabar con las horas de ocio programado, con el camino marcado?¿cómo destruir al hombre alienado?¿hay que cambiar el mundo, o la vida? las dos cosas, por supuesto. la riqueza es un poder usurpado por unos pocos para forzar a la mayoría a trabajar para ellos.
el gran Marx supo ver la necesidad de alterar las condiciones materiales. hoy sabemos que es necesario destruir también las condiciones mentales que posibilitaron ese sistema asesino, que otros llaman capitalismo, o consumismo. el consumisno es lo que considero el verdadero y nuevo fascismo, Pasolini. nuevo fascismo amparado, pues, por la televisión.
y el anarquista se despertó gritando viva el comunismo libertario.
el sueño del anarquista (o la democracia es mentira)
la democracia, esa demagogia centralizada, que produce pensamiento único e individuos unidimensionales, por mucho que se empeñen los poderosos (mentirosos) en sus virtudes: diversidad, tolerancia, etc. sigue siendo un sistema de coerción y represión, asesino de la libertad y la imaginación. ¿qué pasó con los sueños revolucionarios, dónde están las hermosas barricadas de mayo del 68? tal vez dormidos. es hora de despertarlos, destruir el estado, escupir sobre el contrato social y reconstruir al hombre, hoy pálida sombra alienada por esa nueva forma de fascismo, que otros llaman consumismo, perro guardián del capitalismo, o neoliberalismo (que poco tiene que ver con la libertad, a no ser la libertad de consumir un producto u otro, claro) el hombre, pues, ha sido reducido a cosa, a consumidor. eso sí es obsceno.
hay que cambiar el mundo, dijo Marx. hay que cambiar la vida, dijo Rimbaud. hay que cambiar las dos cosas, dijeron los surrealistas.
los conceptos anarquistas de comunidad equilibrada, democracia cara a cara, tecnología humanista y sociedad descentralizada son hoy día no tan sólo deseables, sino imprescindibles
Luis Racionero, Filosofías del Underground
mientras haya ciudadanos que estén obligados a alquilarse en el mercado de mano de obra a quienes interese emplearlos para sus negocios, mientras la función del productor esté limitada a ser utensilio subordinado, habrán elementos coercitivos y de opresión francamente escandalosos que no invitan ni mucho menos a hablar en tales condiciones de democracia, si es que tiene sentido hacerlo todavía.
Noam Chomsky
viva la revolución
anónimo
Octubre 08, 2004
submarinismo
piensa en los restos del naufragio, la melodía rota de un lugar remoto, inexistente, que insiste en llamar, con voz de niño perdido, a la puerta errante de tu casa; de tu casa construida en los vientos, en las voces heladas de la noche, noche con balcones abiertos a lunas de cartón, pintadas con acuarelas, con los dedos sucios y una sonrisa triste, que ya para siempre permanecerá colgada de tu boca.
piensa en el mar, que esconde una ciudad, igual que tú escondes la tuya o cualquiera esconde la suya. ciudades o laberintos, oscuridades destellantes, escondidas bajo los párpados.
Octubre 07, 2004
adios a los putos puntos y monólogo esquizofrénico con apariencia de diálogo
hola. mañana me quitan, por fin (por no decir de una puta vez) los puntos (putos) de mis aún hinchadas encías. lo increíble es que llevo (llevaba) cuatro días sin fumar. un poco por el dolor (calmado gracias al espidifen) y un mucho porque me emparanoiba pensando que el humo podía infectar el proceso de cicatrización. llegué incluso a pensar en dejar de fumar para siempre. total, ya llevo cuatro días, y no ha sido para tanto, me decía. pero luego me dije: bah, ahora no me duele, un cigarrito no va a hacer saltar los puntos por los aires ni nada parecido. así que comencé a imaginarme el placer de fumar tras tanta abstinencia, y la perpectiva me entusiasmó. inclusive me puse nervioso de excitación. busqué rápidamente mi tabaco. abrí la cajetilla, me colgué un cigarrillo de los labios, lo prendí y aspiré con ganas. (voy escribiendo el post mientras se agota el cigarrillo: escribir sin fumar es casi un contrasentido. alguno se preguntará aquí por qué. yo también me lo pregunto, pero no me lo respondo) el caso es que ha sido un cigarrillo fumado con verdaderas ganas (lo acabo de terminar, o lo termino de acabar). así que en el futuro (futuro, qué palabra, casi da miedo) me propongo fumar solamente cuando realmente me apetezca, no por hábito. tengo la teoría de que más de diez cigarros al día te enganchan en serio, pero menos te permite períodos de abstinencia sin muchas dificultades.
diálogo
-¿por qué estudias filosofía, si no sirve para nada?
-oh, precisamente por eso. no, en serio, la filosofía no es sirvienta de nadie.
-¿crees, con Hegel, que la tarea de la filosofía es poner la propia época en conceptos?
-sí, puede ser. de todas formas Hegel estaba loco y decía que el Espíritu Absoluto se objetivaría en la historia, y yo no sé qué coño quiere decir eso.
-¿los fundamentalistas de cierto materialismo intransigente que deifica el método positivista como única manera legítima de conocer, despreciando etnográficamente cualquier tipo de racionalidad no instrumental siempre te han parecido individuos encarcelados en único modo de percepción?
-sí
-¿porque la racionalidad instrumental imperante en nuestra sociedad de consumo, (el consumismo es un tipo de fascismo) no se interroga por el valor de los fines, y así avanzamos, sí, pero como autómatas ciegos?
-yo no lo hubiera dicho de otro modo.
bucle de esquema tripartita
medios de comunicación=consumismo=nuevo fascismo (sistema autoritario, o mejor, coercitivo, no por invisible (alienación=imposibilidad de ver) menos eficaz. terriblemente eficaz.
P.D: recuerdo que en economía mi profesora nos habló del alma de las empresas. dejemos que Deleuze responda a doña Celia. se nos enseña que las empresas tienen un alma, lo cual es sin duda la noticia más terrorífica del mundo.
P.D: si encuentro un examen de economía en el que respondía gilipolleces delirantes lo pondré aquí. por ejemplo, preguntaban qué es el capital fijo, y yo respondía: es el capital que no se mueve ni va a ninguna parte, es decir, que no varía, por los siglos de los siglos permanece quieto. algo así. hay testigos, no me lo invento. no es que esté orgulloso. es que me puedo aburrir mucho en clases de economía.
Octubre 03, 2004
poemas nocturnos
a veces creo que sueño que existo.
con los ojos cerrándose
y la fiebre ascendiendo lentamente,
vi voces de colores imposibles
que me llamaban dulcemente
como una hoguera silenciosa
donde arde este poema que delira
por la fiebre del escritor ausente.
vi las yemas de tus dedos
acariciar como a una nube mis párpados.
creo que existo, pero no estoy seguro.
o existo sólo a veces y otras no.
vi el tacto de la almohada sobre mi mejilla
como otra mejilla caliente.
(tengo fiebre, me duelen las muelas).
a veces creo que sueño que existo,
que escribo y que respiro,
pero no estoy seguro, no lo sé.
vi el televisor retumbar en mis ojos
enrojecidos de fiebre, con un picor molesto.
(tengo frío. voy por una manta).
el cigarrillo me rasca la garganta. voy a apagarlo.
también voy a apagar este poema absurdo.
la chica más delgada que el aire, blanca
como el pañuelo de despedida,
con sus ojos dos hogueras de hielo en la noche sin mar.
la chica triste, su historia: murió lejos del mar.
el alba trajo vacío y nada a su garganta de náufraga.
murió con el sol en la playa sin mar la chica
de los dedos de lluvia, de las manos de nieve.
la chica susurro nocturno y su hoguera de nieve.
murió lejos del mar una mañana de sol como un pañuelo
blanco como la nieve
abandonado al viento de invierno
desde la ventana de algún tren que huye.
yo lloré lágrimas que formaron mares
donde sirenas morían sobre la arena
por no escuchar el batir de las olas.
al lado mío se dibujaba la perfecta tristeza, en unos ojos.
y desde aquí no se ven barcos que partan.
el pájaro vuela con alas rotas y yo también.
un cobijo a salvo de las miradas
un cigarrillo arrugado
guardado por el que espera que
quizá algún día quién sabe...
muchas veces el pecho intenta parecerse
a un tejado gris, sin pájaros, mojado
y la oscuridad asusta
y la nieve no se evapora de los ojos
muchas veces el techo se cae porque sí
en un mundo vacío, sin nadie, lluvioso.
Octubre 02, 2004
el anticristo y otras cosas
al parecer la iglesia católica se siente acosada por los rojos, esos radicales peligrosos. lo increíble es que una institución plagada de psicópatas y pedófilos siga teniendo influencia en la educación: la educación debería ser algo serio y los putos curas y sus putas ganas de adoctrinar a la gente deberían estar llorando en su valle de lágrimas y rezando por las almas de los pecadores. guerra a muerte contra el vicio: el vicio es el cristianismo, Nietzsche, el Anticristo.
¿por qué algo tan absolutamente intolerable, como es la tradición de valores judeocristianos, nos sigue tocando los huevos?
la religión es una actitud existencial, un modo de afrontar la vida caracterizado por la creencia en una realidad trascendente, del tipo que sea; una actitud que se contrapone a la profana y percibe un mundo sacralizado. pero también es una construcción cultural, social, y por lo tanto contingente. he aquí algo contradictorio: las religiones se presentan como verdades reveladas, absolutas, inmutables. su historia demuestra como varían en función del contexto social, adaptándose, algo lentamente, eso sí. por ejemplo, ya nadie cree en la literalidad de la biblia, ni que fuera escrita físicamente por dios. ningún teólogo se enfada ya con Darwin (supongo)
dios es un invento, independientemente de que exista o no.
dios necesita a los hombres para existir.
el cristianismo, que es un platonismo para el pueblo, según Nietzsche, propone dualismo absurdos y erróneos, como alma/cuerpo, y condena el cuerpo. ha invertido la realidad: la metafísica debe morir. la praxis de la iglesia es hostil a la vida, Nietzsche.
el dios del cristianismo, además de ser un ejemplo patético de antropomorfismo, es dictatorial y amigo de los poderorosos gerifaltes eclesiásticos: curiosa paradoja que no le hubiera gustado a Cristo.
en otro orden de cosas (información general no trascendental)
me duelen las muelas. bueno, más bien la falta de dos de mis juiciosas muelas. perdí el conocimiento en el dentista: bajón de tensión total. a veces pasa.
la próxima semana principio el periplo estudiantil salmantino, así que la frecuencia posteadora de este blog descenderá un poco. la dura vida del estudiante me espera.