si no serpentean desquiciadas las letras por la pantalla, yo no puedo hacer nada. ellas solitas caminan ya, siempre sin rumbo, con sus pasitos diminutos como luciérnagas, en esta cavernosa mentalidad de sábado que me ha agarrado los pulmones. quiero decir que las palabras me escriben y que se parecen a pequeñas llamitas flotando en algo oscuro. un mar oscuro, por ejemplo. la caverna es un refugio inquietante donde habito algunos sábados fuera del tiempo.
crónica de un sábado suspendido, inmóvil: me desperté a las catorce horas, con sed. bebí agua. bebí un zumo. preparé espaguetis. casi no comí. bebí una cocacola. (adviértase que la sed funciona aquí en ambos planos: el real y el otro, sea cual sea, una sed, digamos, metafísica). luego me hice el muerto sobre el sofá. vi una película. encendí un cigarrillo. tosí. fui a comprar medicamentos. mañana y pasado tengo que tomarlos y el martes me arrancan una muela del juicio, que está oculta y torcida y molesta un poco. puse música. la vida sin música sería un error, dijo Nietzsche. tal vez el silencio es un monstruo, aunque hay silencios orientales, de esos que suenan como una palmada con una sola mano, que no están nada mal. silencios poéticos, diría, si eso no quedara como una patada en el culo. el Tao que puede ser expresado no es el verdadero Tao (¿esto viene a cuento?)
bueno, supongo que dentro de un rato me vestiré, cogeré la moto e iré al videoclub, a entregar una película, Adptation, el ladrón de orquídeas. tal vez alquile otra.
P.D: este post es una mierda, pero mi desgana no me permite esforzarme más. por otra parte, a mí esforzarme es algo que no me gusta nada.
nunca quise ser astronauta, ni futbolista, ni buena persona. solo quería ser artista y drogadicto. tal vez porque el infierno parecía un lugar más divertido.
ayer terminé de leer Filosofías del underground, de Luis Racionero. como lo último que me apetece hacer en este mundo es un comentario sobre el libro, sólo diré que me ha gustado mucho y que me apunto a dar una paliza a todos los racionalistas dogmáticos cartesianos.
la vida, dice Luis, no es un problema que hay que resolver, sino unas vivencias que hay que experimentar. es más importante encaminar el conocimiento hacia el gozo que hacia la verdad, entre otras cosas porque La Verdad no existe. yo diría que es la versión racionalista de Dios.
y lo más importante es exterminar (nótese el violento verbo usado) la estúpida (nótese el intolerante adejetivo usado) visión judeocristiana que hace a los hombres culpables.
el racionalismo, antaño adalid contra el dogmatismo religioso, se ha convertido el mismo en dogma autoritario y represor de otros modos de conocimiento posibles, condenándolos al absurdo. es decir, el postivismo científico reacciona con furor religioso contra filosofías irracionales, sesgando así las pontencialidades del conocimiento. la razón, concepto sobre el cual se asienta la civilización europea, se ha convertido en una especie de gendarme fascista, ha compartimentado el mundo de forma errónea, con dualidades tipo alma/cuerpo, etc, sin percatarse de que el mundo es un todo interrelacionado en continua adaptación. a este respecto, es muy interesante constatar que en las lenguas occidentales los sustantivos son estáticos y abstractos, mientras que los ideogramas chinos expresan acciones, tienen en cuenta la temporalidad, el flujo de la vida. las esencias platónicas, fijas, inmóviles, frente al río de Heráclito y el pensamiento oriental. los éxitos del racionalismo son, por supuesto, notables, y tecnológicamente sobresalientes, pero no hay que olvidar la esquizofrenia que sufre la actual civilización, la asincronía entre desarrollo tecnológico y moral.
por último, decir que Luis establece un esquema de desarrollo evolutivo de la conciencia: instintiva, racional y energética (supraracional, vamos, la llama energética como hipótesis de trabajo). lógicamente, los niveles superiores son emergencias de los inferiores y los incorporan.
bueno, al final he comentado un poco el libro.
P.D: todo el mundo hace esquemas con tres fases. ¿Por qué esta obsesión con el número tres? el esquema de un tal... bueno, no me acuerdo, es: salvajismo, barbarie y civilización. el de Hegel: tesis, antítesis, síntesis. la santísima trinidad, los tres mosqueteros, etc etc.
tema de debate: el determinismo lingüístico. ¿nuestra forma de pensar está determinada por el lenguaje?¿es el lenguaje una representación pictórica del mundo, o una unidad viva de significado, generativa y relativamente independiente de lo real?¿los límites de mi mundo son los límites de mi lenguaje?¿el sentido viene dado por el uso?¿por la referencia?
próximamente en sus pantallas el apasionante mundo de la filosofía del lenguaje...
escuchando hallelujah, de los Happy Mondays. fumando un cigarrillo, la vida pasa, como un tren, y yo veo la vida pasar y pongo música como quien oye la vida pasar; fumando un cigarrillo.
la realidad es ya un videoclip por el que se pasean transeúntes felices con la conciencia alterada mágicamente por sustancias extrañas que navegan por sus venas y excitan sus cerebros. 24 hours party people
los Happy Mondays le dieron pan con veneno a 300 palomas.
palomas, algunos dicen que son la peste. ratas voladoras.
un hombrecito mira el horizonte, tratando de inventar el lenguaje de la furia y la tristeza, y dice: quiero morder la luz que se cuela entre los árboles del crepúsculo. luces eléctricas salpicaban la ciudad de una belleza fantasmal.
el hombrecito, errante, se desliza por las calles, igual que el alcohol por las gargantas de los insomnes, y el paisaje urbano se le mete adentro y le agarra las pupilas, que no hacen sino proyectar un videoclip extraño, fascinante y, por alguna razón, peligroso, que su mente rueda a cada paso, sin cesar.
al llegar a casa tal vez se pille una enorme borrachera triste. pondrá música e intentará desaparecer.
P.D: por alguna inquietante razón, escribo todos los posts en torno a las 8:30 de la tarde.
vi la fantasía enfrente de mí, sus ojos desbocados desbordando mi ser, mi limitado ser hecho pedazos, expandido de repente más allá, viajando entre nubes y buceando crepúsculos. pero yo permanecía inmóvil, los ojos pegados al cristal acariciado por la lluvia, fumando lentamente, aplastando colillas con mis dedos amarillos de otoño, escuchando el ritmo hipnótico, la danza de la lluvia y los tejados.
por aquella época la muerte y yo manteníamos una relación casi obscena. ella era mi amante, y yo pensaba en ella para no aburrirme, y me dije que ella estaría siempre ahí como posibilidad, porque el mundo podía ser tedioso e insoportable. la muerte y la libertad -yo era por aquel entonces un joven melancólico fascinado por el romanticismo más salvaje- no eran distantes, sino dos puertas contiguas, y era preciso cruzarlas, no sé para qué, pero era preciso cruzarlas. yo era un melancólico empedernido, es decir, un tipo con unas ansias furiosas por vivir que desprecia la vida, una vida empañada de recuerdos y resplandeciente de futuros imposibles.
mi semblante es siempre taciturno, mi indiferencia un poco brusca y mi soledad un deseo, territorio mágico donde me invento, recogiendo los pedazos de mi ser, y por eso vivo en una isla que no existe, habito fantasmas que susurran en el silencio nocturno.
P.D: Flaubert, probablemente, era un melancólico empedernido, tanto como Madame bovary.
lucy in the sky with diamonds y sweet jane paseaban de la mano por una lisérgica avenida, cuando vieron un conejo blanco que se metía por la nariz de lewis carroll, y de repente estaban todos al otro lado del espejo, viviendo al revés, tomando un té eterno a las 5: un bucle de invisibles rejas apresaba sus sentidos, liberados más tarde por una droga tan dulce que hasta los niños la mirarían con una sonrisa. the doors of perception estaban abiertas, pero jim morrison se daba su último baño y todos caían como pajaritos temerarios. el cementerio J. jim, janis, jimi. luego también kurt, también a los 27, en un gesto que planteaba la famosa dicotomía dolor-placer. o todo o nada
(marco referencial: LSD (Jonh Lennon); Sweet jane (The Velvet Underground); Lewis Carroll (alicia en el pais de las Maravillas, A través del espejo); el texto en cursiva creo que es de Rimbaud;La puertas de la percepción es el libro de Huxley, de donde toman el nombre The Doors;)
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freud, ese empedernido cocainómano, inventó el inconsciente, fértil territorio literario de profundas aguas oscuras, de aullidos silenciosos, de mil y una imágenes; y desde aquí se lo agradecemos, porque no disminuyó al yo, como dicen algunos, no fue ningún golpe al maniático egocentrismo de la raza humana, sino la creación de un nuevo mundo, cuya forma es ya el laberinto y cuyos habitantes son los exploradores en busca de su yo perdido.
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oda al hachís
te deshaces feliz entre los dedos, obediente, y dulces ensueños brotan de tu humo denso. claro que a veces eres de pésima calidad y sólo provocas dolor de cabeza; y fumado a solas me has asustado, pero sé que no es culpa tuya, pobrecín, no, tú que llenas de música el aire, que me adormeces con verdes suspiros, que enrojeces mis ojos, que me inventas alas. tú, guarida contra los puñales del tiempo, burbuja suave, carretera aérea, mis dedos te añoran, y eso que no aprendí a liarte como te mereces.
-S, ¿qué opinas de que el 36% de los españoles consuman cannabis?
-¿solo? vaya, eso explica que haya tanto subnormal violento por ahí suelto.
-¿quieres decir que el 64% de no fumadores de cannabis son violentos?
-no, no, yo no he dicho eso, es que quería rimar violento con suelto
-¿inspiración canábica?
-por desgracia no
esta noche me llamo a casa el presidente del gobierno, josé maría aznar, bu bu buu, a mí los políticos no me gustan nada ninguno, y me dijo, andrés ¿legalizamos' y yo le dije pepe, NADA DEBERÍA ESTAR PROHIBIDO.
Andrés Calamaro
no sé si es cierto, pero creo que oí por la tele una aterradora noticia: que la policía había incautado 25 toneladas de hachís. el miedo me paralizó. oh, dios mío, no puede ser cierto. la noticia me acongojó. ¿y si no llega nada de hachís al norte?¿todo el curso que viene sin fumar un triste porrito? tranquilo, me dije, si han pillado esa cantidad, es que está entrando mucha más. respiré, aliviado. ojalá tuviera, aunque fuera nada más una chinita, para liar un porrito.
voy a salir a caminar solito
sentarme en un parque a fumar un porrito.
Andrés, otra vez
y ahora un texto de fernando savater, tipo nada sospechoso de ser un fundamentalista del tedio, esa peligrosa especie que pulula por ahí (también por la red, yo los he visto) y cuya superioridad moral al parecer les autoriza a decirnos qué está bien, qué está mal, cómo debemos comportarnos, etc. es un poco largo, pero merece la pena:
Los problemas causados por las drogas son de índole moral (es decir, referidos a la libertad de los individuos) y de índole social (estragos y delito múltiples). Mi teoría es que el Estado, tratando de resolver por la vía coactiva los primeros, ha originado y sigue fomentando los segundos. Las funciones de un Estado no totalitario en la era moderna son lo que llamaba Nietzsche la triple protección: contra los peligros del exterior, contra los peligros del interior (comprendidos la capacidad injusta de unos socios contra otros y el infortunio natural) y la protección contra los protectores mismos. Pero proteger al individuo contra sí mismo cuando éste no lo solicita es un abuso tiránico. El derecho a hacer uno con su vida lo que quiera, incluido arriesgarla, disiparla o perderla, es una condición básica de la libertad democrática: el Estado no puede prohibirme que me autodestruya porque no es mi dueño. Los representantes del Estado clínico en que vivimos no pueden admitir algo tan sencillo como que mi salud es ante todo un asunto mío, que sólo alcanzará dimensión pública en lo referente a las agresiones o amenazas que deseo explícitamente evitar o que yo puedo suponer voluntaria o involuntariamente para otros. Es justo que el Estado me mantenga informado de los peligros que corro si me comporto de tal o cual forma y que vigile que no se me dé gato por liebre (estricnina por heroína, metílico por whisky o matarratas en lugar de aceite): lo demás corresponde a mi elección, ni más ni menos libre (aunque inevitablemente mediatizada) que tantas otras que debo tomar en mi vida. Por supuesto, también es justo que haya instituciones públicas que me presten ayuda cuando yo quiera solicitarla porque me encuentre mal con lo que mi libertad ha hecho de mí: tal es la utilidad de las clínicas de desintoxicación y del divorcio, entre otros ejemplos posibles. Vaya esto en cuanto a la falacia de los principios.
Por lo que respecta a la cuestión práctica de cómo resolver todos los crímenes, delitos menores y accidentes fatales producidos por la prohibición actual, es evidente que no será cosa de un día ni de una semana. Resulta obvio que levantar tímidamente la prohibición en un sitio y mantenerla en el resto del mundo no es solución adecuada: pero comenzaría a serlo si la medida se tomara en una docena de países avanzados. ¿Que es una cosa difícil? ¿Que se trata de una utopía? No parece más difícil ni más utópico que seguir manteniendo la cruzada y creer —contra toda evidencia— que así puede resolverse el problema. Lo ministros que con tanta frecuencia hacen reuniones internacionales para abordar esta cuestión podrían incluir ya —como tendrán que hacer antes o después y aunque sea considerada con todas las debidas preocupaciones— la auténtica solución, es decir, la abolición del tabú. Y más ahora, que a todos los estragos anteriores se ha unido el sida como otra colateral amenaza de la irracionalidad vigente.
Desde la época de las grandes persecuciones de brujas y pogroms de judíos no se había visto semejante oleada de supersticiones, fulminaciones puritanas y medias verdades científicas como las que hoy circulan en torno a las llamadas drogas. El otro día, a un juez de cierta localidad andaluza se le sorprendió comprando cocaína para uso personal —lo cual no es actualmente delito, aunque sí el venderla, para mayor incoherencia y aumento de precios—, y de inmediato perdió su puesto profesional. La noticia de prensa recogió algunos comentarios de sus convecinos asombrados, pues se trata de una persona muy «tranquila y normal». Por lo visto hay quien se cree que los cocainómanos van habitualmente echando espuma por la boca y lanzando estridentes carcajadas demenciales. ¿Sabe esa gente que el 80 por 100 de los rostros que se ven en televisión, actores, presentadores, políticos, artistas, etc., sin excluir a prestigiosos financieros y dignos obispos, utilizan con mayor o menor frecuencia la cocaína, de acuerdo con lo que les permite sus recursos económicos? ¿Comunicárselo sería una disposición demasiado cruel o una obra de caridad política? ¿Saben ya los cruzados que galopan voluntariamente por las estepas de nuestro Estado clínico que no hay más Jerusalén liberada que la celeste y que el único santo sepulcro aún no vacío se halla en los sótanos de ciertos bancos suizos?
¡LEGALIZACIÓN YA! (creo que este sí tiene sentido) :)
dice que el frío, que el otoño, que una mano resquebrajada tiñe de fragilidad el cielo oscuro, que las muchachas se levantan la falda y los muchachos ríen tímidos, que el arroyo claro serpentea juguetón en su boca rota, herida por la tarde quemada que se retira de la escena, que el beso lascivo del alcohol es un dulce corte en la mejilla, un viento frío que se agradece. dice que saldrá por la ventana, que nadie la detenga. lágrimas negras, alas de mentira, fotogramas alucinados, calles rotas, neones ardientes, humos y cenizas en el bosque de un cuento nunca escrito. barcos que parten. dolor. ella perdió el control. caballos en la noche. horses locos, volátiles. pasadizos secretos. secretos a oscuras. juegos peligrosos. todo eso y más. y linternas mágica, y noches fuera de casa. y un tesoro y una pata de palo y un hombre malo con un saco. y música y la conciencia alterada, delirios casi místicos. sueños. sábanas de hielo deshecho. abrazos de nada. miedo. caminos de agua, sendas y playas que solo existen de noche, cuando todos duermen y el mundo es otro. la fantasía imposible de la travesía ausente, de la vida ausente que andamos buscando sin esperanza, pero furiosos de ilusión, un poco tristes, con llagas adentro, solos, aventureros chiflados.
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qué cosa tan rara es existir, dijo, como si no existir fuera lo más normal del mundo.
esto ha sido escrito tras leer a dyaln thomas y no entender nada, solo mirar sus palabras, bosque, lunático, estrella, lluvia... palabras digitales que brotan de árboles virtuales. prometo que el siguiente post tendrá sentido, ya estoy echando de menos los serenos territorios de la cordura mental/textual. bye.
P.D: las muelas del juicio hacen que S. pierda el juicio. las muy putas están torcidas, escondidas bajo las encías. cortar y sacar. ahggggggg
esta es sin duda la habitación más desordenada del mundo. la más despeinada y traviesa. me cambia los cds de sitio, me esconde camisetas, me pierde libros. en fin, la muy puta no me deja vivir. menos mal que la cama oceánica donde duermo está repleta de salvavidas, sino ya me habría ahogado y algún buceador buscaría mis restos en vano y al salir a la superficie diría que s. nunca existió, que fue apenas un invento para pasar el tiempo. es que sospecho que implantaron mis recuerdos, que yo no fui yo, que tal vez un día despierte en un lugar y un tiempo diferentes. fui el sueño de una tortuga jugetona y fumeta, explicaré a esos seres extraños que me contemplarán. una llama fugaz en un circo de dementes. y nada más... soñar, morir... tal vez soñar!
cien botellas lanzadas al mar, vacías; cien pasos que nunca daremos (¿me he vuelto loco ya?¿a qué viene el plural?). a lo lejos se extiende un reguero de sombras, ríos, coches, barcos navegando en el cemento, colillas aplastadas y hombres olvidados, oxidados, que son casi muñecos de cera en una sala de espera. la aurora envuelta en llamas de sangre, pintalabios fatal o travieso, que hila el destino de personajes que siempre morirán, flacos y pálidos, abandonados a los designios misteriosos de la materia, que dicen que se transforma, no sé. el drama empezó. no nos dieron ningún papel, eso lo sabe todo el mundo, y salimos a la mitad, confusos, medio tontos.
cien manos abiertas sin ningún mensaje, manos huecas, manchadas de tinta, con cien pájaros adentro. los pajaritos volarán lejos. algunos tienen nido y otros no: otros buscan y pintan el mundo. mientras, el mar ahoga a narciso enamorado. narciso pretendió autorrealizarse, hacer su afirmación de vida, y se olvidó del resto de la gente y se ahogó, el pobrecito tonto. y es que los espejos son crueles. hay que romper los espejos, todos los espejos; ya no nos reflejaremos en el arte, nos recrearemos continuamente, nos construiremos en él, caminando como el pájaro que se aleja y que no tiene nido, para llegar a ser lo que somos. nos inventaremos, a partir de ahora haremos como que el mundo ha estallado por fin en mil pedazos y hay que crearlo de nuevo, porque un folio en blanco es algo intolerable.
cien botellas rotas lanzadas hacia el futuro. pero no hay un futuro que nos esté esperando. hay que aceptar el devenir, el río de heráclito, donde nunca nos bañaremos dos veces ni seremos los mismos dos veces, porque ya todo cambió y perdimos el reloj ese que detiene el tiempo, tal vez en algún cajón en la memoria de la infancia, qué sé yo; el caso es que el reloj es ya irrecuperable. cómo pasa el tiempo. y estas letras se empeñan absurdamente en jugar a que detienen el tiempo. qué estúpidas son, qué ilusas. yo también juego a veces y me digo que somos libres para crearnos porque el mar borrará las huellas de la arena y le patearemos el culo al pasado y a freud. juego y me pido ser el naúfrago dichoso que lanza palabras embotelladas mientras fumo mi no sé cuantos cigarrillos y le pongo un punto final a este post, en esta tarde, en este mundo parecido a una estación de autobuses abandonada en la que un niño mira por la ventana y ve un pájaro de tinta muerto de sed y feliz. y se convierte en ese pájaro.
el pájaro vuela libre y a veces le entra el miedo. es preciso romper el cascarón, dice. el pájaro rompe el cascarón. el cascarón es el mundo. quien quiera nacer tiene que destruir un mundo. el pájaro vuela hacia dios. el dios se llama abraxas. el pajarito es también una tortuga introspectiva, una tortuga silenciosa que callejea por ahí, bajo la lluvia, con los walkman a todo volumen, tratando de convertirse en un libertino o en un místico, o en las dos cosas a la vez.
P.D: el texto en cursiva pertenece al demian, de Hermann Hesse
vuelta al cole. preparados, listos, ya. vuelta al frío, a las bufandas, a fumar con guantes de lana, a guarecerse en bibliotecas y cafés. con leche, muy caliente, gracias. ¿vas a clase? no, ahora no. pon una semana en el motor de un autobús, antes de que j. se muera. si te esfuerzas puedes desaparecer. vuelta a los pasillos, a los apuntes, a los espaguetis, a las camisetas arrugadas, a los botellones bajo cero, a las jarras a 3 euros. nuevo curso. misma vida. la infancia alargada de incierto futuro. vida de ida y vuelta a ninguna parte, que es donde mejor se está. porque nunca pasa nada, nada es como esperaba. un poco de desencanto, un poco de entusiasmo. un poco de alcohol, un poco de hachís. niños, decid no a las drogas. el problema no es tu vida, transforma tu realidad, ¿hacia donde caminamos? ¿esto tiene algún final o es un ruleta rusa? ¡empecemos a girar! nunca digas muere. (demilagro, su famosa canción nueva)
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nagarjuna, ese budista nihilista, tiene razón: la vida es sueño. el otro, calderón, también tiene razón. espejismos e ilusiones. shunyata, o el vacío, por decirlo en español, es la esencia del universo, que es como decir que el universo no tiene esencia. vivimos en el mundo del nama-grupa, de los nombres y las formas. nada más. el velo de maya nos ciega como ciega la luz de dios, del dios cruel de los no menos crueles judeocristianos, esa pandilla infame que va aireando por ahí sus valores hostiles a la vida. danzando sobre el vacío, el hombre tantea en la oscuridad, y se golpea contra los muebles, y se cicatriza untándose de olvido el cerebro. nagarjuna dice que inclusive la liberación y el nirvana, son ilusorios. él sabrá. yo no soy ningún sabio indio.
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nietzsche:
no existen hechos morales, tan sólo interpretaciones morales de los hechos.
la praxis de la iglesia es enemiga de la vida.
P.D: nietzsche dijo que al budismo convendría llamarle higiene en lugar de religión, para no confundirla con casos tan deplorables como el judaísmo o el cristianismo, que son la misma mierda.
Iba poner un post de cumpleaños para que todos me felicitarais, pero casualmente hoy no es mi cumpleaños.
P.D: Tras esta suprema estupidez que he dicho mis desgastadas neuronas están cabizbajas, avergonzándose de mí.
Sólo los idiotas no cambian de opinión.
Lipovetsky
A veces me levanto siendo un marxista empedernido y me acuesto siendo un convencido posmodernista con tintes casi neoconservadores, apólogo de la frivolidad y de la sociedad del espectáculo, de lo efímero: un pasotista ilustrado. Muchas veces desayuno pensando que el anarquismo es el siguiente paso de la historia y meriendo creyendo que la historia no va a ninguna parte. Si tengo resaca soy un nihilista y si escucho música un entusiasta súper vitalista. Si tengo que ir al dentista odio a la humanidad y si estoy borracho soy capaz de amar a las mariposas, esos bichos horripilantes.
Cuando me molestan pienso que el infierno son los otros y cuando me río con los otros creo que el infierno está en la palabra soledad. Cambio de opinión diecisiete veces al día porque me aburro de mis opiniones. Cambio de gustos porque también me aburro de mis gustos. Un día Kubrick es un genio insuperable y otros días solamente un maniático obsesivo. Hay días en que la lluvia es la culminación de la belleza triste y otros días un fenómenos meteorológico sumamente molesto. Días en que Winona Ryder es una frágil muñeca fascinante que lee a Salinger y otros días una vulgar ladrona, igualmente frágil y fascinante. En fin, soy un idiota, pero al menos cambio de opinión.
P.D: Nuestra guerra es contra el tedio.
Septiembre florece desmayado y ebrio de comienzos, levemente gris y silencioso, azucarado de exámenes, de pisos de estudiantes vagos que sólo saben cocinar spaguettis o arroz y escuchan música todo el día y leen toda la noche libros inútiles, sobados por mil manos, sacados de bibliotecas públicas con paredes salpicadas de conchas de piedra.
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La coca-cola helada recorre mi garganta, barre restos de cenizas. Soy extrañado, no entiendo el mundo, mi cabeza quiere parecerse estos días a un mueble vacío, no sé por qué.
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Una voz dice: soy algo desquiciado, pero buen chico, sólo pretendo sorprender a las palabras justo en el momento en el que sueñan con cuchillos.
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Ser distancia,
Perpetua mirada abandonada al alba,
Luz de espejos traviesos,
Algo apenas comenzado
Y recuerdos como cristales rotos
Flotando en una piscina en invierno
Ser sin ser del todo
En el tiempo, con vistas a la muerte.
Una coraza, mágica, una campana de cristal, un refugio con una ventana. - la niña mira la lluvia y dice qué frágil, y sonríe- El ruido al chocar con el asfalto es hipnótico. Un hombre con un sombrero negro pasea distraído. Se acerca a la ventana. Se quita el sombrero. En la calle están todos muertos. Silencio. Observen la escena detenidamente. Dénle al pause un instante: afuera todos están muertos, repito. El hombre entra por la ventana. Dénle al play. Pequeña, deberías limpiarte la cara, estás manchada de chocolate, dice. ¿Es usted un extraño? Oh, no, pequeña, soy el hombre del sombrero negro, vengo a llevarte conmigo al país de las hadas. Hay sirenas de cristal y todo el día suena música y toda la noche hay actores que representan cuentos. La niña se limpia la cara con las mangas y saca la lengua. ¿Cuándo marchamos?, pregunta la niña. Oh, no, pequeña, no hay que ir a ninguna parte. ¿Estoy soñando?, pregunta la niña. El hombre del sombrero ríe. Oh, pequeña, si me dieran un céntimo cada vez que alguien me pregunta eso...
/Deseo inmortal, ahora que sabemos que lo imposible nos lleva a chocar como frágiles asteroides suicidas en el cielo azul de noches inventadas en ciudades que no existen./
P.D: De acuerdo, no se entiende nada. Pero no se trata de entender, tienen que entender esto. Breve reflexión meta-poética: la poesía no entra a través de la inteligencia. Dice Derrida que todo poema debe correr el riesgo de caer en el absurdo, y que no sería nada sin ese riesgo. No debe caer, y hoy me he permitido caer en el absurdo, lo que no está bien, pero en aras a la destrucción de la significación de la realidad es un acto de terrorismo intelectual sumamente excitante. Surrealismo still alive.
Escribir tal vez es lanzar flechas hacia lo inimaginable, hacia lo indecible, y de esa tensión perpetua por atrapar con palabras el silencio plagado de imágenes de los ensueños nace la poesía. Una pasión inútil. E inevitable, claro.
Muela del juicio: voy a salir, es inútil que te resistas.
Sr S: ¿y tienes que hacerme tanto daño? Coño, que me duele hasta el cuello y el oido
MJ: no tengo sitio
Sr S: (haciendo burla) no tengo sitio, no tengo sitio... además, yo ya tengo juicio hace mucho tiempo
MJ: jajajajaja
Sr S: y encima no sirves para nada más que para joder; ya te eliminará el dentista, cabrona, no vas a durar mucho
Bueno, como estoy al borde de la desesperación (o más bien metido de lleno en ella) hoy no podía escribir sobre otra cosa: me duele, me duele, me duele...
¡Mierda! Cenaré sopa, nada de masticar, con orujo (bueno, solo me enjuagaré).
Y mañana tendré que ir al dentista. Odio ir al dentista, más incluso que volar. Jo.
Mañana empiezo a estudiar... pero mañana habrá otro mañana... y mañana otro y otro y así ad infinitum .
El conocimiento aislado que ha obtenido un grupo de especialistas no tiene en sí mismo valor de ninguna clase. Sólo tiene valor en el sistema teórico que lo reúne con todo el resto del conocimiento, y solamente en la medida en que contribuya realmente, en esta síntesis, a responder a la regunta: ¿qué somos nosotros?
E. Schrödinger
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Ahí queda eso. Schrödinger, el hombre que jugaba a colapsar ondas y a encerrar a un gato en una caja cerrada con con un átomo radiactivo, un detector de radiación, un frasco con gas venenoso y un martillo para romper el frasco. En una hora hay la mitad de probabilidades de que el átomo emita radiación, y si esto ocurre, se rompe el frasco y el gato muere. Ahora bien, antes de mirar, ¿el gato está vivo o muerto? el sentido común dice que solo puede estar en un estado entre estos dos, posibles: vivo o muerto; la física cuántica dice que está en los dos estados: vivo y muerto (mientras la caja siga cerrada, porque el átomo estará en los dos estados, superpuestos)
Otros se limitan a meter a su gato en el microondas: no saben divertirse.
P.D: Feynman, creo que fue él, dijo que si alguien creía que entendía la mecánica cuántica es que no la entendía.
P.D2: Me he acordado de lo del gato de schrödinger por el reportaje de el pais semanal sobre la visión científica de Dalí.
Los blogs como espacio de creación y participación... sí, es una idea bonita. Tal vez sea cierta. Ojalá. Se me olvidó decir que también como espacio de subversión. Toda creación es subversiva (no, error, sólo la creación libre lo es). La subversión es higiénica, todo lo contrario que la correción política. ¿En qué consiste esta subversión? En que nadie nos paga por escribir un blog. La creación absolutamente inútil y orgullosa de su inutilidad. Escribir por/para escribir. Escribir aquí ha fomentado mi entusiasmo por la creación.
En mi prescindible opinión (¡como todas!) la experiencia de la escritura sirve para multiplicar nuestra mirada sobre el mundo, es una experiencia misteriosa de autoconocimiento (nunca nos conoceremos, como mucho podremos entrever la punta del iceberg) y, sobre todo, es un deseo de expresión, con algo de narcisismo, si se quiere, pero con mucho de comunicación (no tanta comunicación como la encerrada en el ojo o desplegada en la sonrisa) y con mucho de juego (jugar nos hace libres), de fantasía, de insana pasión por la mujer de los hombros de champán soñada por algún surrealista empeñado en trastocar la realidad. Porque poéticamente habita el hombre la tierra y, entiéndase bien, esto no significa habitar cursimente (poesía no eres tú, lo siento, bonita)
P.D: Ah, y si encima hay alguien que te lee, mucho mejor ;)
Estaba escribiendo el discurso delirante de un boracho incoherente, que hablaba sobre la nostalgia de la infancia y sobre una cárcel, la finitud del hombre (por qué coño preocuparme tanto por un infinito de años venideros, por una vida eterna que no tendré, dice hoy, con razón, Tristan Fagot) cuando el ordenador se caló (o se colgó) y todo ese torrente de palabras se fue a la mierda, a la nada. Ese borracho chiflado citaba a Heidegger, el hombre es un ser relativamente a la muerte, el lenguaje es la casa del ser, ya saben, todas esas rayaduras ontológicas sin mucha lógica aparente, salvo quizá la atrevida ebriedad discursiva (es una teoría mía, pero creo que Heidegger escribía borracho riéndose de la gente, y así, claro, no hay quien entienda nada)
En fin, a partir de hoy escribiré de una maldita vez los post en el word (creo que es el tercero que desemboca en un callejón sin salida ciberespacial, engullido por quién sabe qué agujero negro malicioso)
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Algunos libros preferidos (lectura no obligatoria, pero sí fervientemente recomendada) Aparentemente no se sigue ningún orden: ni cronológico, ni temático ni leches.
Historia de un ojo, de George Bataille. Surrealismo perturbador, plagado de extraños símbolos y cojonudamente escrito. Un libro brutal que leí hace poco, publicado en la colección la sonrisa vertical (si vuestra madre os descubre leyendo lo que alguno pensará que es pornografía indecente, no es culpa mía)
El Viejo y El Mar, de Hemingway. Para mí lo mejor de Hemingway, un cuento genial. Lo leí con doce o trece años, una tarde de verano que aún recuerdo: fue una gozada superar los libros de los cinco, de Enyd Blyton, que ahora no recuerdo si eran bueno o no, pero que mi infantil mente devoró gustosamente. Podría considerarse una variación de Moby Dick. O no. La gente considera muchas cosas.
Lolita, de Navokob. Sencillamente una obra maestra. Lo-Li-Ta. (hum, seguramente es una tontería, pero el tema del mundo de los adultos visto como un solemne coñazo lo comparten muchos escritores: Lewis Carroll, el tipo que escribió Peter Pan, etc)
Continuará esta sección. O no.