Pensamientos Despeinados

Aburrimiento y Literatura

Estaba estudiando, pero me aburrí y me puse a escribir. Y he escrito esto:

La poesía no se hace con palabras, se hace con ojos rotos, deshechos en lluvias que riegan las aceras grises. Hay que gritar el alma, para que salga por la boca y se clave en algún corazón vacío que vaga sin sentido. Hay que gritar de tristeza, insultar a la belleza por no dejarse atrapar, y echarla de menos. Hay que mirar, sobre todo hay que mirar, porque las miradas son lápices de colores en un mundo en blanco y negro.

Fragmentos de mi ser de cenizas, pedazos de mi alma encharcada vuelan estrechando la mano al viento que nunca cesa. El tiempo tampoco se para nunca. Es como estar en una frágil barca que se dirige hacia la cascada final.

La vida es, como mucho, un paréntesis, un entretenimiento en el que se sufre y se goza y uno se puede emborrachar y escuchar algunas canciones buenas y dormir y despertar y maldecir al despertador. Algunos buscan y preguntan, desean solucionar el enigma. Nadie lo ha solucionado aún, por eso hay que seguir buscando. En fin, qué se le va a hacer. ¿Tienes fuego?

Tal vez en el porvenir hay un duendecillo capullo que juega con nosotros como si fuéramos marionetas. El muy cabrón se estará descojonando de risa.

Era una noche de verano y las estrellas sonreían. Nuestros pies desnudos sobre la hierba del jardín parecían peces perdidos en una selva misteriosa. Los dos estábamos solos, en silencio, y era algo así como bajarse de un tren o dejar de contener la respiración. Y yo me dije que hay que disfrutar del instante sin pensar en el futuro, agarrar al universo con las manos y dejar que se deslice como el viento de la noche.

Alicia

-Primero quiero que me digas en qué mano tienes la naranja.
-En la derecha -contestó Alicia.
-Ahora --,dijo Carroll- fíjate en el espejo y dime en mano tiene la naranja la niña que ves en él.
-En la izquierda --dijo Alicia.
-¿Y cómo se explica eso? -le preguntó Carroll.
La niña se quedó dudando, pero al fin dijo:
-Si yo estuviera al otro lado del espejo, ¿no es cierto que naranja seguiría estando en mi mano derecha?
-¡Bravo, mi pequeña Alicia! ---exclamó Carroll- ¡Es la mejor respuesta que he recibido hasta el momento!
Alicia a través del Espejo, Lewis Carrol.

La Rosa de mi Calavera

Voy a poner una rosa sobre mi calavera.
Ya no será mas una calavera vulgar, gris,
ya no será una calavera de esas que andan por ahí bostezando
como la vida.
No, la mía será una calavera con una flor,
será poesía, belleza, sueños.
Pero no será mas una triste, abandonada,
calavera que mira el mundo sin ojos ni boca.
Será mis huesos y mi sangre y esparcirá pétalos
iluminados sobre toda la mierda que flota por las calles.
Será la noche que promete mares cálidos
y estrellas azules bajo una mirada cegada de ginebra azul.
Será más que la vida, pero no será la vida,
no bostezará jamás la rosa.
Será piernas morenas salvajes de mujeres
sin leyes ni rutinas en islas sin amaneceres.
Nadie nos despertará.
Poeta triste, nadie te despertará por fin,
sigue soñando tranquilo,
que a nadie se le ocurrirá subir la persiana
y hay más ginebra azul,
que es el color del mar, de las estrellas, de los sueños.
Mi calavera podrá tomar ginebra azul en una terraza siempre que quiera,
Y no volverá a amanecer Nunca Jamás
y las mujeres que están en mis sueños no se irán nunca,
porque no despertaré,
y el mar siempre se columpiará con los ángeles,
esos que vuelan en los acantilados de espuma,
bajo mi ventana.

Lo escribí hace ya tiempo. No sé si lo entiendo. ¿Escribe un muerto? ¿Por qué cree en el futuro el tipo que lo escribió? Podría pensarse que escenifica el sueño de un adolescente por destruir la realidad y refugiarse en el mundo de los ensueños. Vendí mi alma al diablo de los ensueños, que dijo la poetisa suicida Alejandra Pizarnik.

El Mundo como Representación

¿Cómo podeis seguir creyendo en la realidad del mundo exterior cuando una pequeña alteración en el estado de conciencia desbarata la percepción?

Buscadores de otra realidad, locos irresponsables que pretenden ser más que humanos, soñadores sobre el vértigo de la nada, en el filo de la navaja de la conciencia, yo he visto con vuestros ojos cosas que vosotros...

Otros posibles títulos: Cerebros Alterados; Vida más allá de la Vida; El Escándalo de la Existencia; A la Búsqueda del Yo, etc.

Conversación Íntima

Tras el abandono de las putas musas y la resaca con fiesta anti-republicana incluida, escuchando a La Mala Rodríguez, enemigos cúbranse, cae una buena, mi cerebro no está en condiciones de argumentar con coherencia y demás, es un indisciplinado rebelde y no me hace caso. Al estilo Homer Simpson le digo:

S.: Venga va, nos hacemos un post muy profundo sobre el existencialismo de Heidegger, ya sabes, el ser arrojado a la existencia y todo eso.
Cerebro de S.: Venga, tío, deja de joder, ¿a quién coño le interesa eso?
S.: Joder, pero si es la hostia, vago de mierda
Cerebro de S.: Si dejaras de castigarme con alcohol y de reducir sistemáticamente mi capacidad enganchándote al ordenador a decir gilipolleces tal vez me pusiera a trabajar y lograríamos un post sesudo que no se mirara el ombligo con cara de bobo.
S.: Vale, vale, no te enfades, sólo te digo que estamos perdiendo el tiempo.
Cerebro de S.: ¿Perdiendo el tiempo? Tú eres gilipollas, si fueras un cerebro como yo, sabrías que el tiempo no existe, que perderlo es la mejor forma de ganarlo, y no me digas que eso es una paradoja, porque es tan sólo una contradicción aparente; que no hay ningún propósito en la vida, que los que creen en el progreso son tarados mentales que creen que la historia tiene un sentido. Mentira, eso es mentira, ningún Dios ordena nada, el relojero es ciego, azar, idiota, pensador teleológico de las pelotas.
S.: ¿De qué vas?, teleológico lo será tu padre, y toda esa mierda nihilista te la he dado de leer yo, ya sé que te excitas leyendo a Cioran
Cerebro de S. (risas)
S.: Bueno, pues por tu puta culpa caemos una vez más en el autorreferencialismo ininteligible y ombliguil; yo, si soy sincero, creo que esto va cada vez a peor, deberías apasionarte por los ilustrados, que deseaban contruir mundos de paz y felicidad, y no por tarados que sueñan con destruir el mundo, con destruir los actos porque, como dijo Cioran, el paraíso perdido, el jardín del edén, es un lugar en el que nadie hace nada (del nihilismo y la no-acción como disertación posmoderna, una vez caídas las grandes fábulas, incluyendo, con un poso de tristeza, la fábula marxista, hablaremos en sucesivos post)
Cerebro de S.: Hablarás tú, tío listo, porque a mí me apetece más hablar sobre la influencia del hachís en el cine de Kevin Smith, por ejemplo.
S.: Si no fueras tan vago haríamos grandes cosas juntos
Cerebro de S.: Este es el comienzo de una larga enemistad
S.: ¿No sabes hacer otra cosa que plagiar y parafrasear, totalmente fuera de contexto, sin venir a cuento?
Cerebro de S.: Yo no tengo la culpa, edúcame como Dios manda; por ejemplo, hoy te has pasado todo el día murmurando, hijos de puta, putos reyes, putos condes, hijos de puta; así cualquiera realiza luego piruetas mentales ordenadas y coherentes, tío, más orden, más orden y menos superhéroes de mallas salvando el Universo de inverosímiles catástrofes.
S.: jeje, lo de inverosímil te ha quedado bien.
Cerebro de S.: Gracias, buenas noches.
S.: No te vayas a dormir, hijo de puta, tengo que hacer un trabajo para el lunes
Cerebro de S.: Arréglatelas solo.
S.: Pues voy a repasar los cómics de Spiderman.
Cerebro de S.: ¿Los que escribió Kevin Smith?
S.: No sé, tal vez luego, ahora no
Cerebro de S. (tarareando): Ven, como lo sabía yo, tengo lo que tú quieres
S.: Estás pesadito con la Mala
Cerebro de S.: ¿Te acuerdas de Lucía y el Sexo, el estriptis de Paz Vega, sonaba esta canción?
S.: No te jode, no me dejas olvidarlo, cuando te pones pesado... ¿te crees gracioso escribiendo estriptis? eres un cerebro gilipollas

Así suelen concluir nuestras conversaciones. Se cierra el telón. Godot no llegó.

(Creo que este post está a milenios luz del equilibrio mental; el equilibrio mental se ve como una hormiguita desde aquí)

Sin saber qué decir

¿Hay alguien ahí? Silencio, por favor.

No sé qué escribir. Escribir, por ejemplo, que tomo coca-cola y no tirita ningún astro a lo lejos. Escribir que me gustan las salchicas, fumar camels y las tormentas de verano, que la boda real parece de mentira y me provoca bostezos de republicano escéptico. Fumo y el humo, enfrentándose con el aire, navegando, espuma de mar desorientado, juega por la habitación. Y una voz triste, fantasma, desde los altavoces, dice palabras desconocidas.

Me da la sensación de que soy un loco que habla solo cuando escribo un post, y está bien fingirse figura con careta, porque los disfraces no ocultan sino todo lo contrario. Si no me veis es porque no existo; si escribo fragmentos es porque soy fragmentos y me aburro de la línea anterior y tengo que cambiar para desordenar la realidad. La realidad es absurda. La realidad es un monstruo de siete cabezas. La realidad es caótica y yo no pienso desobedecerla imponiéndola un orden que no sería sino un delirio tranquilizador para los que no saben andar sobre su anárquico filo.

Parece que se me acabó la inspiración y sólo se me ocurre escribir gilipolleces como ésta: Caperucita comunista es muy lista, aunque ayer no fue al dentista; tampoco anda bien de vista, muchas veces se despista y el lobo fascista la encuentra en la autopista. En fin, qué se le va a hacer. (Creo que iba a escribir sobre algún tema, pero los vagos somos muy perezosos)

Citas, caos y pensamientos inestables

Mi caos es sagrado, A.Rimbaud.

A tenor de una aguda observación referente al extraño orden imperante en esta bitácora zarandeada por el viento donde, según Dylan, están las respuestas, allá va este homenaje al caos, al desorden, que es sólo un orden más complejo e invisible. Cualquier palabra es mentira porque falsifica el universo, cuya característica esencial es la complejidad, simplificándolo en esquemas, que son las gafas con que vemos el mundo. La literatura es ya solamente un sistema de citas, redes laberínticas en la biblioteca de babel, cuya ubicación física es directamente el cogote de Borges. La vida es infinitamente más extraña que cualquier cosa que pueda inventar la mente humana (Conan Doyle)... Lo que ninguna conjetura había descifrado: la naturaleza informe y caótica de casi todos los libros. (Borges, La Biblioteca de Babel) El libro imposible del Universo, cuyo autor juega a los dados y al escondite, según Einstein, contradiciéndole, y Woody Allen, respectivamente, nos creó para buscar el tesoro escondido, es decir, la verdadera vida ausente. Arrojados al absurdo -¿por qué escondieron el tesoro, y quienes?- caminamos: caminar es buscar y todo buscar es un preguntar-se. El existencialismo es un humanismo, Sartre.

Pintada en la facultad de filosofía: Dios ha muerto, firmado Nietzsche. Nietzsche ha muerto, firmado Dios. Dios y Nietzsche han muerto, y yo últimamente no me encuentro nada Bien. (En realidad lo leí en un libro de Roger Woolf, pero como dijo Bukowski, la ficción es una mejora de la realidad)

Lo visible es sólo un ejemplo de lo real, Paul Klee.
Soy un místico y no creo en nada, Flaubert.

Hay que enseñar a la mosca el camino de salida, pero la mosca somos nosostros.

(Prometo, el hombre es el animal que puede prometer, que dijo Nietzsche, no volver a abusar de las citas y el caos; sé que este texto se hunde en una autorreferencialidad ininteligible, aunque no tanto como la de capullos a lo James Joyce, un tipo insoportable por motivos contrarios a los de Paulo Cohelo, que es tan capullo o más que Isabel Allende que, a su vez, es casi tan coñazo como Tolkien)

A Borges, que fue un invento del propio Borges

Hay un mundo de belleza extraña, frío y triste, un mundo cuya puerta está en éste. La llave somos nosotros. Una sinfonía de hielo y miradas tristes. Un mundo nocturno que alumbra este mundo llamado real. Thom York lo canta. Algunos hemos estado allí, más allá de aquí. Pyramid Song.

A Radiohead, surrealistas existencialistas del rock

Fórum = Negocio

Según dicen, este invento tan original es algo así como una orgía de diálogos interculturales que promoverán la paz y repartiran felicidad, todos los pueblos del mundo darán alegres saltitos cogiditos de la mano, y ya no habrá guerras, ni problemas de contaminación, ni hambre, ni exclusión social ni nada.
Y una puta mierda. Es un negocio, enmascarado con palabras huecas, sin significado de tanto repetirlas. Decid cien veces crecimiento económico equilibrado y ecologicamente sostenible. Palabras de cualquier empresa hipócrita que colabora en el Fórum/negocio. A Saramago le dijeron que era un evento cultural que se oponía a la globalización, y aceptó ser miembro de honor, pero ya se enterará. Noam Chomsky no aceptó ir. Supuestamente es un espacio para la reflexión, para la reflexión de los que puedan permitirse pagarlo, no te jode, porque el precio de las entradas no viene a cuento. Una fiesta de la desigualdad y la hipocresía. Será curioso que mientras dentro del Fórum alguien hable sobre pobreza haya un pobre fuera que no puede acceder a esta gigantesca moto que nos están vendiendo.

-El Fórum ha sido denunciado por una Federación de Consumidores por no permitir la entrada de alimentos del exterior, ni siquiera de agua.
-No se puede abandonar el recinto y volver sin volver a pagar la entrada
-La entrada no cubre la asistencia a conferencias; hay que pagar de nuevo (la primera vez que se paga por asistir a una conferencia, creo yo)
-La mayoría de los actos duran tres días, así que una entrada de un sólo día es prácticamente inútil. (imaginad aquí el ruido de una caja)
-En los Diálogos no se dialoga, el público no puede participar y no hay debates.

Pregunta de unos niños al alcalde: ¿Por qué se gastaron tanto dinero en el fórum, al que sólo se puede entrar pagando, cuando todavía hay barrios marginales? Esos niños deberían ser los alcaldes, porque aún no han perdido el sentido común.

Que lo digan, que es un negocio, que se la suda la tolerancia, el respeto, la convivencia, en fin, todo ese rastrillo de valores morales que dicen ser y que no son. ¡Mentirosos!

Escritura Automática

(Textos escritos siguiendo las instrucciones de los surrealistas para sacar a flote el inconsciente)

Tras la ventana abierta un hombre vomitaba palomas de su pecho abierto. Los niños se horrorizaban y todos creyeron que las palomas eran feas y nunca más fueron palomas de la paz.

Era la noche más fría del mundo. Su nocturnidad era hielo y atravesaba los corazones vacíos, los silencios que recorrían las calles desiertas. Era la noche más fría del mundo, la única noche del fin del mundo. La última gota de luz se extinguió. Los niños tenían miedo. Todos los hombres eran niños, porque ya no tenían pasado. Sí, la noche más fría del mundo. Un loco gritaba Dios ha muerto ya del todo, pasó un siglo convaleciente y hoy celebramos su muerte con lágrimas en lugar de risas. ¿Qué ha pasado? Debería ser la mejor noche del mundo, la más fría, el Apocalipsis, nuestros delirios findelmunditas confirmados por fin. Y sin embargo... Debería ser alegría y no lo es y no sabemos qué demonios ha pasado. Estamos solos. Solos en la noche más fría del mundo. No sé qué pasó. Solos en la noche más fría del findelmundo.

Llueve, parece que nunca ha dejado de llover. Fragmentos de nadie, esparcidos en gris, y sonrisas talladas con olor a tierra mojada deshacen mi esqueleto. La risa, de pronto, deja de ser hueca, se rellena con el ruido de la lluvia: insistente, sordo, lejano. Las niñas, tal vez, se vistan de todos los colores, porque sus ojos de lluvia detienen la tarde alegremente melancólica.
Llueve, y parece que el mundo fue construido para que lloviera en su costado inverosímil. Es una lluvia delgada y triste, como la chica que se viste de negro y cuyas manos, dibujadas a lápiz, son muy blancas y muy ausentes. Parece que la lluvia llama a la ventana con un mensaje en sus labios deshechos.
Es mi lluvia, himno existencial, refugio de sueños de hombres libres, licor de hierbas.
Y mi única esperanza una mirada acuática.

Poética ebria

Ojos que no miran
miradas de hielo
barcos perdidos
y la chica que te gusta
vomitando en el baño

Irrealidad
y cerveza
soledad
y tristeza
horizonte de nada

Y unas cuantas frases despeinados:

Alguien le puso azúcar a mi sueño. Yo soñaba con la destrucción y el caos.
He aquí al monstruo. Su nombre: hastío.
La princesa de un cuento dijo: Sergio. Entonces yo dije: Tristeza.
Alguien rueda mi vida a cámara lenta.
¿Qué quieres ser de mayor? Sólo quiero ser un poeta ebrio.

Marx y yo

En primer lugar, cuando se dice que el marxismo ha fracasado se está diciendo una gilipollez tremenda. Habrá fracasado el comunismo. Marx definió las condiciones de posibilidad que habría de reunir una sociedad para que triunfara la revolución, condiciones que Rusia no cumplía, por lo que Lenin reinterpreta las tesis marxistas tratando de adecuarlas a una sociedad rural, cuando el análisis de Marx era exclusivamente de la sociedad industrial. Según la concepción de la historia de Marx, ésta avanza dialécticamente. El error de Marx está en haber predicho el fin de la historia: las contradicciones no se resolvieron, sino que mudaron en nuevas y sofisticadas formas de alienación, control (medios de comunicación) y oposición; ahora globalizada, entre países ricos y pobres. Los países ricos viven a costa de los pobres; el imperialismo de último siglo ha aumentado las desigualdades, incluso la descolonización ha causado catástrofes vergonzosas. Pero el marxismo no es reducible a comunismo, ya que se trata de una teoría, un sistema filosófico, aunque proponga una praxis revolucionaria. El marxismo NUNCA ha sido realizado, el marxismo propone la dictadura del proletariado (en este punto estoy en contra; los anarquistas tenían razón, el único objetivo de las dictaduras es perpetuarse) sólo como medio hacia la sociedad comunista, en la cual desaparecería la fuerza coercitiva del Estado, y el Estado mismo, por ser ya inútil.
Si pensamos en superestructura y falsa conciencia, Marx tendrá razón hoy y dentro de mil años: la ideología, en sentido amplio (creencias, ritos, etc) viene determinada por los modos de producción. Se trata de cambiar el mundo, nos dice Marx, pero el problema es que la gente vive alienada (falsa conciencia), la ya desgastada frase de que la televisión es el opio del pueblo, parafraseando la marxista la religión es el opio del pueblo.
Según Marcuse, la fuerza revolucionaria ya no pueden ser los trabajadores, porque éstos están plenamente integrados en el capitalismo y sus ideales son afines; no quieren, por tanto, cambiar el mundo, sino medrar y lucrarse. La nueva fuerza revolucionarian deben ser los estudiantes (Mayo del 68).

Elegir a nuestros amos no libera ni a los amos ni a los esclavos, Marcuse.

Sr. S. Under Attack

Ayer, cuando me disponía a coger el búho, cuatro furibundos nazis me rodearon en la calle ancha (iba solo) y uno de ellos me preguntó: ¿Te sientes español? Y yo contesté: sí, claro, tío. Y él: ¿seguro? Y yo: sí, sí. Y él: ¿por qué llevas el pelo largo entonces? Y yo: no sé, por nada (pensando dónde coño está la relación entre el pelo largo y el antiespañolismo). En fin, iba con un gorro, que me tiraron al suelo. Luego me agarró del pelo, se rió y dijo: sí, sí, vamos pa la fuente.
¿Reacción del Señor S.? Y una puta mierda
Empecé a correr, atravesé Santo Domingo, perseguido por dos de ellos, para la estupefacción de la gente que esperaba el búho, y seguí por Padre Isla, cuando noto que dejan de perseguirme y veo un coche de policía al lado que me llama.
Policía 1: ¿Qué te pasa?
Señor S. (sin aliento y un poco acojonado): Es que me estaban persiguiendo unos nazis...
Policía 1: Sube.
Policía 2: ¿Tenían la cabeza afeitada?
Señor S.: Pues sí.
Policía 1 y 2: Vamos a dar una vuelta a ver si los ves.

Bueno, dimos una vuelta por santo domingo, no les vimos (a saber dónde estarían ya esos cuatro héroes) cogí el búho y hubo final feliz. Final feliz gracias a la extraordinaria capacidad locomotora con que nos dota el acojone.
Si ya sabía yo que el acojone tenía algo que decir en cuanto a autoconservación y todo esto.

P.D. Por cierto, era un gorro muy bonito, que yacerá en la calle ancha simbolizando la victoria (un poco cobarde, pero yo no soy la Uma Thurman) del Señor S., enfrentado a la violencia absurda de los descerebrados y saliendo indemne.
Game Over Sr S Win

kill Bill Vol. 1

Este post es el de un fanático, así que cuidado :)

El enfant terrible del cine de los 90, el más dotado, el que más serie B ha consumido, vuelve, tras siete años de Jackie Brown, con una coreografía violenta, un spaguetti western de samurais o algo así.
Quentin tarantino demuestra que su estilo es arte en esta gamberrada genial (la película que a él le gustaría ver como espectador, según ha dicho). El argumento es sencillo, la sangrienta historia de una venganza, un mero pretexto para que Tarantino despliegue una cascada incesante de imágenes salvajes, hermosas y violentas.
Tampoco falta su humor negro, aunque no abunda tanto como en Pulp Fiction; se pierden aquellos absurdos diálogos al margen de la acción entre gángsters.
Podría decirse que Pulp Fiction es su mejor película como guionista y que Kill Bill es su mejor película como director. No me olvido de Reservoir Dogs, su mejor primera película.

Las referencias a otras películas (es un cinéfilo desbocado) son incontables. Por ejemplo, el traje de Uma Thurman es calcado al de Bruce Lee en no sé qué película.
Por cierto, ya tengo un póster de Uma Thurman en mi habitación, con su mortífera katana...mmmm...

Cine de palomitas ensangrentadas. Posiblemente una de las mejores películas de la década (habrá que esperar al volumen 2)

P.D. Vol. 1: A modo de inciso, veáse la influencia de los videojuegos: la acción avanza por pantallas.

P.D. Vol. 2: Supongo que está página estará así de precaria largo tiempo debido a mis conocimientos, más bien a mi ausencia de conocimientos, en todo lo referente a informática. Sí, no tengo ni idea, ¿qué pasa?

¿Qué quieres ser de mayor?

Axioma: Todo es irreal. Corolario: es irreal que todo sea irreal. Corolario del Corolario: Idos todos a la mierda.

Sección ¿Qué quieres ser de mayor?

1. Un clochard moribundo que insulta a los transeúntes y grita sermones y que, con una guitarra que no sabe tocar, se inventa que es un artista.
2. El personaje suicida de un cuento.
3. Saxofonista heroinómano.
4. Mirador de nubes profesional (también mirador de la lluvia si hace falta).
5. Escritor de sinopsis de libros que no existen.
6. Comentarista pedante de cine europeo.

lo que el mundo necesitaba (un nuevo Blog)

PRESENTACIÓN

Hola, soy el Señor S. (Sr. S. Attack) o el personaje que publicará posts en este reducto de la comunidad blogueadora Perseverantia. Yo no existo, es decir, el Señor S. es un personaje ficticio, un heterónimo de una persona real, que siempre va conmigo, un poeta ebrio que sueña con destruir la realidad. El arte ya no será inútil, ayudará a destruir la realidad, que dijo Leopoldo María Panero.

Espero que estos Pensamientos Despeinados -botellas lanzadas a los perdidos en el mar del ciberespacio- hallen algun lector. El ciberespacio tampoco existe. Allí no hay el allí.

Agradecimientos:

A Álvaro, sin él no estaría aquí escribiendo. A mis padres, sin ellos no estaría en ningun parte. Al Big-Ban, allí empezó todo. A los caídos en la acera estrellando una botella de cerveza contra el suelo... Bueno, estoy muy nervioso, así que gracias a todo el equipo, este oscar al mejor primer post es tambien suyo

Objetivos a corto plazo:

1. Conquistar el universo
2. Disfrutar del universo conquistado
3. Fumar un cigarrillo
4. Crear la gravedad cuantica
5. Hacerme monje tibetano

De momento no tengo otros objetivos. Como buen nihilista, mi primer post fue nada, aunque en realidad fue un error (risas).

Weblogs

El inquietante fenomeno de los blogs crece sin parar; tal vez no sean los diaristas públicos inocentes de cierto narcisimo exhibicionista. Sin embargo, están promoviendo la escritura, la reflexión y el insulto, cosas ambas (las tres) necesarias en la tarea de la existencia.

El futuro de la humanidad

Ya lo dijo cioran: creo en la salvacion de la humanidad, en el porvenir del cianuro, . Y también: si Noé hubiese tenido el don de predecir el futuro, sin duda habria naufragado. Una visión pesimista, aunque en mi opinión no exenta de un humor negro genial. En fin, este caótico post es tan sólo a modo de presentación. En posteriores ocasiones solucionaremos todos los problemas del mundo, gritaremos de cine, de música, de drogas, de cómics, de indeterminación cuántica, del mundo como proyección del yo en el idealismo fitcheano o de un futuro de robots superinteligentes en el que la teletransportación sea un hecho tan cotidiano como las escaleras mecánicas.

Eso es todo amigos.