Pensamientos Despeinados

Grabaciones I (tercera parte)

-¿Puede darme un cigarrillo de los suyos? se me ha acabado el papel de liar... gracias... sé liar muy bien cigarrillos y muy mal porros, es curioso, ¿no cree? el papel de los cigarrillos es más corto, siempre me fijo mucho en los pequeños detalles, he sobrevivido en la cárcel, mentalmente quiero decir, gracias a que me fijo mucho... los cigarrillos que vienen ya liados y empaquetados no duran nada, se consumen en un segundo, ni te das cuenta, provocan una adicción brutal, ahora prefiero fumar tabaco de liar... ve, ya está a punto de terminarse, y ya casi me apetece otro, así no se puede, en fin... sí, ha sido duro, la soledad y todo eso, el odio... aquí encerrado he sentido un odio de una cualidad especial, un hastío, un vacío... he permanecido semanas enteras en silencio, a veces pensaba si aún sabía hablar, las conversaciones me parecían algo de otro mundo, leía mucho, pero muchas veces sin ganas, como un acto mecánico, ningún libro conseguía interesarme...

-¿Leía poesía?
-No, no, la poesía es muy aburrida, es una cosa de quinceañeros. Rimbaud hizo bien... aunque Rimbaud para mí está a parte.

-Pero a usted ha publicado libros de poemas, el poeta asesino, se han publicado muchos artículos sobre eso...
-Es igual, la poesía suele ser muy aburrida, que yo haya escrito poesía no cambia nada, es una mierda, la mayor parte es una mierda... y con la mayor parte me refiero a prácticamente todo lo que no es Rimbaud... me llamas, amor, yo cojo un taxi, una mierda... desde la balaustrada suspiros anhelantes, una mierda... ni siquiera sé qué significa balaustrada... cualquiera puede escribir poesía, es extremadamente fácil... tu ventana brillaba en la oscura colina como un fuego redentor, ¿lo ve? podría seguir así toda la noche... es entretenido escribirla, a veces, pero la escribes y punto, si te da la gana... y ya está, no hay más que hablar... lo premios, en fin, me meo de la risa, hay mafias... bueno, exagero, no matan a gente, grupos de poder, aunque grupos de poder no suena tan espectacular, que controlan el cotarro, si eres amigo de alguien tienes el premio por anticipado, excepto algunos, algunos buenos poetas... los otros, en fin, no creo que le sorprenda si le digo que hay una panda de chupapollas... yo soy un presidiario, no tengo que guardar las formas, me revientan los poetas, en serio, prefiero a los taxistas, las putas, los yonquis... al menos sus sentimientos son de verdad y no los exhiben en vitrinas, como si debieran ser admirados por ellos... definitivamente detesto a los poetas... no a todos... en fin, aunque me gustaría ganar todos los premios posibles para decirles lo que opino de su mundillo endogámico de mierda... a Bukowski también le reventaban los poetas, como a mí... aunque a mí el mar me gusta, en un poema de Bukowski un niño le decía que el mar era muy feo, y Bukowski decía que no se había dado cuenta y que el niño tenía razón... pues no, no la tiene, ese niño repelente del poema me pareció un monstruo... prefiero los versos de Panero, qué lejos sigue el mar de nosotros, qué lejos el ser... son maravillosos y terribles... digo que no me gusta la poesía, pero... gusto es una categoría muy pobre para referirse al arte... los poemas no son pasteles, coño... el arte no es entretenimiento... incendiría toda la civilización occidental por haber reducido el arte a entretenimiento, para que el desfile del capital siga su rumbo asesino... aunque también me revientan los idealistas ingenuos... quizá he pasado demasiado tiempo en la cárcel, solo, ya no sé qué pensar, ya nunca estoy a gusto... y lo peor, tengo miedo de salir afuera, salgo dentro de unos días y estoy aterrorizado, no sé qué voy a hacer... la libertad hay que conquistarla, no estamos condenados a ser libres como creía el idiota de Sartre, hay que conquistarla, como creía Heidegger... y qué lejos sigue el mar de nosotros, qué lejos el ser