Pensamientos Despeinados

Cerrado por vacaciones

Hay que coger la mochila y largarse. Cerca de donde vivió Bolaño, o a lo mejor justo donde vivió Bolaño, en Blanes. Aún no lo hemos decidido, ya veremos una vez estemos en Barcelona. A buscar trabajo y a estar simplemente en la playa, lejos de las burbujas tecnológicas, cerca del viento, del mar, nada más. A la aventura.

No habrá restos espectrales del escritor, supongo. O quizá sí. Juro que cuando compré 2666 fue porque la novela me llamaba, se comunicaba telepáticamente conmigo. No había ido a comprar a novela de Bolaño pero, por supuesto, salí de la librería con ella bajo el brazo. Me llamaba. Empecé a leer nervioso, como con miedo de no estar a la altura como lector. Leer es difícil, leer bien quiero decir. Tuve que comenzar a leerla varias veces.

Podría ser un cuento de Bolaño, uno melancólico, la búsqueda de un escritor desaparecido, definitivamente desaparecido. Sentir lo que sintieron Espinoza y Pelletier cuando se dieron cuenta de que nunca encontrarían a Archimboldi. Tampoco encontraremos a Bolaño en Blanes.

Pero aun así Bolaño siempre da fuerzas.

La literatura no se opone a lo real ni es diferente a lo real, es sólo una forma de ver y vivir lo real. Todo viaje es literario, hasta el más insignificante. Viajar toda la noche en tren y aparecer por la mañana en la costa brava, sin sabe qué hacer, deshilvanando el destino, con posibilidades abiertas como un sistema caótico o como una partícula subatómica, se merece el adjetivo de literario, si a uno le da la gana. Al menos eso creo.

Marcho mañana. Supongo que no escribiré nada más aquí hasta agosto. Espero que encontremos trabajo y podamos, al menos, pagarnos las vacaciones.