Pensamientos Despeinados

Otro post (vuelvo, no soy nada constante en mis decisiones, no me hagan caso)

Igual que la luciérnaga estremecida
se extiende como un débil hilo sobre el jardín
regodeándose en el crepúsculo
así se disuelve el ser
en esta brisa de un tiempo lejano
de un tiempo fuera del tiempo

es esta paz que te atraviesa
que te deshace:

no hay más un yo en el lugar del viento.

la noche dice sin palabras
como un gesto debajo de las sábanas
esta belleza que se quiebra
que se deshace.

tú sonríes
y es triste
pero hermoso

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Cada vez se hace más tarde. El tiempo pasa. Ya puedes hacer piruetas suicidas en la cornisa de un tejado mientras bebes cerveza y lloras con desesperación furiosa y risas histéricas, que el tiempo pasa igual. Cada vez se hace más tarde, conejo blanco, y no has encontrado tu lugar en el mapa, y ya puedes quemar el mapa y correr veloz como un viento que huye, que el territorio no va a desaparecer, la terquedad muda del mundo... Puedes, sin embargo, inventar un mapa, inventar un tesoro, sólo así tendrás algo que buscar. Y quizá, después de todo, el tesoro exista, aunque sea frágilmente sobre este quizá que nos lanza a tierras incógnitas, allí donde el pensamiento más clarividente encuentra su límite y se golpea contra él. El pensamiento lanza puñetazos contra el lenguaje.

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Fue invitado a dar una conferencia sobre algún tema abstruso, sobre el cual años de estudio apasionado le habían convertido en un experto. Preparó concienzudamente su conferencia, repasó, leyó, subrayó, pensó como un descosido, dejó de dormir, entregado a su tarea, absorbido por completo. La aridez conceptual no lo disuadió, se había impuesto un rigor inhumano, y sabía perfectamente de lo que hablaba, su fuerza interior se acrecentaba, se sentía como un conquistador, un triunfador. Su tesis era clara, perfectamente argumentada, exquisitamente expuesta, con un estilo ágil, contundente, soberbio. Cuando terminó la conferencia, sin embargo, decenas de ojos asombrados lo miraban como a un extraterrestre caído por casualidad en un planeta ajeno y hostil.

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¿Te acuerdas cuando eras
una sonrisa entrelazada con la noche
y el humo de un cigarrillo al amanecer?

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Mucho tiempo he estado acostándome tarde, retardando el momento de irme a la cama con cualquier excusa. Libros, películas, ver basura televisiva, cualquier cosa me servía con tal de no ir a la cama, cerrar los ojos, desaparecer. Algunas veces una vaga angustia se filtraba por los poros de mi piel, un malestar indeterminado me mantenía en suspenso frente al mundo. Estábamos yo y mi conciencia y nunca era el momento adecuado para dormirnos.
Cultivaba mi angustia con curiosidad, advertía claramente cómo la apatía me inutilizaba. Muchas veces no hacía nada. No era capaz de leer ni de nada, una tristeza sin causa flotaba como una niebla invisible por mi habitación, impregnándola de sinsentido y atrocidad. Era un desierto, ruinas desoladas, una ciudad espectral, un pueblo abandonado, como si el entusiasmo y el deseo se hubiesen fugado a otro mundo. A un mundo lejano, irreal, que no me pertenecía, un mundo inaccesible para mi gris conciencia. Una pálida figura insustancial, una marioneta arrojada a la carretera mojada, un muñeco al que de pronto han robado el alma, un mecanismo averiado, un cerebro que ha dejado de segregar las sustancia químicas de la vida... creo que pueden hacerse una idea.

No obstante, no siempre era así, me estoy dejando llevar por las palabras, exagero la situación para envolverla en una atmósfera literaria, miento, desvirtúo los hechos. Un personaje desesperado posee cierta grandeza trágica. La felicidad burguesa es aburrida. La felicidad no tiene ninguna grandeza, ni ningún interés artístico. Pero tampoco era feliz del todo, ni era convencional. No sabía lo que era y tampoco es que me importara mucho. Me acostaba muy tarde. Bebía una botella de vino y escuchaba a Janis Joplin. No obstante, a mi particular modo era feliz, a mi modo marginado y lunático y desesperado, pero echaba de menos algo. A ella.

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(Versión 1)

Los sabios, los temerarios, partieron al amanecer. Surcando la niebla invernal, sus figuras se desvanecían paso a paso, engullidos por la lejanía. Otros horizontes, otros mundos quizá, les aguardaban. Toda la ciudad contempló su partida, sumida en un silencio cómplice de la niebla, apenas turbado por el silbido leve del viento y el rumor hipnótico del mar. Brillaban sus orgullosos y desafiantes ojos con el destello tembloroso de la locura de Ahab.
Partían, sin duda, en busca del demonio blanco.
Sin duda estaban poseídos y nunca hallarían descanso.
Muchos años anduvieron, de ciudad en ciudad, de país en país, recorriendo todos los caminos, en todas las direcciones, sin ceder ni un solo momento a la fatiga o a la desilusión, sobreponiéndose con un esfuerzo sobrehumano a las adversidades que les acosaban, guiados por el fin de su titánica (acaso imposible) empresa: matar al demonio blanco.
Consumidos por su obsesión, por el hambre, la fiebre, la locura, por el frío, imaginaron innumerables veces haber cazado por fin al demonio blanco, como en sueños llegaban al final de su camino, la paz los inundaba, dejaban de errar.
Pero apenas recobraban el sentido la verdad se imponía: el demonio blanco no existe.

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(Versión 2)

Ellos –los locos, los temerarios- partieron al atardecer. Era invierno y la niebla engullía sus figuras como la boca de un fantasma triste. Otros horizontes, otros mundos quizá, les aguardaban. La ciudad entera les despidió. El silencio, turbado apenas por el silbido agudo del viento y el rumor hipnótico del mar, inundaba las calles. En el fulgor de sus ojos oscuros, desafiantes, temerarios, se adivinaba la locura, el mensaje incierto del viento, motivo de su partida.
Nadie sabía, en realidad, qué había pasado, por qué aquellos cuatro hombres partían, ni hacia dónde, pero la enrarecida atmósfera que precedió a su partida inquietó el ánimo de todos los habitantes de la ciudad. Toda la ciudad miraba atemorizada a esos cuatro hombres, cuyos ojos enloquecidos sumían en el terror a quien los mirara directamente. Toda la ciudad –silenciosa, fantasmal- miraba al suelo mientras aquellos cuatro hombres partían.
Sus pasos, sumergidos ya en la niebla, llegaban con un eco que erizaba la piel.
Los días previos a su partida no hablaron, no comieron, apenas se movían, los cuatro permanecían como petrificados, con la mirada perdida, una mirada cortante como el filo de una navaja manchada de sangre.
Y el viento soplaba, agudo, penetrante.

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Que un pobre diablo, que un triste de la vida, consiguiera hacerse querer por la chica que ocupaba las fantasías de los hombres de toda la ciudad, no es moco de pavo. Estudiante pobre, malvivía emborrachándose en todas las tabernas. Triste y lunático como era, sus amigos siempre acababan llevándole a casa, consolándole como podían. Era difícil saber lo que le pasaba, porque ni él mismo lo sabía. Frágil y sensible, un tarado en toda regla: enclenque, maniático, sabihondo, triste, pálido, delgaducho e insoportable, así era el chico que conquistó a la chica de los sueños de toda la ciudad.
Ella se fijó en él, a saber por qué.
Todo comenzó en una taberna. Estaba borracho, como siempre, como toda la vida, triste y borracho.
Le hizo gracia, nunca había visto a un tipo tan extraño. Se encaprichó con él, aunque tenía novio. Y él, un triste de la vida, se sintió feliz por una vez, feliz de verdad por primera vez en la vida.
Parece el final de una película ñoña, pero así ocurrió: se besaron, follaron mucho y comieron perdices.

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Al borde de un acantilado, Arturo Sánchez escribe sus memorias en un cuaderno viejo del que apenas quedan unas pocas páginas en limpio.
Respira profundamente, contempla el mar. Es un día de primavera y no ha ido a clase. Enciende el primer cigarrillo del día, tose, le lloran un poco los ojos y sonríe (acaso el mar conoce sus pensamientos más íntimos). Nací en abril, en una ciudad del norte, y nevaba, lo cual era extraño, porque en abril no suele nevar. Así empieza. No tiene mucho que contar. El 16 de abril cumplirá veinte años. A los trece años di mi primer beso, en una excursión del colegio, no recuerdo si fue con lengua, se me nubló el conocimiento y no sabía ni qué pensaba. Aún me dura la sonrisa. Arturo piensa en aquella chica del colegio y le parece una fantasmagoría, un fruto de su imaginación. Aquella chica existó de verdad, y hoy no se diferencia de una fantasía: extraño.
A los quince años Kurt Cobain era mi guía espiritual, llevaba los pantalones rotos, la angustia y la belleza dolorosa del mundo recorrían mis venas como una corriente eléctrica, o tal vez como una lluvia infinitamente suave, infinitamente triste y acogedora y desgarradora.
Arturo deja de escribir, apaga el cigarrillo. Hace buen tiempo, está alegre. Solo, pero alegre; extrañamente alegre.
A los diecisiete seguía encerrado en mi cuarto, leyendo, y apenas iba por clase. Arturo recuerda el instituto, la vergüenza que pasó cuando fue considerado el chico más guapo de la clase, en un estúpido juego.
Eres de lo más raro, a cualquier otro le habría encantado, pero tú te enfadas.
Arturo recuerda, aún no tiene veinte años y no para de recordar.

Posted by SeñorS at Marzo 8, 2007 11:43 PM