Un cuento diminuto, apenas visible, casi un susurro, casi inaudible, signos azules, casi transparentes, una escritura leve, algo así como una sonrisa que cae en un lago en lo alto de una montaña, rodeado de rocas y de nieve; el cielo azul, sublime, infinito ante una mirada, ante dos ojos que no son sólo el espejo del alma, sino además el espejo diminuto del temblor ilimitado del cosmos.
Espasmo especular, máquina de fantasmas, en el mundo de los espejos todas las noches Alicia se transforma en luciérnaga y vaga por los montes, sobre la línea que divide a este mundo de la nada.
Una lluvia, unos pasos, el límite del mar y el límite de la tierra, burbujas y esferas frágiles; no podemos irnos a vivir adentro de las burbujas, de las esferas frágiles, no podemos, se rompen, desaparecen, casi intangibles.
Una voz que te llama, oculta en el cuento, entre las palabras, una voz casi como el viento, apenas visible, casi un susurro, casi inaudible.
¿El viento sopla hacia el futuro?, ¿hacia el pasado?, no, simplemente sopla, tal vez esa es la respuesta y seguro que Dylan lo sabía. No va hacia ningún lugar remoto, hacia ninguna lejana tierra, el país del viento es mera ilusión, una ficción forjada por los mortales temerosos. Pero podemos caminar sobre la línea del viento, que divide a este mundo de la nada.
Posted by SeñorS at Octubre 2, 2006 12:20 AM