Y el tiempo, mortal, oscuro, silencioso, invisible, pasa. Hace ya dos años inició su andadura vacilante esta bitácora que le declara la guerra a los pensamientos peinados con raya a un lado y gomina y abre los brazos al viento que despeina y dispersa las ideas y las palabras. Un poco de caos libre y unos ojos desconcertados ante el mundo, y también fascinados ante una presencia ausente, la escritura siempre por venir, incesante e imposible, o algo así, o lo que sea. La escritura es, sin más; escribir es verbo intransitivo, una potencia oscura, un oficio peligroso.
La sintaxis es una cualidad del alma, como dijo Umbral.
Pensamientos Despeinados seguirá su andadura de borracho que no va a ninguna parte, probablemente reiterando sus obsesiones en un movimiento de espiral ensimismada, buscando la palabra que libere al pensamiento de ser sólo pensamiento con vistas a la unidad; espasmo fragmentario, quiebra del discurso, diseminación del sentido, denuncia de la metafísica de la presencia y pasión por el abismo, por el inmenso Alguien sin rostro, como dijera Blanchot.
Posted by SeñorS at Mayo 1, 2006 06:38 PM