Hemos llegado a una ciudad extranjera y hemos alquilado un pequeño y viejo apartamento. Casi no tenemos libros y el televisor es un cacharro que a veces funciona y a veces no. En realidad da igual, no comprendemos las palabras de los monigotes que gesticulan absurdamente en la pantalla. Lejos de todo, de todos, sobrevivimos a base de cigarrillos y de cerveza, y de historias que tal vez nunca ocurrieron, pero que nosotros nos contamos igual, cuando cae la noche, hablando muy bajito, para que las historias no se rompan, para que sobrevivan avivadas por el fuego del silencio nocturno...
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Llevo todo el día con una sensación de irrealidad pegada a la nuca. Como casi no dormí y a las doce y media estábamos ya tomando cañas (hacía mucho calor), caminaba de regreso a casa y todo me parecía muy raro: la gente, la ropa de la gente, los coches, los perros, los parques, las calles, el hecho de tener que comer todos los días, el hecho de que la gente existiera y hablara y follara y luchara por salvarse y creyera en el futuro... Todo era raro. La conciencia se altera con el más mínimo cambio del mundo exterior, o con la más leve ingesta de drogas, y entonces el ego se evapora, dejamos por un momento de lado la lucha inútil por afirmar nuestro yo en el mundo y disfrutamos entregándonos en brazos de lo desconocido, de lo extraño que nos envuelve, una extrañeza en la que uno se puede sentir cómodo... No sé, todo sucedía como si la dualidad conciencia y mundo fuera un esquema muy limitado, incapaz de explicar, un esquema con grietas, hendiduras diminutas que los místicos buscan, rebelándose contra la imposición del racionalismo, esa lacra que los ciegos enarbolan como su bandera salvadora, y de la que no quedan ya sino tristes rastrojos zarandeados por el viento, en una calle vacía. Me refiero al racionalismo que es más un dogma, un metafísico artículo de fe que otra cosa...
Posted by SeñorS at Abril 24, 2006 03:15 AM