Leo por ahí: todo tiene un por qué en mis sueños. Mentira cochina y mentira podrida. Sólo existe el azar, y eso lo sabe cualquiera que haya leído a Paul Auster ignorando olímpicamente la aburrida y mala literatura de Freud.
Marcel Duchamp: soy un hombre sin inconsciente.
Roland Barthes:Vida/Muerte: el paradigma se reduce a un simple clic, el que separa la pose inicial de la copia final.
La "/" es el clic (words, words, words) y el resto es silencio.
Pero no sólo no hay un por qué en los sueños sino que tampoco lo hay en la vida. En la vida hay un porque.
Si porque sí no es una respuesta entonces la conclusión se adivina (fatalmente o no) en... ¿el horizonte? No sé dónde pero se adivina: no hay respuestas, el final de El Proceso no deja el más mínimo resquicio de esperanza.
No obstante Derrida nos enseñó que quizá es el nombre de la esperanza.
P.D: acabo de releer lo que he escrito y he caído en la cuenta de que es un disparate mayúsculo. Lo de "La "/" es el clic (words, words, words) y el resto es silencio" está mal. Sería: words, words, words/silencio. Vida=palabras/Muerte=silencio. Sólo que el silencio no existe (Pizarnik dixit). El clic es enigmático (ontológicamente enigmático, para ser más precisos y más pedantes (por cierto, la pedantería puesta en un escenario y vista a través de un prisma irónico se torna una forma de humor absurdo (tengo que pensar está teoría más detenidamente pero creo, modestamente, que es cierta, y no se descarta la posibilidad de escribir un texto irritantemente pedante que, si todo sale según lo planeado, deberá provocar carcajadas tan fuertes que desemboquen en lágrimas, auque lo más probable es que sólo me ría yo y dos o tres tipos con una arquitectura neurológica irremediablemente disfuncional. Quiere decirse que yo me reí de lo lindo cuando me enteré de que un tipo había vendido una obra que se llamaba mierda de artista y la obra era, literalmente, la mierda del artista, enlatada y pesada, en cada lata figuraban los gramos de cada cagada. De hecho el profesor de teoría del arte preguntó si eso nos parecía arte o no. Los estudiantes de bellas artes dijeron que no. los de filosofía que sí, que era arte, no arte bello, claro, sino una mierda de arte, pero, por supuesto, arte, ya partir de ahí siguió una conversación más bien cómica y absurda y brillante en que los estudiantes de bellas artes escuchaban aterrados un discurso que amenazaba con hacerse interminable sobre el concepto de arte. Pero el arte no es eso, dijo una joven e ingenua estudiante de bellas artes, sin percatarse de que se hallaba rodeada de una secta de fanáticos que veneraban los conceptos, para los cuales todos los problemas son conceptuales, empezando por el concepto de problema y también por el de empezando. Precisamente ese es el problema que llevamos media hora discutiendo, qué es arte y qué no es, y tú opinión nos importa una mierda, y perdona que nos alteremos, pero es que el plano de la doxa nos la trae floja))) por cuanto uno no es consciente, el clic no acaece; igual que al dormir: despierto/dormido. ¿Y qué coño pasa con el cilc? ¿Dónde se mete esa condenada "/"? Entonces, concluimos, la muerte no es un acontecimiento de la vida. Y este desconocimiento nos sume en la perplejidad. El ser-ahí es un ser-para-la-muerte (Heidegger). El ser ahí, es decir, pura y absurda facticidad. Arrojados a la existencia, qué cosas, madre del amor hermoso. Un simple clic, dice Barthes. Uno podría pasarse la vida pensando sobre el clic y sus lados y no averiguar gran cosa. La vida la escribe doce monos borrachos dando golpes al azar sobre un teclado situado en las alturas de los cielos y uno se muere cuando, también por azar, un mono golpea sin querer en el punto final. Mientras tanto tenemos algunos puntos y seguido, algunas comas, algunos verbos y algunos adjetivos. Tampoco está tan mal, no se angustien, coman napolitanas de crema, yo llevo toda la semana comiendolas in parar y les aseguro que están muy buenas.
P.D: acabo de releer la posdata anterior (en realidad no, me da pereza), y creo que paso demasiado tiempo frente a la pantalla del ordenador dando rienda suelta a mi diarrea mental... arrghh, qué asco, por qué diablos utilizaría el término diarrea, qué mal gusto. Mejor lo llamaremos pajas mentales. A algunas personas le molesta este tipo de masturbación y dicen cosas del tipo: no te rayes. Incomprensible. El estreñimiento mental es mucho peor, es decir, me parece una flagrante falta de respeto a las palabras sacarlas con esfuerzo y con el rostro contraído. Dejemos que las palabras dancen alocadamente y se estrellen y se descojonen de risa y griten enfurecidas y se pierdan en laberintos y se encuentren y formen una hoguera, por ejemplo. Una hoguera estaría bien, así nos sentaremos y escucharemos y contemplaremos fascinados el fuego. No sé si ha quedado claro lo que he querido decir. En realidad no sé si he querido decir algo. Tampoco tengo claro que haya que decir las cosas claras. A veces las cosas claras son oscuras. A veces se ve más en la oscuridad. En la noche (Novalis lo sabía) los objetos del mundo despiertan y hablan un idioma diferente y mejor. La noche deja ser a los objetos lo que son. Hay un río incesante de murmullos que encantan los oídos, sólo hay que prestar un poco de atención.
P.D: lo dejo ya (hacía tiempo que no me enredaba yo sólo hasta el punto de no saber si lo que transcribía (sí, transcribía, las palabras de un niño tonto cuyos ojos veo brillar ahí afuera, está subido a un árbol, a un árbol frágil azotado por los vientos) era el discurso de un idiota o si lo que en realidad sucede es que nadie sabe la diferencia entre un genio y un idiota).
P.D: queridos lectores fantasma, necesito su opinión. ¿Este post es obra de un loco o de un cuerdo? Aunque a mí Freud me chupa un pie. :-)
Posted by SeñorS at Marzo 10, 2006 01:42 AM