Cada vez que abre la boca abre una brecha por la que espiar la otra orilla de las cosas, el lugar imposible en el que un químico loco fabrica pócimas de fascinación y melancolía que nuestros cuerpos beben desesperados como si fueran la savia de la noche, agarrándose con las uñas a algo que siempre se nos está deshaciendo entre las manos. Y es que la vida sin música sería apenas un caracol babeando tedio por todas partes.
Voces misteriosas que habitan en la cueva del ser, alegres naúfragos con los pulmones encharcados de furia triste, una sonrisa a punto de quebrarse, mientras cruza, agarrada a una tabla rota, el firmamento, errante y sin destino.
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El rostro de la prisionera en el desierto
Sus ojos desencajados
-dos pájaros perdidos-
Asediados por un deseo indescifrable
Semejan oasis imposibles.