es como si la voz de Andrés me hablara solamente a mí: no habrá flores en la tumba del pasado y recuerdo un parque y las clases que nos pirábamos, y la luz fría y el primer porro. entonces sólo contaba emocionarse con una canción hasta las lágrimas, tumbados en la hierba, mirando las nubes. recuerdo que tus pies surcaban charcos y en nuestro delirio de dioses soñadores retábamos al UNIVERSO.
(por algo la palabra alegría se parece a aligerar, aligerar la existencia de su carga, para que triunfe la levedad del ser)
entonces era fácil, el devenir de Heráclito no se nos clavaba en el pecho como un PUÑAL de ansiedad. pero Calamaro insiste: no habrá flores en la tumba del pasado, y yo vuelo como el pájaro de Borges, con la cabeza hacia atrás, porque no me importa a dónde voy, solamente dónde estuve, y construyo un refugio de RECUERDOS, una tumba sin flores, aguardo con los ojos al acecho, con las manos FRÍAS protegidas debajo de las axilas.
(por algo los verbos conjugados en pasado se tiñen de NOSTALGIA y provocan una rara sensación de irrealidad: recordar e inventar son verbos cada vez más parecidos, yo ya apenas si los sé distinguir)
porque no es nada fácil evitar que la NOCHE AZUL se transforme en oscuridad amenazante, y es que ya dijo Sylvia Plath que hay una serpiente en los cisnes, y Rilke que la rosa resplandece, pero hiere. porque tal vez haya una caída inevitable que es preciso experimentar antes de levantarse, hay que bajar al fondo, oscuro, y desde allí susurrar a las ESTRELLAS.
(pero también es cierto que se vive colgado del PORVENIR tanto como de la tumba del PASADO, y es por eso que el pájaro a la deriva a veces se golpea contra los tejados y mira hacia adelante y, una de dos, o se ASUSTA o vuela frenéticamente, aventurero LOCO)
es como si la voz de Andrés me hablara solamente a mí: quiero elegir del mapa un lugar sin nombre a dónde ir, será el lugar donde viva lo que quede por vivir; por eso de cada viaje me traigo el equipaje perdido, por eso es que he decidido nunca olvidar. es como si tu voz en el teléfono solamente supiera hablar de la distancia, pero no del OLVIDO.
una de mis voces, que revolotea como un pájaro/puñal en el hueco de mi pecho, susurra casi inaudible: no abras los OJOS, sigue durmiendo
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otra de mis voces dice: no intentes, imbécil, comprender la vida, la vida se vive o no se vive, no se comprende; la Razón miente, Descartes sólo dice gilipolleces, muy claras y distintas, eso sí, pero gilipolleces. la realidad es eterno fluir, como sabían Heráclito y Nietzsche, devenir perpetuo: por tanto los conceptos que fijan y dan esplendor, las esencias platónicas, no pueden abordar la realidad, su fluir solamente puede ser captado por los sentidos, no por la Razón, que fosiliza la vida. NIETZSCHE RULES. a la mierda Sócrates, Platón y Kant.
¡Ay, existen demasiadas cosas cosas entre el cielo y la tierra con las cuales sólo los poetas se han permitido soñar! Nietzsche
Posted by SeñorS at Enero 3, 2005 06:01 PM