no sé si lo sabes, pero a veces me bebo versos tan fuertes que me dejan ebrio toda la tarde, y luego camino sin rumbo, borracho, por las calles nocturnas, invernales, de alguna ciudad cuyos habitantes son para mí extraterrestres. o tal vez soy yo el extraterrestre. imagino que soy un personaje de Dostoievski. he matado a una vieja (crimen) y camino, trastornado, huyendo de mí mismo, de mi culpa (castigo). es un juego divertido.
me gusta pasear solo. así puedo ir mirándolo todo y escribiendo mentalmente: la realidad se convierte en literatura. es fantástico. claro que también es peligroso: las serpientes venenosas que anidan en la tinta, no sé si me explico.
como sabía Cernuda, hay una distancia cruel, insalvable, entre la realidad y el deseo.
Posted by SeñorS at Diciembre 3, 2004 08:19 PM