perdido entre niños perdidos, naúfrago chiflado que cifra sus esperanzas en un acontecimiento mágico, imposible, indefinido, que me saque de aquí, y aquí es todo lo real y esta sed insaciable no tiene fin, ningún objetivo. sobrevivir, pero la muerte es el único argumento de la obra, como dijo Gil de Biedma o Anne Sexton, no me acuerdo. soy un místico y no creo en nada, como Flaubert. tanto estéril anhelo metafísico, tanto perseguir ese otro lado que insinúan algunas canciones: desquiciada búsqueda de nada. ¿eso somos?
entonces corro y me lanzo de cabeza contra la ventana, y los cristales se rompen, y sobrevuelo las calles secuestradas por el invierno, las nubes mecen mi cuerpo, me olvido de mí por un rato, por fin descanso de la tragedia del ser consciente de sí. noviembre es este lirismo salvaje, esta belleza a punto de romperse. en alguna parte alguien se rompe y su cuerpo, cristales esparcidos sobre el asfalto, no resistirá al olvido.
Posted by SeñorS at Noviembre 13, 2004 06:04 PM