libros comprados hoy en la feria del libro antiguo: Noches Blancas, de Dostoievski; Auto de Fe, de Elias Canetti; Intruso en el Polvo, de Faulkner. (no encontré el de Oceáno Mar)
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Nadie llama a la puerta de mi casa de nieve (Elena medel, kunstkamera)
La nieve no tiene voz (Sylvia Plath, no recuerdo de qué poema)
Nieve, voz del silencio.
Mano de nadie, de nieve, con piel de silencio.
Duermes, y tu cara sonríe
y se transforma en un copo de nieve olvidado.
La nieve no te llama, la nieve perdió su boca.
La nieve, gigante pañuelo que se despide sin cesar.
La nieve... ya trineo olvidado.
La soledad debe ser algo parecido a este deshielo.
Refugio, ni siquiera el viento...
Ni siquiera el viento llama a tu puerta.
Y eso que has arrimado la oreja hasta el punto de que ésta la toca,
suavemente, como un suspiro tímido.
No se oye nada: piel de silencio; sigue nevando.
Asomas los ojos a la mirilla, y nada: se multiplican los huecos,
los pasos vacíos que no dejaron huellas, los silencios.
Todo se ha sumergido, bajo una capa espesa más blanca que el sigilo.
Pasos perdidos, huellas ocultas.
El olvido debe ser algo parecido a este frío en las manos.
Miras, y nadie llama.
Tu casa con siete puertas y ninguna salida.
Nadie llama a la puerta de tu casa de nieve porque la nieve...
No tiene voz.