y ya puestos a soplar el polvo de textos antiguos...
Camino con pies desnudos
Sobre el filo de una navaja:
¿Será el abismo oscuro
O la cornisa borrosa de la locura que me amenaza?
Mis pies se balancean torpes
Cierro los ojos para ver:
Mis alas rotas reposan sobre largos cuchillos.
Abrir los ojos duele: la luz es triste y extraña
Fría: un copo de nieve besando el hueco de mi ser.
Perdimos nuestra sombra.
Wendy nos traicionó.
Peter Pan quizá vuela aún.
Crecimos deprisa
Y nuestros sueños de papel,
Sobre los que se dibuja el contorno
De unos ojos de mujer,
Cayeron, a un charco de barro.
Mi piel ya pájaro de nadie
Rumor de brisa a lo lejos
Herida por el sol que despierta
Soñadora de manos rescatadoras
Mi piel algún día sin jaula
Sólo tú transformas la lluvia en pupilas ardientes
Sólo tus huellas sobreviven al desfile grotesco
De pájaros muertos.
deben ser de hace tres o cuatro años, no sé. los símbolos del tercero, la piel de pájaro, la jaula, son de Pizarnik, viajera cuya maleta era de piel de pájaro