el 8 de octubre murió Jacques Derrida. hijos de puta.
¿Sabe? Si hay un sueño que jamás me ha abandonado, haya escrito lo que haya escrito, es el de escribir algo que tenga la forma de un diario. En el fondo, mi deseo de escribir es el de una crónica exhaustiva. ¿Qué es lo que se me pasa por la cabeza? ¿Cómo escribir lo suficientemente deprisa como para que todo lo que se me pasa por la cabeza quede guardado? He llegado a retomar algunas libretas, algunos diarios, pero los abandonaba cada vez; finalmente he renunciado, y ahora ya no llevo ningún diario. Pero es el disgusto de mi vida, porque lo que me hubiese gustado escribir es eso: un diario «total».
si Derrida hubiera tenido un blog...
desordenadas notas tecleadas con las manos frías, porque por alguna razón los radiadores de la parte de arriba de mi casa no funcionan (aunque tal vez simplemente estén cerrados, no sé)
-hay que reencantar el mundo.
-el problema no es que no haya respuestas, el problema es que ahora ni siquiera hay preguntas.
y ahora, una lista de libros, porque me da la gana
Crimen y Castigo, Dostoievski.
El Lobo estepario, Hesse.
Mortal y Rosa, Umbral.
El Guardian entre el Centeno, Salinger.
La insoportable levedad del Ser, Kundera.
Madame Bovary, Flaubert.
Por el Camino de Swan, Proust.
Trópico de Capricornio, Miller.