dice que el frío, que el otoño, que una mano resquebrajada tiñe de fragilidad el cielo oscuro, que las muchachas se levantan la falda y los muchachos ríen tímidos, que el arroyo claro serpentea juguetón en su boca rota, herida por la tarde quemada que se retira de la escena, que el beso lascivo del alcohol es un dulce corte en la mejilla, un viento frío que se agradece. dice que saldrá por la ventana, que nadie la detenga. lágrimas negras, alas de mentira, fotogramas alucinados, calles rotas, neones ardientes, humos y cenizas en el bosque de un cuento nunca escrito. barcos que parten. dolor. ella perdió el control. caballos en la noche. horses locos, volátiles. pasadizos secretos. secretos a oscuras. juegos peligrosos. todo eso y más. y linternas mágica, y noches fuera de casa. y un tesoro y una pata de palo y un hombre malo con un saco. y música y la conciencia alterada, delirios casi místicos. sueños. sábanas de hielo deshecho. abrazos de nada. miedo. caminos de agua, sendas y playas que solo existen de noche, cuando todos duermen y el mundo es otro. la fantasía imposible de la travesía ausente, de la vida ausente que andamos buscando sin esperanza, pero furiosos de ilusión, un poco tristes, con llagas adentro, solos, aventureros chiflados.
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qué cosa tan rara es existir, dijo, como si no existir fuera lo más normal del mundo.
esto ha sido escrito tras leer a dyaln thomas y no entender nada, solo mirar sus palabras, bosque, lunático, estrella, lluvia... palabras digitales que brotan de árboles virtuales. prometo que el siguiente post tendrá sentido, ya estoy echando de menos los serenos territorios de la cordura mental/textual. bye.
P.D: las muelas del juicio hacen que S. pierda el juicio. las muy putas están torcidas, escondidas bajo las encías. cortar y sacar. ahggggggg