Voy a hacer un post convencional: hoy me he cortado el pelo.
No, me aburro. Imposible escuchando H., de Tool, una y otra vez. ¿H? Curioso.
Los muertos nos vigilan
Moriremos en un murmullo silencioso, como el humo, sin aspavientos, con la mirada en pause, congelada, los globos oculares nevados. Suena Tool
Destrucción que es re-creación
Sobre la cuerda floja una voz se quiebra interrogando al horizonte. Des-equilibrio sónico in my head. ¿La vida no ofrece nada a quien la escribe?
Si escribes tu vida, toda tu vida, al menos la habrás creado.
¿Alguna vez te sentiste solo en un sueño?
Corres, tu sombra te persigue; los ojos tristes siguen en el fondo del vaso vacío. El sol puede ser un puñal.
Encontré algo que escribí hoy, hace un año:
Una mirada es dardo de luz envenenada
Y el misterio de su reverso sombrío
El destello del pájaro herido y brújula loca de la tarde.
Asoma tras la máscara gritando auxilio
Y nadie tiene otra
Porque nadie vive dos veces
Una mirada es relámpago que truena en las venas
Imán para otros ojos fascinados por el fuego
Fulgor de estrellas errantes en noches de verano.
14 de junio de 2003
(Puaggg... ¿lirismo adolescente?)